Guten Morgen,

bitte achtet darauf, dass Ihr keine Gedichte einstellt, deren Autor nicht mindestens seit 70 Jahren tot ist. Erst nach Ablauf dieser Zeit erlischt das Urheberrecht.

Der Urheberrechtsschutz endet 70 Jahre (§ 64 UrhG) nach dem Tod des Urhebers (nicht etwa nach Erscheinen), abgekürzt: p. m. a. = post mortem auctoris. Eine Ausnahme bilden anonyme und pseudonyme Werke, für die das Todesjahr des Autors nicht bekannt ist. Bei ihnen ist das Erscheinungsdatum, bei Nichtveröffentlichung das Entstehungsdatum maßgeblich.

Links können dagegen gesetzt werden, auch auf Seiten, auf denen Gedichte stehen, deren Veröffentlichung hier gegen das Urheberrecht verstoßen würde.

Und nun viel Spaß.

Macavity - The Mystery Cat
a poem by T. S. Eliot

 
[Gedicht aus urheberrechtlichen Gründen von der LEO-Redaktion gelöscht]

Thomas Stearns Eliot
(* 26. September 1888 in St. Louis, Missouri, USA; † 4. Januar 1965 in London)

http://www.poetry-online.org/eliot_macavity_t...

Und, Claus, wie viele Jahre ist T.S. Eliott also schon tot?
Nimm dir bitte das Posting von Chaostranslater zu Herzen.

Links können dagegen gesetzt werden, auch auf Seiten, auf denen Gedichte stehen, deren Veröffentlichung hier gegen das Urheberrecht verstoßen würde.

@tigger: Wie wär's mit einem konkreten Beispiel für korrektes Posting und angemessene Referenzierung eines Gedichts eines Autors, der nach 1939 gestorben ist?

Chaostranslater verstehe ich so, dass ein Link genügt.

O, my luve's like a red, red rose,
That's newly sprung in June.
O, my luve's like the melodie,
That's sweetly play'd in tune.

As fair art thou, my bonie lass,
So deep in luve am I,
And I will luve thee still, my Dear,
Till a' the seas gang dry.

Till a' the seas gang dry, my Dear,
And the rocks melt wi' the sun!
O I will luve thee still, my Dear,
While the sands o' life shall run.

And fare thee weel, my only Luve,
And fare thee weel a while!
And I will come again, my Luve,
Tho' it were ten thousand mile!

Von Rrrrrrrrrrrrroberrrt Burrrrrrrrrrrrrns.
Finde ich süß :-)

#4 Claus

Wenn ein Eintrag noch unter das Urheberecht fällt, bitte nur verlinken. Der Text darf keinesfalls in diesem Forum abgetippt werden. Dein Posting hätte nur verlinkt werden dürfen.
Ich habe das Urheberrecht nicht erfunden :(



Das Trauerspiel von Afghanistan

Der Schnee leis stäubend vom Himmel fällt,
Ein Reiter vor Dschellalabad hält,
"Wer da!" - "Ein britischer Reitersmann,
Bringe Botschaft aus Afghanistan."

Afghanistan! Er sprach es so matt;
Es umdrängt den Reiter die halbe Stadt,
Sir Robert Sale, der Kommandant,
Hebt ihn vom Rosse mit eigener Hand.

Sie führen ins steinerne Wachthaus ihn,
Sie setzen ihn nieder an den Kamin,
Wie wärmt ihn das Feuer, wie labt ihn das Licht,
Er atmet hoch auf und dankt und spricht:

"Wir waren dreizehntausend Mann,
Von Kabul unser Zug begann,
Soldaten, Führer, Weib und Kind,
Erstarrt, erschlagen, verraten sind.

Zersprengt ist unser ganzes Heer,
Was lebt, irrt draußen in Nacht umher,
Mir hat ein Gott die Rettung gegönnt,
Seht zu, ob den Rest ihr retten könnt."

Sir Robert stieg auf den Festungswall,
Offiziere, Soldaten folgten ihm all',
Sir Robert sprach: "Der Schnee fällt dicht,
Die uns suchen, sie können uns finden nicht.

Sie irren wie Blinde und sind uns so nah,
So lasst sie's hören, dass wir da,
Stimmt an ein Lied von Heimat und Haus,
Trompeter blast in die Nacht hinaus!"

Da huben sie an und sie wurden's nicht müd',
Durch die Nacht hin klang es Lied um Lied,
Erst englische Lieder mit fröhlichem Klang,
Dann Hochlandslieder wie Klagegesang.

Sie bliesen die Nacht und über den Tag,
Laut, wie nur die Liebe rufen mag,
Sie bliesen - es kam die zweite Nacht,
Umsonst, dass ihr ruft, umsonst, dass ihr wacht.

"Die hören sollen, sie hören nicht mehr,
Vernichtet ist das ganze Heer,
Mit dreizehntausend der Zug begann,
Einer kam heim aus Afghanistan."


Theodor Fontane (1859)

@Claus:
"Der Schutz des Werkes beginnt, sobald die Voraussetzungen des § 2 Abs. 2 UrhG erfüllt sind. Es endet 70 Jahre nach dem Tode des Urhebers (§ 64 UrhG). Ist der Urheber anonym oder veröffentlicht er unter einem Pseudonym, erlischt das Urheberrecht 70 Jahre nach Veröffentlichung. Mit Ende der Schutzfrist ist das Werk gemeinfrei. Stets gemeinfrei sind nach § 5 UrhG amtliche Werke."
http://de.wikipedia.org/wiki/Deutsches_Urhebe...

Runengedicht

1.
Feoh byþ frofur fira gehwylcum;
sceal ðeah manna gehwylc miclun hyt dælan
gif he wile for drihtne domes hleotan.
2.
Ur byþ anmod ond oferhyrned,
felafrecne deor, feohteþ mid hornum
mære morstapa; þæt is modig wuht.
3.
Ðorn byþ ðearle scearp; ðegna gehwylcum
anfeng ys yfyl, ungemetum reþe
manna gehwelcum, ðe him mid resteð.
4.
Os byþ ordfruma ælere spræce,
wisdomes wraþu ond witena frofur
and eorla gehwam eadnys ond tohiht.
5.
Rad byþ on recyde rinca gehwylcum
sefte ond swiþhwæt, ðamðe sitteþ on ufan
meare mægenheardum ofer milpaþas.
6.
Cen byþ cwicera gehwam, cuþ on fyre
blac ond beorhtlic, byrneþ oftust
ðær hi æþelingas inne restaþ.
7.
Gyfu gumena byþ gleng and herenys,
wraþu and wyrþscype and wræcna gehwam
ar and ætwist, ðe byþ oþra leas.
8.
Wenne bruceþ, ðe can weana lyt
sares and sorge and him sylfa hæfþ
blæd and blysse and eac byrga geniht.
9.
Hægl byþ hwitust corna; hwyrft hit of heofones lyfte,
wealcaþ hit windes scura; weorþeþ hit to wætere syððan.
10.
Nyd byþ nearu on breostan; weorþeþ hi þeah oft niþa bearnum
to helpe and to hæle gehwæþre, gif hi his hlystaþ æror.
11.
Is byþ ofereald, ungemetum slidor,
glisnaþ glæshluttur gimmum gelicust,
flor forste geworuht, fæger ansyne.
12.
Ger byÞ gumena hiht, ðonne God læteþ,
halig heofones cyning, hrusan syllan
beorhte bleda beornum ond ðearfum.
13.
Eoh byþ utan unsmeþe treow,
heard hrusan fæst, hyrde fyres,
wyrtrumun underwreþyd, wyn on eþle.
14.
Peorð byþ symble plega and hlehter
wlancum [on middum], ðar wigan sittaþ
on beorsele bliþe ætsomne.
15.
Eolh-secg eard hæfþ oftust on fenne
wexeð on wature, wundaþ grimme,
blode breneð beorna gehwylcne
ðe him ænigne onfeng gedeþ.
16.
Sigel semannum symble biþ on hihte,
ðonne hi hine feriaþ ofer fisces beþ,
oþ hi brimhengest bringeþ to lande.
17.
Tir biþ tacna sum, healdeð trywa wel
wiþ æþelingas; a biþ on færylde
ofer nihta genipu, næfre swiceþ.
18.
Beorc byþ bleda leas, bereþ efne swa ðeah
tanas butan tudder, biþ on telgum wlitig,
heah on helme hrysted fægere,
geloden leafum, lyfte getenge.
19.
Eh byþ for eorlum æþelinga wyn,
hors hofum wlanc, ðær him hæleþ ymb[e]
welege on wicgum wrixlaþ spræce
and biþ unstyllum æfre frofur.
20.
Man byþ on myrgþe his magan leof:
sceal þeah anra gehwylc oðrum swican,
forðum drihten wyle dome sine
þæt earme flæsc eorþan betæcan.
21.
Lagu byþ leodum langsum geþuht,
gif hi sculun neþan on nacan tealtum
and hi sæyþa swyþe bregaþ
and se brimhengest bridles ne gym[eð].
22.
Ing wæs ærest mid East-Denum
gesewen secgun, oþ he siððan est
ofer wæg gewat; wæn æfter ran;
ðus Heardingas ðone hæle nemdun.
23.
Eþel byþ oferleof æghwylcum men,
gif he mot ðær rihtes and gerysena on
brucan on bolde bleadum oftast.
24.
Dæg byþ drihtnes sond, deore mannum,
mære metodes leoht, myrgþ and tohiht
eadgum and earmum, eallum brice.
25.
Ac byþ on eorþan elda bearnum
flæsces fodor, fereþ gelome
ofer ganotes bæþ; garsecg fandaþ
hwæþer ac hæbbe æþele treowe.
26.
Æsc biþ oferheah, eldum dyre
stiþ on staþule, stede rihte hylt,
ðeah him feohtan on firas monige.
27.
Yr byþ æþelinga and eorla gehwæs
wyn and wyrþmynd, byþ on wicge fæger,
fæstlic on færelde, fyrdgeatewa sum.
28.
Iar byþ eafix and ðeah a bruceþ
fodres on foldan, hafaþ fægerne eard
wætre beworpen, ðær he wynnum leofaþ.
29.
Ear byþ egle eorla gehwylcun,
ðonn[e] fæstlice flæsc onginneþ,
hraw colian, hrusan ceosan
blac to gebeddan; bleda gedreosaþ,
wynna gewitaþ, wera geswicaþ.


Um 700 n. Chr.

Claus, bitte jetzt nicht gleich sarkastisch reagieren ....

Du darfst zeitgenössische Gedichte nur nicht vollständig kopieren - einen Link setzen darfst Du schon (daß der Link ggf. als Rechtfertigung für den kompletten Text dient, hast Du mißverstanden).

Nichts anderes haben tigger und Chaostranslater gesagt.

*lol* Danke für das Runengedicht. Sehr hübsch.
Betrüblicherweise gilt für Übersetzungen wiederum ein eigenes Urheberrecht, d.h. da müsste dann der Übersetzer 70 Jahre tot sein, damit die Übersetzung frei wird und überall veröffentlicht werden darf. Hättest du da vielleicht...? *beschämtzubodenkuck*

#8 Claus
gefällt mir gut - stopft eine Bildungslücke. Aber:

http://www.skaldenmet.com/1klass/runen_as.htm

Reichtum ist ein Trost allen Menschen;
doch jeder Mann muß ihn frei austeilen,
wenn er Ehre gewinnen will in den Augen des Herrn.

Übersetzung (©Michaela Macha 2006)


Ich sach da jezz nix zu

Wendy Cope (born 21 July 1945) is a contemporary English poet. She now lives in Winchester with the poet Lachlan Mackinnon.


Above #0: (My true ...)
http://de.wikipedia.org/wiki/Wendy_Cope

This #12: Loss
A short one also for people who do not read poems.
http://www.findlove-keeplove.com/love-poems.html

_______________

@Chaostranslater: Your guidance #1 on German law is quite useful. I was not aware of that. UK, US, Canadian and Australian law may be similar. Sorry if I missed out any other English speaking country / nation with authors of general interest.) I'm not an expert on copyright law for the Internet but eager to learn more about it. Could you please help with an English translation of § 64 UrhG to prevent any violation of it. Also, thanks for your 19th century but highly topical comment #6. Your example #11 is the answer to my question #4 to tigger (verba docent, exempla trahunt), warm thanks.

@Doris (LEO-Team): Your legal guidance #7 for Germany (LEO GmbH, Sauerlach, Deutschland) is useful indeed. I'm just asking: Have you got any policies or boilerplate text in place to educate potential English speaking contributors? -- You are addressing the German speaking LEO community... Thank you in advance.

@penguin: Thanks for your clarification #9. Please accept this as a token of goodwill.

@tigger: Not sure if I understand your #10 re. #8; I did not copy any translation. (A minor comment, I'd say.) -- I guess you know more about copyright law than I. Please note my questions to Chaostranslater and Doris (LEO-Team). Any input from your side appreciated.

_______________

@All: This is not meant to be an article on laws and regulations. With all due compliance: Have fun with some good poetry.

Falls tiggers Humor an Dir vorübergegangen sein sollte: tigger wollte Dich darum bitten, uns diese Runengedichte zu übersetzen.

@penguin: Das hätte etwas länger gedauert... Wie man auf der Website von Michaela Macha (Link unter #11) nachlesen kann, stützt sie sich selbst auf eine Übersetzung aus dem Englischen von Bruce Dickins.


Hier nun zwei Gedichte von Thomas Hardy, die wohl eine persönliche Erfahrung und eine Reaktion darauf beschreiben.
Thomas Hardy (1840 – 1928) was an English novelist and poet of the naturalist movement.


A Broken Appointment

You did not come
And marching Time drew on, and wore me numb.
Yet less for loss of your dear presence there
Than that I thus found lacking in your make
That high compassion which can overbear
Reluctance for pure lovingkindness’ sake
Grieved I, when, as the hope-hour stroked its sum,
You did not come.

You love me not,
And love alone can lend you loyalty;
– I know and knew it. But, onto the store
Of human deeds divine in all but name,
Was it not worth a little hour or more
To add yet this: Once you, a woman, came
To soothe a time-torn man; even though it be
You love me not.


”I Need Not Go”

I need not go
Through sleet and snow
To where I know
She waits for me;
She will wait me there
Till I find it fair,
And have time to spare
From company.

When I’ve overgot
The world somewhat,
When things cost not
Such stress and strain,
Is soon enough
By cypress sough
To tell my love
I am come again.

And if some day,
When none cries nay,
I still delay
To seek her side,
(Through ample measure
Of fitting leasure
Await my pleasure)
She will riot chide.

What – not upbraid me
That I delayed me,
Nor ask what stayed me
So long? Ah, no! –
New cares may claim me,
New loves inflame me,
She will not blame me,
But suffer it so.

Eines der wenigen Gedichte, die ich auswendig kann... ob sie Euren Anforderungen an poetry genügen, weiß ich natürlich nicht :o)

Christian Morgenstern (1871-1914)

Die unmögliche Tatsache

Palmström, etwas schon an Jahren,
wird an einer Straßenbeuge
und von einem Kraftfahrzeuge
überfahren.

Wie war (spricht er, sich erhebend
und entschlossen weiterlebend)
möglich, wie dies Unglück, ja -:
dass es überhaupt geschah?

Ist die Staatskunst anzuklagen
in Bezug auf Kraftfahrwagen?
Gab die Polizeivorschrift
hier dem Fahrer freie Trift?

Oder war vielmehr verboten
hier Lebendige zu Toten
umzuwandeln - kurz und schlicht:
Durfte hier der Kutscher nicht -?

Eingehüllt in feuchte Tücher,
prüft er die Gesetzesbücher
und ist alsobald im klaren:
Wagen durften dort nicht fahren!

Und er kommt zu dem Ergebnis:
Nur ein Traum war das Erlebnis.
Weil, so schließt er messerscharf,
nicht sein kann, was nicht sein darf.

@Muzu: Morgenstern ist immer wieder erfrischend, freilich eine Frohnatur. Recht freundlich sind auch die Verse eines Klassikers, der am 28. August 1749 in Frankfurt am Main geboren wurde, am 26. März 1832 in der Weimarer Fürstengruft bestattet wurde und dort fortan friedlich ruht.


Die Frösche

Ein großer Teich war zugefroren;
Die Fröschlein, in der Tiefe verloren,
Durften nicht ferner quaken, noch springen,
Versprachen sich aber, im halben Traum,
Fänden sie nur da oben Raum,
Wie Nachtigallen wollten sie singen.
Der Tauwind kam, das Eis zerschmolz,
Nun ruderten sie und landeten stolz
Und saßen am Ufer weit und breit
Und quakten, wie vor alter Zeit.
_____
Fröschlein: small frogs, a whimsical belittlement of this amphibian creature

Johann Wolfgang Goethe


Posting this short poem, not a fragment, about frogs is no infringement of copyright, just some ever fresh poetry on this forum, which provides a frame for concerned or nonchalant attitudes, freethought or free spirited minds, for friendly, frantic, freakish, frivolous, frigid, frontless, frowning or frustrated verses, sophisticated or no frills, without front matter, from diverse sources, not from French.

Author unknown, ca. 1500:

Westron Wind
Westron wind, when wilt thou blow
That small rain down can rain.
Christ, that my love were in my arms,
And I in my bed again.

(Westron wynde, when wilt thou blow,
The small raine down can raine.
Cryst, if my love were in my armes
And I in my bedde again!)

Westwind
Westwind, bläst du endlich her?
Kannst regnen auch darein.
Gott, daß die Liebste bei mir wär
Und ich im Bette mein!
(Übersetzung v. Walter A. Aue)

Hallo allerseits! Ich möchte euch mit dem Faden-Pendant aus dem italienischen Forum bekannt machen. Hier finden sich bisher deutsche, englische, lateinische und italienische Aphorismen und Gedichte: Siehe auch: [it-de] Gedichteecke - l'angolo della poesia

Auch hier hatten wir zunächst Probleme mit dem Urheberrecht. Einige Gedichte wurden daraufhin im Nachhinein gekürzt (Leider fehlt bis heute z.T. der Autorname, der im Eifer des Gefechts mitgelöscht wurde, und ein Hinweis darauf, dass das Gedicht gekürzt wurde.)

Ihr seid natürlich herzlich eingeladen :-)

SONNET XVIII

Shall I compare thee to a summer's day?
Thou art more lovely and more temperate:
Rough winds do shake the darling buds of May,
And summer's lease hath all too short a date:
Sometime too hot the eye of heaven shines,
And often is his gold complexion dimm'd;
And every fair from fair sometime declines,
By chance or nature's changing course untrimm'd;
But thy eternal summer shall not fade
Nor lose possession of that fair thou owest;
Nor shall Death brag thou wander'st in his shade,
When in eternal lines to time thou growest:
So long as men can breathe or eyes can see,
So long lives this and this gives life to thee.


William Shakespeare

Mit 46 Jahren kehrte Shakespeare als reicher Mann nach Stratford zurück, und verbrachte dort seine letzten Lebensjahre... Shakespeare starb im Alter von 52 Jahren im Jahr 1616 in Stratford und wurde in der Holy Trinity Church beigesetzt. (Wikipedia)

Von einigen Leuten werden nur tote Dichter gelesen oder überhaupt wahrgenommen. Die Zeit allein sorgt für eine Selektion der Tauglichsten und Besten.

Ein restriktives Copyright im Web ist wahrscheinlich die beste Methode, die Lebenden (zum Teil unverdientermaßen) zu übergehen und die Toten (zum Großteil verdientermaßen) zu ehren. Dichter sollten womöglich erst einige Zeit tot sein, bevor man überhaupt das Interesse an ihren Werken wecken darf und ihnen posthum zu ihrer verdienten, ihrem Recht auf Beachtung zu verhelfen.

Wenn nur wenige Insider die gedruckten Bände moderner Autoren kaufen, behalten Sie ihre Begeisterung weitgehend für sich. Einem weiteren Leserkreis, z.B. einer Internet Community, bleiben so neuere Entwicklungen der Lyrik verschlossen. Im Sinne eines äußerst restriktiven Copyright, das keine vollständigen Gedichte im Web erlaubt, haben Autoren eine vergleichsweise geringe Chance, zeitlebens allgemeinere Beachtung zu finden.

Bei dieser Interpretation des Copyright werden die Leute eher selten die Gedichte lebender Autoren in Print kaufen, vielleicht ihre Enkel, wenn sie denn welche haben.

Hiroshima 

Der den Tod auf Hiroshima warf
Ging ins Kloster, läutet die Glocken.
Der den Tod auf Hiroshima warf
Sprang vom Stuhl in die Schlinge, erwürgte sich.
Der den Tod auf Hiroshima warf
Fiel in Wahnsinn, wehrt Gespenster ab
Hunderttausend, die ihn angehen nächtlich
Auferstandene aus Staub für ihn.

....
....

©Marie-Luise Kaschnitz
Neue Gedichte. Hamburg: Claassen Verlag; 1957.
http://die-deutsche-ballade.de/balladen.php?p...

Claus, das ist zwar gegebenenfalls richtig, was du zu verkannten aktuellen Autoren sagst, gegebenenfalls aber auch falsch: Wer würde denn noch die von den Verlagen ohnehin schon unter Verlusten herausgegebenen Lyrikbände kaufen, wenn es alles gratis im Internet gäbe?

Im Übrigen kann das LEO-Team nichts für das geltende Urheberrecht. Vielmehr kann meines Wissens von der LEO GmbH Schadensersatz gefordert werden, wenn die User urheberrechtlich geschützte Werke widerrechtlich bei LEO veröffentlichen... und das wollen wir doch nicht.

Rainer Maria Rilke (1875 – 1926) is considered one of the German language's greatest 20th-century poets.

Es ist ganz stille. Aufrecht steht der Duft
vergangner Farben in den welken Wegen.
Die Himmel halten einen langen Regen
die Blätter gehn auf Stufen durch die Luft.
(1905)

Aus: Rilke für Gestreßte. Ausgewählt von Vera Hauschild.
Frankfurt am Main und Leipzig: Insel Verlag; 1998.

IT’s grown quite still. Erectedly stands the scent
of vanished colours in the faded alleys.
A long enduring rain in cloudland rallies,
down airy stairways goes the leaves’ descent.

Fair copy Paris, early summer 1906; probably written autumn 1905.
http://books.google.de/books?id=fwQAwePIsoAC...



Adelaide Crapsey (1878 – 1914) was an American poet. Born in Brooklyn, New York, she was raised in Rochester, New York.

November Night
Listen…
With faint dry sound,
Like steps of passing ghosts,
The leaves, frost-crisp'd, break from the trees
And fall.

Novembernacht
Hör zu -
Mit trocknem Ton
Und leis wie Geistertritt
Bricht frosterstarrtes Laub vom Baum
Und fällt.

Aus dem Englischen von Karl Berisch.
http://www.gedichtepool.de/thema/amerika.htm#1

Claus, es steht Dir frei, eine eigene Lyrik-Website zu eröffnen und dort auf zeitgenössische Lyrik aufmerksam zu machen. Nur wirst auch Du das Urheberrecht nicht umgehen können, das - wie tigger ganz richtig sagt - nicht vom LEO-Team erfunden wurde.

Früher, da ich unerfahren

Früher, da ich unerfahren
Und bescheidner war als heute,
Hatten meine höchste Achtung
Andre Leute.
 
Später traf ich auf der Weide
Ausser mir noch mehr Kälber,
Und nun schätz ich, sozusagen,
Erst mich selber.
(Wilhelm Busch)

Der wilde Mann, die weiche Mann, das Vielemann

1.

Auf! Laßt uns irgend jemanden erschlagen!
Sie fragen: Wen?
Wie feig schon, überhaupt zu fragen.
Halt irgendwen, den oder den.

So irgend jemand mitten aus der Mitte
Urplötzlich töten, hei, wie das belebt!
Weil's Aufsehn macht.
Denn Töten ist nicht Sitte,
Sondern ein Sport, vor dem die Mehrheit bebt.

Nicht solche töten, die uns Grund gegeben,
Noch etwa Greise oder Weib und Kind,
Auch laßt uns Töter gegenseitig leben,
Weil wir doch schließlich keine Henker sind.

Was über achtzig Jahr und unter zehn
Jahr ist, sind faule, unbrauchbare Drohnen.
Den andern aber muß man zugestehn,
Daß sie was leisten, und die laßt uns schonen.

2.

Auf! Laßt uns all mitnander Ei-ei machen!
Auf! Fistet Pazi und seid friedlich froh!
Verklebt aus Liebe unter heitrem Lachen
Mit Bruderkuß den feindlichsten Popo.

Krieg, Haß und Neid und alle widrigen
Gefühle fort! Dem Herzen gebt Gehör!
Wir wollen uns freiwillig selbst erniedrigen.
Und wer uns anspeit, sei uns Parfumeur.

Ein Reich zu gründen und dafür zu werben
Gilt es, das ganz und gar dem Himmel gleicht.
Seid überzeugt: Wir werden drüber sterben.
Doch, wenn wir leben blieben, wär's erreicht.

3.

Warum denn immer alles übertreiben?
Warum denn links? Warum denn rechts?
Um Gottes willen, laßt uns mäßig bleiben,
Nicht männlichen, nicht weiblichen Geschlechts.

Hübsch angepaßt und jede Reibung meiden!
Nicht hart, nicht weich! Nicht Ja, nicht Nein!
Auf alles hören und sich nie entscheiden.
Wer weiß, wie's kommt. Man muß gewappnet sein.

Denn golden ist der goldne Weg der Mitte.
Man ißt und zeugt und schläft schön ungestört,
Regt sich nicht auf um »danke« oder »bitte«
Und weiß und lebt und stirbt, wie sich's gehört.

(Joachim Ringelnatz, 1883 -1934)

Woman by winterlight

The snow upon the garden makes
the empty rosebeds bloom with white,
and now upon your lips there breaks
a smile to see by winterlight.

...

Woman by summerlight

The sun falls white upon her head
as she sits in the garden, reading.
The almond tree puts on its grace.
The world goes on its way, unheeding.

...

®Alun Rees
http://www.geraldengland.co.uk/revs/bs111.htm

Traditional both in the political sense and in the sense that it is mainly written in regular metre and hard rhyme. Alun Rees first emerged as a poet in the sixties with a whole new generation of radical Welsh poets. Rees is the kind of poet whose work can be understood at first hearing in a pub.

First World War Poetry

Disabled

He sat in a wheeled chair, waiting for dark,
And shivered in his ghastly suit of grey,
Legless, sewn short at elbow. Through the park
Voices of boys rang saddening like a hymn,
Voices of play and pleasure after day,
Till gathering sleep had mothered them from him.
About this time Town used to swing so gay
When glow-lamps budded in the light blue trees,
And girls glanced lovelier as the air grew dim, –
In the old times, before he threw away his knees.
Now he will never feel again how slim
Girls' waists are, or how warm their subtle hands.
All of them touch him like some queer disease.
There was an artist silly for his face,
For it was younger than his youth, last year.
Now, he is old; his back will never brace;
He's lost his colour very far from here,
Poured it down shell-holes till the veins ran dry,
And half his lifetime lapsed in the hot race
And leap of purple spurted from his thigh.
One time he liked a blood- smear down his leg,
After the matches, carried shoulder-high.
It was after football, when he'd drunk a peg,
He thought he'd better join. – He wonders why.
Someone had said he'd look a god in kilts,
That's why; and maybe, too, to please his Meg,
Aye, that was it, to please the giddy jilts
He asked to join. He didn't have to beg;
Smiling they wrote his lie: aged nineteen years.
Germans he scarcely thought of; all their guilt,
And Austria's, did not move him. And no fears
Of Fear came yet. He thought of jewelled hilts
For daggers in plaid socks; of smart salutes;
And care of arms; and leave; and pay arrears;
Esprit de corps; and hints for young recruits.
And soon, he was drafted out with drums and cheers.
Some cheered him home, but not as crowds cheer Goal.
Only a solemn man who brought him fruits
Thanked him; and then enquired about his soul.
Now, he will spend a few sick years in institutes,
And do what things the rules consider wise,
And take whatever pity they may dole.
Tonight he noticed how the women's eyes
Passed from him to the strong men that were whole.
How cold and late it is! Why don't they come
And put him into bed? Why don't they come?


Wilfred Owen

Wilfred Edward Salter Owen (*1893 in Oswestry, Grafschaft Shropshire (England); †1918 bei Ors (Frankreich)) war ein britischer Dichter und Soldat. Er gilt als der bedeutendste Zeitzeuge des Ersten Weltkriegs in der englischen Literatur.

From the Road in November

IS DEATH like this:
The slow and quiet chill
That creeps up from the ground
And wraps the listless hands,
That numbs the closed lips and the drooping eyes
That open to gaze wishless
On shallow banks of snow?

To hear without thrill or sadness
The sounds of twilight,
The soft snap of breaking twigs,
The distant baying of a dog,
Winds urging on uncovered leaves,
And a little stream
That tattles incongruously of summer . . .

. . .
. . .

®Jean Starr Untermeyer
(1886 - 1970) American poet, translator, singer, lecturer; wife of Luis Untermeyer

http://theotherpages.org/poems/part2/untermey...

The Dole of the King's Daughter

Even stars in the still water,
And seven in the sky;
Seven sins on the King's daughter,
Deep in her soul to lie.

Red roses at her feet,
(Roses are red in her red-gold hair)
And O where her bosom and girdle meet
Red roses are hidden there.

Fair is the knight who lieth slain
Amid the rush and reed,
See the lean fishes that are fain
Upon dead men to feed.

Sweet is the page that lieth there,
(Cloth of gold is goodly prey,)
See the black ravens in the air,
Black, O black as the night are they.

What do they there so stark and dead?
(There is blood upon her hand)
Why are the lilies flecked with red?
(There is blood on the river sand.)

There are two that ride from the south to the east,
And two from the north and west,
For the black raven a goodly feast,
For the King's daughter to rest.

There is one man who loves her true,
(Red, O red, is the stain of gore!)
He hath duggen a grave by the darksome yew,
(One grave will do for four.)

No moon in the still heaven,
In the black water none,
The sins on her soul are seven,
The sin upon his is one.


Oscar Wilde
This work was originally published in the Dublin University Magazine in June 1876. It was revised for Poems, 1881.

________________


#8, #11
Anglo-Saxon Rune Poem

A bit of background
http://www.ragweedforge.com/poems.html

Copyright law revisited
The German Copyright Act (UrhG)

A work is protected as soon as the requirements of Section 2 (2) of the [German] Copyright Act (UrhG) are met. The protection expires 70 years after the author's death (Section 64 of the Copyright Act). In the case of an anonymous author and of an author publishing under a pseudonym, copyright expires 70 years after publication. After the end of the protection period, the work is in the public domain. Official works are always in the public domain according to Section 5 of the Copyright Act.

Hyperlinks, however, can be set to sites where poems appear, the publication of which would violate copyright. The poems falling under the [German] Copyright Act (UrhG) should not be presented in their full form.
____________

You have perhaps something you wish to cite in full from authors who died before 1940. Or some extracts from contemporary poetry...

The walrus and the carpenter

The sun was shining on the sea,
Shining with all his might;
He did his very best to make
The billows smooth and bright--
And this was odd, because it was
The middle of the night.

The moon was shining sulkily,
Because she thought the sun
Had got no business to be there
After the day was done--
"It's very rude of him," she said,
"To come and spoil the fun!"

The sea was wet as wet could be,
The sands were dry as dry.
You could not see a cloud, because
No cloud was in the sky;
No birds were flying overhead--
There were no birds to fly.

The Walrus and the Carpenter
Were walking close at hand;
They wept like anything to see
Such quantities of sand--
"If this were only cleared away,"
They said, "it would be grand!"

"If seven maids with seven mops
Swept it for half a year,
Do you suppose," the Walrus said,
"That they could get it clear?"
"I doubt it," said the Carpenter,
And shed a bitter tear.

"O Oysters, come and walk with us!"
The Walrus did beseech.
"A Pleasant walk, a pleasant talk,
Along the briny beach;
We cannot do with more than four,
To give a hand to each."

The eldest Oyster looked at him,
But never a word he said;
The eldest Oyster winked his eye,
And shook his heavy head--
Meaning to say he did not choose
To leave the oyster-bed.

But four young Oysters hurried up,
All eager for the treat;
Their coats were brushed, their faces washed,
Their shoes were clean and neat--
And this was odd, because, you know,
They hadn't any feet.

Four other Oysters followed them,
And yet another four;
And thick and fast they came at last,
And more, and more, and more--
All hopping through the frothy waves,
And scrambling to the shore.

The Walrus and the Carpenter
Walked on a mile or so,
And then they rested on a rock
Conveniently low--
And all the little Oysters stood
And waited in a row.

"The time has come," the Walrus said,
"To talk of many things:
Of shoes -- and ships -- and sealing-wax --
Of cabbages -- and kings --
And why the sea is boiling hot--
And whether pigs have wings."

"But wait a bit," the Oysters cried,
"Before we have our chat;
For some of us are out of breath,
And all of us are fat!"
"No hurry!" said the Carpenter.
They thanked him much for that.

"A loaf of bread," the Walrus said,
"Is what we chiefly need;
Pepper and vinegar besides
Are very good indeed--
Now, if you're ready, Oysters dear,
We can begin to feed."

"But not on us!" the Oysters cried,
Turning a little blue.
"After such kindness, that would be
A dismal thing to do!"
"The night is fine," the Walrus said.
"Do you admire the view?"

"It was so kind of you to come!
And you are very nice!"
The Carpenter said nothing but,
"Cut us another slice.
I wish you were not quite so deaf--
I've had to ask you twice!"

"It seems a shame," the Walrus said,
"To play them such a trick.
After we've brought them out so far,
And made them trot so quick!"
The Carpenter said nothing but,
"The butter's spread too thick!"

"I weep for you," the Walrus said;
"I deeply sympathize."
With sobs and tears he sorted out
Those of the largest size,
Holding his pocket-handkerchief
Before his streaming eyes.

"O Oysters," said the Carpenter,
"You've had a pleasant run!
Shall we be trotting home again?"
But answer came there none--
And this was scarcely odd, because
They'd eaten every one.


Lewis Carroll

(* 27. Januar 1832 in Daresbury im County Cheshire als Charles Lutwidge Dodgson; † 14. Januar 1898 in Guildford im County Surrey) war ein britischer Schriftsteller des viktorianischen Zeitalters, Fotograf, Mathematiker und Diakon.

Er ist der Autor der berühmten Kinderbücher Alice im Wunderland, Alice hinter den Spiegeln (oder Alice im Spiegelland) und The Hunting of the Snark. Mit seiner Befähigung für Wortspiel, Logik und Fantasie schaffte er es, weite Leserkreise zu fesseln. Seine Werke, als sogenannte Nonsensliteratur bezeichnet, sind bis heute populär geblieben.

Der Wind

Ich bin der Wind
und komm geschwind;
ich wehe durch den Wald,
dass weit es widerhallt.
Bald säusle ich gelind
und bin ein sanftes Kind;
bald braus ich wie ein Mann,
den Niemand fesseln kann.
Schliesst Tür und Fenster zu,
sonst habt ihr keine Ruh!
Ich bin der Wind
und komm geschwind.
(Franz von Pocci)

@ moustique: Ist das aber hübsch, Franz Graf von Pocci kannte ich noch nicht.

Der „Kasperlgraf“ Franz Graf von Pocci (gesprochen »Potschi«) (* 7. März 1807 in München; † 5. Juli 1876 ebd.) war ein deutscher Zeichner, Radierer, Schriftsteller und Musiker.

Franz von Pocci war der Sohn des italienischen Offiziers Fabrizio, der an den bayerischen Königshof zu Kurfürst Karl Theodor gerufen wurde. Seine Mutter war eine Dresdner Baronin. Nach dem Studium der Rechtswissenschaften wurde er mit 23 Jahren Zeremonienmeister König Ludwigs I. von Bayern. Dieser berief ihn 1847 zum Hofmusikintendanten und ernannte ihn 1864 zum königlich-bayerischen Oberstkämmerer.

Howl, Parts I & II 


I

I saw the best minds of my generation destroyed by madness, starving
hysterical naked,
dragging themselves through the negro streets at dawn looking for an angry
fix,
angelheaded hipsters burning for the ancient heavenly connection to the
starry dynamo in the machinery of night,
who poverty and tatters and hollow-eyed and high sat up smoking in the
supernatural darkness of cold-water flats floating across the tops of
cities contemplating jazz,
who bared their brains to Heaven under the El and saw Mohammedan angels
staggering on tenement roofs illuminated,
who passed through universities with radiant cool eyes hallucinating Arkan-
sas and Blake-light tragedy among the scholars of war,
who were expelled from the academies for crazy & publishing obscene odes
on the windows of the skull,
who cowered in unshaven rooms in underwear, burning their money in
wastebaskets and listening to the Terror through the wall,
who got busted in their pubic beards returning through Laredo with a belt
of marijuana for New York,
who ate fire in paint hotels or drank turpentine in Paradise Alley, death, or
purgatoried their torsos night after night
with dreams, with drugs, with waking nightmares, alcohol and cock and
endless balls,
incomparable blind streets of shuddering cloud and lightning in the mind
leaping toward poles of Canada & Paterson, illuminating all the mo-
tionless world of Time between,
. . .
. . .

II

What sphinx of cement and aluminum bashed open their skulls and ate up
their brains and imagination?
Moloch! Solitude! Filth! Ugliness! Ashcans and unobtainable dollars! Chil-
dren screaming under the stairways! Boys sobbing in armies! Old
men weeping in the parks!
Moloch! Moloch! Nightmare of Moloch! Moloch the loveless! Mental Mo-
loch! Moloch the heavy judger of men!
Moloch the incomprehensible prison! Moloch the crossbone soulless jail-
house and Congress of sorrows! Moloch whose buildings are judg-
ment! Moloch the vast stone of war! Moloch the stunned govern-
ments!
Moloch whose mind is pure machinery! Moloch whose blood is running
money! Moloch whose fingers are ten armies! Moloch whose breast
is a cannibal dynamo! Moloch whose ear is a smoking tomb!
. . .
. . .


®Allen Ginsberg
http://www.poets.org/viewmedia.php/prmMID/15308
http://sprayberry.tripod.com/poems/howl.txt

Irwin Allen Ginsberg (June 3, 1926 – April 5, 1997) was an American poet. Ginsberg is best known for the poem "Howl" (1956), in which he celebrates fellow members of the Beat Generation and critiques what he saw as the destructive forces of materialism and conformity in the United States.

@ Claus: Oft durchstöbere ich Flohmärkte nach den verschiedensten Dingen (manchmal auch alte Gedichtbände):-).........

[aus urheberrechtlichen Gründen vom LEO-Team gelöscht]

Credit is a system
whereby a person
who can not pay
gets another
person who can
not pay to
guarantee that
he can pay.

Charles Dickens

Ode to the West Wind

I.

WILD West Wind, thou breath of Autumn's being,
Thou, from whose unseen presence the leaves dead
Are driven, like ghosts from an enchanter fleeing,

Yellow, and black, and pale, and hectic red,
Pestilence-stricken multitudes: O thou,
Who chariotest to their dark wintry bed

The wingèd seeds, where they lie cold and low,
Each like a corpse within its grave, until
Thine azure sister of the spring shall blow

Her clarion o'er the dreaming earth, and fill
(Driving sweet buds like flocks to feed in air)
With living hues and odors plain and hill:

Wild Spirit, which art moving everywhere;
Destroyer and preserver; hear, oh, hear!

II.

Thou on whose stream, 'mid the steep sky's commotion,
Loose clouds like earth's decaying leaves are shed,
Shook from the tangled boughs of Heaven and Ocean,

Angels of rain and lightning: there are spread
On the blue surface of thine airy surge,
Like the bright hair uplifted from the head

Of some fierce Mænad, even from the dim verge
Of the horizon to the zenith's height,
The locks of the approaching storm. Thou dirge

Of the dying year, to which this closing night
Will be the dome of a vast sepulchre,
Vaulted with all thy congregated might

Of vapors, from whose solid atmosphere
Black rain, and fire, and hail, will burst: oh hear!

III.

Thou who didst waken from his summer dreams
The blue Mediterranean, where he lay,
Lulled by the coil of his crystalline streams,

Beside a pumice isle in Baiæ's bay,
And saw in sleep old palaces and towers
Quivering within the wave's intenser day,

All overgrown with azure moss and flowers
So sweet, the sense faints picturing them! Thou
For whose path the Atlantic's level powers

Cleave themselves into chasms, while far below
The sea-blooms and the oozy woods which wear
The sapless foliage of the ocean, know

Thy voice, and suddenly grow gray with fear,
And tremble and despoil themselves: oh, hear!

IV.

If I were a dead leaf thou mightest bear;
If I were a swift cloud to fly with thee;
A wave to pant beneath thy power, and share

The impulse of thy strength, only less free
Than thou, O uncontrollable! if even
I were as in my boyhood, and could be

The comrade of thy wanderings over heaven,
As then, when to outstrip thy skyey speed
Scarce seemed a vision; I would ne'er have striven

As thus with thee in prayer in my sore need.
Oh! lift me as a wave, a leaf, a cloud!
I fall upon the thorns of life! I bleed!

A heavy weight of hours has chained and bowed
One too like thee: tameless, and swift, and proud.

V.

Make me thy lyre, even as the forest is;
What if my leaves are falling like its own!
The tumult of thy mighty harmonies

Will take from both a deep, autumnal tone,
Sweet though in sadness. Be thou, Spirit fierce,
My spirit! Be thou me, impetuous one!

Drive my dead thoughts over the universe
Like withered leaves to quicken a new birth!
And, by the incantation of this verse,

Scatter, as from an extinguished hearth
Ashes and sparks, my words among mankind!
Be through my lips to unwakened earth

The trumpet of a prophecy! O Wind,
If Winter comes, can Spring be far behind?


Percy Bysshe Shelly

(* 4. August 1792 in Field Place, Sussex; † 8. Juli 1822 im Meer bei Viareggio in der italienischen Provinz Toskana) war ein englischer Schriftsteller der Romantik. Er schrieb die "Ode to the West Wind" 1819 in der Umgebung von Florenz; das Gedicht wurde 1820 veröffentlicht.

During Wind and Rain

THEY sing their dearest songs--
He, she, all of them--yea,
Treble and tenor and bass.
And one to play;
With the candles mooning each face....
Ah, no; the years O!
How the sick leaves reel down in throngs!

They clear the creeping moss--
Elders and juniors--aye,
Making the pathways neat
And the garden gay;
And they build a shady seat....
Ah, no; the years, the years;
See, the white storm-birds wing across!

They are blithely breakfasting all--
Men and maidens--yea,
Under the summer tree,
With a glimpse of the bay,
While pet fowl come to the knee....
Ah, no; the years O!
And the rotten rose is ripped from the wall.

They change to a high new house,
He, she, all of them--aye,
Clocks and carpets and chairs
On the lawn all day,
And brightest things that are theirs....
Ah, no; the years, the years;
Down their carved names the raindrop plows.


Thomas Hardy

Eigentlich wollte ich hier keine Song-Lyrics posten...


Fixing a Hole

I'm fixing a hole where the rain gets in
and stops my mind from wandering
where it will go
I'm filling the cracks that ran though the door
and kept my mind from wandering
where it will go

And it really doesn't matter if I'm wrong
I'm right where I belong
I'm right where I belong
See the people standing there
who disagree and never win
and wonder why they don't get in my door

I'm painting my room in a colorful way,
and when my mind is wandering
there I will go

And it really doesn't matter if I'm wrong
I'm right where I belong
I'm right where I belong
Silly people run around
they worry me and never ask me
why they don't get past my door

I'm taking my time for a number of things
that weren't important yesterday
and I still go

I'm fixing a hole where the rain gets in
. . .
. . .

®Paul McCartney
The Beatles, Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band (album, 1967)
http://www.lyrics007.com/The%20Beatles%20Lyri...

@ eastworld, #5. Immer noch hübsch:
O my luve’s like a red, red rose, by Robert Burns


Auld Lang Syne

Should auld acquaintance be forgot
And never brought to min'?
Should auld acquaintance be forgot
And days of auld lang syne?

Refrain
For auld lang syne, my jove
For auld lang syne
We'll tak' ae cup o'kindness yet
For auld lang syne

We twa hae rin aboot the braes
And pud the gowans fine
We've wander'd mony a weary step
Sin' auld lang syne.

We twa hae paidl'd in the burn
Frae morning sun till dine
But seas between us braid hae roar'd
Sin' auld lang syne.

And surely ye'll be your pint-stowp
And surely I'll be mine
And we'll tak ae cup o'kindness yet
For auld lang syne.

And there's a haund, my trusty fiere
And gie's a haund o' thine
And we'll tak' ae richt guid wullie- waught
For auld lang syne.


Robert Burns

(* 25. Januar 1759 in Alloway, Ayrshire; † 21. Juli 1796 Dumfries, Dumfriesshire) war ein schottischer Schriftsteller und Poet. Er verfasste zahlreiche Gedichte, politische Texte und Lieder. Sein bekanntestes Lied ist Auld Lang Syne, das inzwischen Teil der britischen Tradition geworden ist. Burns, der auch Werke in seinem Heimatdialekt Scots verfasste, gilt als größter schottischer Dichter aller Zeiten.

Auld Lang Syne (Scots, auf Englisch wörtlich „old long since“, sinngemäße Übersetzung: „längst vergangene Zeit“) ist der Titel eines der bekanntesten Lieder im englischsprachigen Raum. Es wird in der anglophonen Welt traditionsgemäß zum Jahreswechsel gesungen, um der Verstorbenen des zu Ende gegangenen Jahres zu gedenken.


Sollte denn alte Bekanntschaft vergessen sein
Und ihrer nicht mehr gedacht werden?
Sollte denn alte Bekanntschaft vergessen sein
Und die längst vergangenen Zeiten?

Refrain
Der lange zurückliegenden Tage wegen, mein Lieber,
Der lange zurückliegenden Tage wegen
Lass uns zueinander recht freundlich sein,
Der lange zurückliegenden Tage wegen.

Wir beide sind über die Hügel gelaufen
Und pflückten die herrlichen Gänseblümchen,
Doch haben wir uns seither die Füße müde gewandert
Seit diesen alten Tagen.

Wir beide haben im Fluss gepaddelt
Vom Morgen bis zum Abendbrot
Doch haben seither ausgedehnte Meere zwischen uns getost,
Seit diesen alten Tagen.

Und gewiss nimmst Du Deinen Maßkrug zur Brust
Und gewiss nehm ich den meinen,
Und lass uns zueinander recht freundlich sein
Der alten Zeiten wegen.

Und hier ist meine Hand, mein treuer Freund,
Und schlag ein mit der Deinen!
Und dann lass uns einen ordentlichen Schluck nehmen
Der alten Zeiten wegen.

This is a poem I wrote a few weeks ago. I'm keen to hear other people's opinions on it. It is a fairly sad poem, and I do put myself into my poetry, but this one is worse than the situation I faced, albeit not by much. All comments are accepted! Thanks!

The Cookie Cutter Is Too Small [Do These Come In Plus Sizes?]

I thought I loved you
But I don't know anymore
I thought you loved me
But as it turns out
I'm an emotional whore
No better than before

I swore I wouldn't turn
Into them
But you walked into my world
I was your playdough
I fit into the cookie cutter
It didn't feel right
But I loved you
Or so I thought

We're fine, we talk
We're good as friends
Or are we?
Did you create this delusion
That I so believe?
That I will die to protect?
I think this isn't good for me
But I don't want to let you know
Or I may end up alone

You touched me the way
That none have dared
But then again
Maybe I was too blind to see
The looks that trailed after me
The awful things they did
And said 'That's fun'

But I was so sure of myself
So sure of you
So sure that this was
The right thing to do
But you violated me
And then you went away

The mould is
Slowly draining air from me
The cookie cutter
Digs into my flesh
But I'm afraid to tell you
Or I may end up alone

You hit me
You say I deserve it
I used to think so
But I have done no wrong
Unless the wrong could be
Falling out of love

I know what you are doing
I'm onto your every move
I despise all that you say
I loathe the intimacy
But I'm afraid to let you know
Or I will end up alone

Ellie_92:
Thank you for the poem you are presenting here. This is not supposed to be a forum article where brand new writing should go unnoticed. What makes the verses intelligible to all is the theme of dependency and a rather common conflict expressed in the character’s inner monologue, not the author’s (any longer?). The use of some metaphors from everyday life points out to what extent the person’s self-esteem is suffering from the asymmetric relationship.

The speaking character has been afraid of losing sort of a partner.
I despise all that you say
I loathe the intimacy
But I'm afraid to let you know
Or I will end up alone

Another conclusion of the poem might read like this:
I despise all that you say
I loathe the intimacy
And I'm going to let you know
Not afraid of ending up alone

But I’m neither the character nor the author.

Dunkel war’s, der Mond schien helle

Dunkel war’s, der Mond schien helle
Auf die grünbeschneite Flur,
Als ein Wagen blitzesschnelle
Langsam um die Ecke fuhr.
Drinnen saßen stehend Leute
Schweigend ins Gespräch vertieft,
Als ein totgeschossner Hase
Auf dem Wasser Schlittschuh lief‘…

Variante um 1930, am Mittelrhein, in der Kurpfalz (Mannheim, Ludwigshafen)


Ein Spottgedicht, dessen Autor unbekannt ist. Dieses Gedicht gibt es in vielen Varianten und es wird verschiedentlich Goethe, Lewis Carroll oder Christian Morgenstern zugeschrieben, dies aber ohne jeden Beleg.
http://de.wikisource.org/wiki/Dunkel_war%E2%8...

#42: The Cookie Cutter Is Too Small [Do These Come In Plus Sizes?] is the most recent piece here in this article.
Please take your time for reviewing that (neo-naturalist?) poem by a young author.


This one is not so new:

Remorse

WAY! the moor is dark beneath the moon,
Rapid clouds have drunk the last pale beam of even:
Away! the gathering winds will call the darkness soon,
And profoundest midnight shroud the serene lights of heaven.
Pause not! the time is past! Every voice cries 'Away!'
Tempt not with one last tear thy friend's ungentle mood:
Thy lover's eye, so glazed and cold, dares not entreat thy stay:
Duty and dereliction guide thee back to solitude.

Away, away! to thy sad and silent home;
Pour bitter tears on its desolated hearth;
Watch the dim shades as like ghosts they go and come,
And complicate strange webs of melancholy mirth.
The leaves of wasted autumn woods shall float around thine head,
The blooms of dewy Spring shall gleam beneath thy feet:
But thy soul or this world must fade in the frost that binds the dead,
Ere midnight's frown and morning's smile, ere thou and peace, may meet.

The cloud shadows of midnight possess their own repose,
For the weary winds are silent, or the moon is in the deep;
Some respite to its turbulence unresting ocean knows;
Whatever moves or toils or grieves hath its appointed sleep.
Thou in the grave shall rest:--yet, till the phantoms flee,
Which that house and heath and garden made dear to thee erewhile,
Thy remembrance and repentance and deep musings are not free
From the music of two voices, and the light of one sweet smile.


Percy Bysshe Shelly
(1792-1822)

London bells nursery rhyme: oranges and lemons

"Oranges and lemons", say the bells of St. Clement's
"You owe me five farthings", say the bells of St. Martin's
"When will you pay me?" say the bells of Old Bailey
"When I grow rich", say the bells of Shoreditch
"When will that be?" say the bells of Stepney
"I do not know", says the great bell of Bow
Here comes a candle to light you to bed
And here comes a chopper to chop off your head!
Chip chop chip chop – The last man's dead.

"Orangen und Zitronen", sagen die Glocken von Sankt Clemens
"du schuldest fünf Viertelpennys", so die Glocken von St. Martin
"Wann wirst du mich bezahlen?", fragen die Glocken von Old Bailey
"Wenn ich reich werde", so die Glocken der Shoreditch-Kirche
"Wann soll das sein?", fragen die Glocken der Kirche in Stepney
"Das weiß ich nicht", sagt die große Glocke von St. Mary le Bow
Hier kommt eine Kerze, um deinen Weg ins Bett zu beleuchten
Und hier kommt der Henker, um dir den Kopf abzuschlagen!
Schnipp Schnapp Schnipp Schnapp - Der letzte Mann ist tot.

Among the multitude

Among the men and women the multitude,
I perceive one picking me out by secret and divine signs,
Acknowledging none else, not parent, wife, husband, brother, child, any nearer than I am,
Some are baffled, but that one is not--that one knows me.
Ah lover and perfect equal,
I meant that you should discover me so by faint indirections,
And I when I meet you mean to discover you by the like in you.


Walt Whitman
(1819-1892)

Dead Poets Society:

O CAPTAIN! MY CAPTAIN!

O Captain! my Captain! our fearful trip is done;
The ship has weather'd every rack, the prize we sought is won;
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring:
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung--for you the bugle trills;
For you bouquets and ribbon'd wreaths--for you the shores a-crowding;
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head;
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;
The ship is anchor'd safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip, the victor ship, comes in with object won;
Exult, O shores, and ring, O bells!
But I, with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

Walter Whitman (May 31, 1819 – March 26, 1892)

dieDigge: danke für dieses stilistich auch alltagstaugliche Gedicht des 19. Jahrhunderts.

Whitman schrieb seine Verse teils in der Rhythmisierung der alten biblischen Sprach-Konventionen, teils in einem Blankvers wie aus dem 17. Jahrhundert. Sein besonderes Verdienst ortet Maugham darin, dass dieser Poet Dichtung nicht als etwas romantisch Abgehobenes sondern in den gewöhnlichen Verhältnissen des Alltags ansiedelte.

„Es ist kraftvolle demokratische Lyrik, es ist der authentische Schlachtruf einer neuen Nation und das solide Fundament einer Nationalliteratur.“

– W. Somerset Maugham, Books and You, Seite 162 (aus: Wikipedia)



Out of the Rolling Ocean, the Crowd

OUT of the rolling ocean, the crowd, came a drop gently to me,
Whispering, I love you, before long I die,
I have travel’d a long way, merely to look on you, to touch you,
For I could not die till I once look’d on you,
For I fear’d I might afterward lose you.

(Now we have met, we have look’d, we are safe;
Return in peace to the ocean, my love;
I too am part of that ocean, my love—we are not so much separated;
Behold the great rondure—the cohesion of all, how perfect!
But as for me, for you, the irresistible sea is to separate us,
As for an hour, carrying us diverse—yet cannot carry us diverse for ever;
Be not impatient—a little space—Know you, I salute the air, the ocean and the land,
Every day, at sundown, for your dear sake, my love.)

Walt Whitman


Aus dem wallenden Ozean der Menge

Aus dem wallenden Ozean der Menge kam ein Tropfen sanft zu mir,
flüsternd: Ich liebe dich, bald werde ich sterben,
ich bin einen langen Weg gereist, nur um dich zu sehen, zu berühren,
weil ich nicht sterben konnte, ehe ich dich einmal gesehen habe,
weil ich fürchtete, dich danach zu verlieren.

Nun haben wir uns getroffen, haben uns gesehen, wir sind geborgen,
kehren in Frieden zum Ozean zurück, meine Liebe,
auch ich bin Teil des Ozeans, meine Liebe, wir sind nicht völlig getrennt,
Sieh das gewaltige Rund, den Zusammenhang von allem, wie vollkommen!
Aber für mich, für dich bedeutet das unaufhaltsame Meer Trennung,
trägt uns für eine Weile auseinander, doch kann uns nicht für immer auseinander tragen;
sei nicht ungeduldig - eine kurze Weile - wisse, dass ich die Luft, den Ozean und das Land grüße,
jeden Tag bei Sonnenuntergang um deinetwillen, meine Liebe.

(aus dem Englischen von Jim Doss und Wersch.)

http://www.gedichte-fuer-alle-faelle.de/dicht...

... Then Napoleon took over the plan to build the mill. While the animals starved and slaved under the slogan, "I will work harder," the pigs moved into Jones's farmhouse, and the glorification of the Leader (as Comrade Napoleon was now called) became systematic. Hens were sometimes heard to say: "Under the guidance of our Leader, Comrade Napoleon, I have laid five eggs in six days." The Beasts of England song was no longer sung; the rage now was a rhyme called Comrade Napoleon:

Friend of the fatherless!
Fountain of happiness!
Lord of the swill-bucket! Oh, how my soul is on
Fire when I gaze at thy
Calm and commanding eye,
Like the sun in the sky,
Comrade Napoleon!

Thou art the giver of
All that thy creature love,
Full belly twice a day, clean straw to roll upon;
Every beast great or small
Sleeps at peace in his stall,
Thou watchest over all,
Comrade Napoleon!

Had I a sucking-pig,
Ere he had grown as big
Even as a pint bottle or as a rolling-pin,
He should have learnt to be
Faithful and true to thee,
Yes, his first squeak should be
“Comrade Napoleon!”


®George Orwell
Animal Farm. (Chapter VIII)
http://www.george-orwell.org/Animal_Farm/7.html

Ironic Poem About Prostitution

When I was young and had no sense
In far-off Mandalay
I lost my heart to a Burmese girl
As lovely as the day
. . .
. . .

®George Orwell
Published under Orwell's birthname of "Eric Blair".
http://www.telelib.com/words/authors/O/Orwell...
http://en.wikisource.org/wiki/Ironic_Poem_Abo...

Das Sonett

_____Sich in erneutem Kunstgebrauch zu üben,
Ist heilge Pflicht, die wir dir auferlegen.
Du kannst dich auch, wie wir, bestimmt bewegen
Nach Tritt und Schritt, wie es dir vorgeschrieben.
Denn eben die Beschränkung läßt sich lieben,
Wenn sich die Geister gar gewaltig regen;
Und wie sie sich denn auch gebärden mögen,
Das Werk zuletzt ist doch vollendet blieben.

So möcht ich selbst in künstlichen Sonetten,
In sprachgewandter Mühe kühnem Stolze,
Das Beste, was Gefühl mir gäbe, reimen;

Nur weiß ich hier mich nicht bequem zu betten.
Ich schneide sonst so gern aus ganzem Holze,
Und müßte nun doch auch mitunter leimen.
 
_____Natur und Kunst, sie scheinen sich zu fliehen
Und haben sich, eh man es denkt, gefunden;
Der Widerwille ist auch mir verschwunden,
Und beide scheinen gleich mich anzuziehen.
Es gilt wohl nur ein redliches Bemühen!
Und wenn wir erst in abgemeßnen Stunden
Mit Geist und Fleiß uns an die Kunst gebunden,
Mag frei Natur im Herzen wieder glühen.

So ists mit aller Bildung auch beschaffen:
Vergebens werden ungebundne Geister
Nach der Vollendung reiner Höhe streben.

Wer Großes will, muß sich zusammenraffen;
In der Beschränkung zeigt sich erst der Meister,
Und das Gesetz nur kann uns Freiheit geben.


Johann Wolfgang von Goethe

I like this one as well:
Tis the Last Rose of Summer
by Thomas Moore (b. May 28, 1779 - d. Feb. 25, 1852)

'Tis the last rose of Summer,
Left blooming alone;
All her lovely companions
Are faded and gone;
No flower of her kindred,
No rosebud is nigh,
To reflect back her blushes,
Or give sigh for sigh!

I'll not leave thee, thou lone one,
To pine on the stem;
Since the lovely are sleeping,
Go sleep thou with them.
Thus kindly I scatter
Thy leaves o'er the bed
Where thy mates of the garden
Lie scentless and dead.

So soon may I follow,
When friendships decay,
And from Love's shining circle
The gems drop away!
When true hearts lie withered,
And fond ones are flown,
Oh! who would inhabit
This bleak world alone?

This is a really beautiful poem, dieDigge, thank you.
I searched for a German translation and eventually found it.


Die letzte der Rosen

Die letzte der Rosen steht blühend allein;
All ihre Gefährten, sie schliefen schon ein.
Nicht Blume noch Knospe, ihr freundlich verwandt,
hat Seufzer noch Blicke zurück ihr gesandt.

Ich will dich nicht lassen verwelken am Strauch
Weil alle schon schlafen, geh, schlafe du auch.
Doch sanft streu ich nieder die Blätter so rot
Wo ruhen deine Lieben, gefühllos und tot.

So schnell möchte ich folgen, wenn Freundschaft verblüht,
Im Lichtkranz der Liebe der Schimmer verglüht.
Wenn die Zeit die treuen Herzen der Freunde zerschellt,
wer möchte dann weilen allein in der Welt?


Original: Thomas Moore (ca. 1805)
Anonyme Übersetzung (vor 1852) aus dem Schreibbuch von Samuel Diehl, Pennsylvania.
http://www.holger-saarmann.de/texte_last_rose.htm

Thomas Moore war ein irischer Dichter, Schriftsteller, Übersetzer und Balladen-Sänger. Moore zog nach Paris und blieb dort bis 1822, als alle seine Schulden beglichen waren. In dieser Zeit kam es zu wiederholtem Austausch zwischen ihm und Lord Byron, mit dem er schon lange bekannt war.

SONNET CXVI

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments; love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O, no, it is an ever-fixed mark,
That looks on tempests and is never shaken;
It is the star to every wand'ring bark,
Whose worth's unknown, although his heighth be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
If this be error and upon me proved,
I never writ, nor no man ever loved.

William Shakespeare


Nichts kann den Bund zwei treuer Herzen hindern,
Die wahrhaft gleichgestimmt. Lieb' ist nicht Liebe,
Die Trennung oder Wechsel könnte mindern,
Die nicht unwandelbar im Wandel bliebe.

O nein! Sie ist ein ewig festes Ziel,
Das unerschüttert bleibt in Sturm und Wogen,
Ein Stern für jeder irren Barke Kiel, -
Kein Höhenmaß hat seinen Werth erwogen.

Lieb' ist kein Narr der Zeit, ob Rosenmunde
Und Wangen auch verblühn im Lauf der Zeit -
Sie aber wechselt nicht mit Tag und Stunde,
Ihr Ziel ist endlos, wie die Ewigkeit.

Wenn dies bei mir als Irrthum sich ergiebt,
So schrieb ich nie, hat nie ein Mann geliebt.


Übersetzt von Friedrich Bodenstedt (1866)
http://www.deutsche-liebeslyrik.de/europaisch...

SONNET VI

Then let not winter's ragged hand deface
In thee thy summer, ere thou be distill'd:
Make sweet some vial; treasure thou some place
With beauty's treasure, ere it be self-kill'd.
That use is not forbidden usury,
Which happies those that pay the willing loan;
That's for thyself to breed another thee,
Or ten times happier, be it ten for one;
Ten times thyself were happier than thou art,
If ten of thine ten times refigured thee:
Then what could death do, if thou shouldst depart,
Leaving thee living in posterity?
Be not self-will'd, for thou art much too fair
To be death's conquest and make worms thine heir.


William Shakespeare

Der Abend

Auf braunen Sammetschuhen geht
der Abend durch das müde Land,
sein weiter Mantel wallt und weht,
und Schlummer fällt von seiner Hand.

Mit stiller Fackel steckt er nun
der Sterne treue Kerzen an.
Sei ruhig, Herz! Das Dunkel kann
dir nun kein Leid mehr tun.
(Christian Morgenstern)

moustique: You remember this one?


Der Schnupfen

Ein Schnupfen hockt auf der Terrasse,
auf daß er sich ein Opfer fasse

- und stürzt alsbald mit großem Grimm
auf einen Menschen namens Schrimm.

Paul Schrimm erwidert prompt: "Pitschü!"
und hat ihn drauf bis Montag früh.


Christian Morgenstern

Adventszeit, Märchenzeit

... Plötzlich sahen sie ein seltsames kleines Häuschen. Es war aus Brot gebaut, das Dach war mit süßen Kuchen gedeckt und die Fenster waren aus hellem Zucker. Voll Freude brachen sich die hungrigen Kinder Stücke von dem Dach ab und bissen hinein. Da hörten sie eine feine Stimme aus dem Häuschen:
»Knusper, knusper, Knäuschen,
wer knuspert an meinem Häuschen?«

:::::"Nibble, nibble, gnaw,
:::::who is nibbling at my little house?"

Die Kinder antworteten:
»Der Wind, der Wind,
das himmlische Kind«,

:::::"The wind, the wind,
:::::the heaven-born wind!"

und ließen sich beim Essen nicht stören.

Da öffnete sich plötzlich die Tür, und eine häßliche, steinalte Frau mit einem Stock kam heraus. Die Kinder erschraken furchtbar, aber die Alte wackelte mit dem Kopf und sagte ganz freundlich …


From: Hänsel und Gretel
Don't need to tell anyone: Hansel and Gretel is a fairy tale of Germanic origin, recorded by the Brothers Grimm.

SONNET CXXX
 
My mistress' eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red than her lips' red;
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.
I have seen roses damask'd, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.
I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound;
I grant I never saw a goddess go;
My mistress, when she walks, treads on the ground:
And yet, by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.
 
William Shakespeare
Seine Sonette sind zwischen 1592 und 1598 entstanden.


In einer deutschen Übersetzung:
 
Der liebsten Aug' ist nicht wie Sonnenschein,
Nicht wie Korallen rot der Lippen paar,
Gilt Schnee als weiß, muß braun ihr Busen sein,
Sind Haare Draht, ist schwarzer Draht ihr Haar.
Weiß sind und rot die Rosen an dem Strauch,
Doch solche Rosen sind nicht ihre Wangen,
Von Wohlgerüchen strömt ein süßrer Hauch,
Als meines Mädchens Atem hat empfangen.
Ich höre gern sie sprechen, doch gegeben
Ist der Musik noch angenehmrer Klang,
Ich sah zwar niemals eine Göttin schweben,
Doch auf der Erde ruht der liebsten Gang.
Und doch beim Himmel ist sie mir so wert
Wie jede, die verlognes Gleichnis ehrt.

Amor Intellectualis

Oft have we trod the vales of Castaly
And heard sweet notes of sylvan music blown
From antique reeds to common folk unknown:
And often launched our bark upon that sea
Which the nine Muses hold in empery,
And ploughed free furrows through the wave and foam,
Nor spread reluctant sail for more safe home
Till we had freighted well our argosy.

Of which despoilèd treasures these remain,
Sordello's passion, and the honied line
Of young Endymion, lordly Tamburlaine
Driving his pampered jades, and more than these,
The seven-fold vision of the Florentine,
And grave-browed Milton's solemn harmonies.


Oscar Wilde

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde (16 October 1854 – 30 November 1900) was an Irish playwright, poet and author of numerous short stories and one novel. Known for his biting wit, he became one of the most successful playwrights of the late Victorian era in London, and one of the greatest "celebrities" of his day.

Comfortably Numb

[AUS URHEBERRECHTLICHEN GRÜNDEN GELÖSCHT!]

®Roger Waters (lyrics)
Pink Floyd, The Wall (album, 1979)
Pink Floyd, Comfortably Numb (single, 1979)
http://www.azlyrics.com/lyrics/pinkfloyd/comf...

Zu #19:

William Shakespeare
SONNET XVIII

Soll ich vergleichen einem Sommertage
Dich der du lieblicher und milder bist?
Des Maien teure Knospen drehn im Schlage
Des Sturms und allzukurz ist Sommers Frist.

Des Himmels Aug scheint manchmal bis zum Brennen,
Trägt goldne Farbe die sich oft verliert,
Jed Schön will sich vom Schönen manchmal trennen
Durch Zufall oder Wechsels Lauf entziert.

Doch soll dein ewiger Sommer nie ermatten:
Dein Schönes sei vor dem Verlust gefeit.
Nie prahle Tod, du gingst in seinem Schatten . . .
In ewigen Reimen ragst du in die Zeit.

Solang als Menschen atmen, Augen sehn
Wird dies und du der darin lebt bestehn.


Übertragung: Stefan George

Stefan Anton George (* 12. Juli 1868 in Büdesheim, heute Stadtteil von Bingen am Rhein; † 4. Dezember 1933 in Minusio bei Locarno) war ein deutscher Dichter und bedeutender Lyriker des Symbolismus und der späteren Neuromantik.

Is There Anybody Out There?

Is there anybody out there?
Is there anybody out there?
Is there anybody out there?
. . .

®Roger Waters
Pink Floyd, The Wall (album, 1979)
http://www.pink-floyd-lyrics.com/html/is-ther...

Eichendorff für das Franz.-Forum und jetzt noch eines meiner geliebten Blumengedichte zum WE......

Rosa Hortensie

Wer nahm das Rosa an? Wer wusste auch,
dass es sich sammelte in diesen Dolden?
Wie Dinge unter Gold, die sich entgolden,
entröten sie sich sanft, wie im Gebrauch.

Dass sie für solches Rosa nichts verlangen.
Bleibt es für sie und lächelt aus der Luft?
Sind Engel da, es zärtlich zu empfangen,
wenn es vergeht, großmütig wie ein Duft?

Oder vielleicht auch geben sie es preis,
damit es nie erführe vom Verblühn.
Doch unter diesem Rosa hat ein Grün
gehorcht, das jetzt verwelkt und alles weiß.
(Rainer Maria Rilke (1875-1926)

Der Panther

Sein Blick ist vom Vorübergehen der Stäbe
so müd geworden, daß er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,
der sich im allerkleinsten Kreise dreht,
ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,
in der betäubt ein großer Wille steht.

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,
geht durch der Glieder angespannter Stille -
und hört im Herzen auf zu sein.


Rainer Maria Rilke


The Panther

His gaze, going past those bars, has got so misted
with tiredness, it can take in nothing more.
He feels as though a thousand bars existed,
and no more world beyond them than before.

Those supply powerful paddings, turning there
in tiniest of circles, well might be
the dance of forces round a center where
some mighty will stands paralyticly.

Just now and then the pupils' noiseless shutter
is lifted. - Then an image will indart,
down through the limbs' intensive stillness flutter,
and end its being in the heart.

Here we are all, by day; by night we are hurled
By dreams, each one into a several world.
(Robert Herrick, 1591-1674)

St. Niklas' Auszug
Paula Dehmel (1862-1918)

St. Niklas zieht den Schlafrock aus,
klopft seine lange Pfeife aus
und sagt zur heiligen Kathrein:
"öl' mir die Wasserstiefel ein,
bitte, hol auch den Knotenstock
vom Boden und den Fuchspelzrock;
die Mütze lege obenauf,
und schütt' dem Esel tüchtig auf,
halt auch sein Sattelzeug bereit!
Wir reisen, es ist Weihnachtszeit.
Und daß ich's nicht vergess', ein Loch
ist vorn im Sack, das stopfe noch!
Ich geh derweil zu Gottes Sohn
und hol mir meine Instruktion.

Die heil'ge Käthe, sanft und still,
tut alles, was St. Niklas will.
Der klopft indes beim Herrgott an;
St. Peter hat ihm aufgetan
und sagt: "Grüß Gott! Wie schaut's denn aus?"
und führt ihn ins himmlische Werkstättenhaus.
Da sitzen die Englein an langen Tischen,
ab und zu Feen dazwischen,
den den kleinsten zeigen, wie's zu machen,
und weben und kleben die niedlichsten Sachen,
hämmern und häkeln, schnitzen und schneidern,
fälteln die Stoffe zu niedlichen Kleidern,
packen die Schachteln, binden sie zu
und haben so glühende Bäckchen wie du!

Herr Jesus sitzt an seinem Pult
und schreibt mit Liebe und Geduld
eine lange Liste. Potz Element,
wieviel artige Kinder Herr Jesus kennt!
Die sollen die schönen Engelsgaben
zu Weihnachten haben.

Was fertig ist, wird eingepackt
und auf das Eselchen gepackt.
St. Niklas zieht sich recht warm an -
Kinder, er ist ein alter Mann,
und es fängt tüchtig an zu schnei'n,
da muß er schon vorsichtig sein!

So geht es durch die Wälder im Schritt,
manch Tannenbäumchen nimmt er mit,
und wo er wandert, bleibt im Schnee
manch Futterkörnchen für Hase und Reh.
Leise macht er die Türen auf,
jubelnd umdrängt ihn der kleine Hauf:
"St. Niklas, St. Niklas,
was hast du gebracht?
Was haben die Englein
für uns gemacht?"

"Schön Ding! Gut Ding! Aus dem himmlischen Haus!
Langt in den Sack! Holt euch was 'raus."


Paula Dehmel (* 31. Dezember 1862 in Berlin als Paula Oppenheimer; † 9. Juli 1918 in Berlin-Steglitz)
Sie schrieb Gedichte und Märchen für Kinder, war die Schwester von Franz Oppenheimer und von 1889 bis 1898 mit dem Dichter Richard Dehmel verheiratet.

Einen schönen Nikolaus-Tag und 2. Advent.......

Wintergedicht

Ein weisses Feld, ein stilles Feld.
Aus veilchenblauer Wolkenwand
hob hinten, fern am Horizont,
sich sacht des Mondes roter Rand.

Und hob sich ganz heraus und stand
bald eine runde Scheibe da,
In düstrer Glut. Und durch das Feld
klang einer Krähe heisres Krah.

Gespenstisch durch die Winternacht
der grosse dunkle Vogel glitt,
und unten huschte durch den Schnee
sein schwarzer Schatten lautlos mit.
(Gustav Falke 1853-1916)

Advent

Es treibt der Wind im Winterwalde
die Flockenherde wie ein Hirt
und manche Tanne ahnt wie balde
sie fromm und lichterheilig wird;
und lauscht hinaus. Den weißen Wegen
streckt sie die Zweige hin - bereit
und wehrt dem Wind und wächst entgegen
der einen Nacht der Herrlichkeit.


Rainer Maria Rilke (1875-1926)

I rose from marsh mud 
 
I rose from marsh mud
algae, equisetum, willows,
sweet green, noisy
birds and frogs

to see her wed in the rich
rich silence of the church,
the little white slave-girl
in her diamond fronds.

In aisle and arch
the stain secret collects.
United for life to serve
silver. Possessed.


©Lorine Niedecker
Published in: New Directions in Prose & Poetry (The New Directions Annual). 1949;11:302.
http://www.writing.upenn.edu/~afilreis/88v/ni...
 
Lorine Niedecker (May 12, 1903 - December 31, 1970) was born on the Black Hawk Island near Fort Atkinson, Wisconsin. She lived most of her life here in rural isolation. She was the only woman associated with the Objectivist poets and is widely credited for demonstrating how an Objectivist poetic could handle the personal as subject matter.

Claus, ich finde es ja gut, dass du uns moderne Dichter nahebringen willst, aber wenn du die Gedichte reinschreibst, werden deine Beiträge komplett gelöscht. Gib uns lieber eine Liste und warum du diese Dichter lesenswert findest.

Und hier noch der Anfang von "Die fromme Helene" von Wilhelm Busch:

Wie der Wind in Trauerweiden
Tönt des frommen Sängers Lied,
Wenn er auf die Lasterfreuden
In den großen Städten sieht.

Ach, die sittenlose Presse!
Tut sie nicht in früher Stund
All die sündlichen Exzesse
Schon den Bürgersleuten kund?!

Offenbach ist im Thalia,
Hier sind Bälle, da Konzerts.
Annchen, Hannchen und Maria
Hüpft vor Freuden schon das Herz.

Kaum trank man die letzte Tasse,
Putzt man schon den ird'schen Leib.
Auf dem Walle, auf der Gasse
Wimmelt man zum Zeitvertreib.

Wie sie schauen, wie sie grüßen!
Hier die zierlichen Mosjös,
Dort die Damen mit den süßen,
Himmlisch hohen Prachtpopös.

Schweigen will ich von Lokalen,
Wo der Böse nächtlich praßt,
Wo im Kreis der Liberalen
Man den Heil'gen Vater haßt.

Schweigen will ich von Konzerten,
Wo der Kenner hoch entzückt
Mit dem seelenvoll-verklärten
Opernglase um sich blickt,

Wo mit weichen Wogebusen
Man schön warm beisammen sitzt,
Wo der hehre Chor der Musen,
Wo Apollo selber schwitzt.

Schweigen will ich vom Theater,
Wie von da, des Abends spät,
Schöne Mutter, alter Vater
Arm in Arm nach Hause geht.

Zwar man zeuget viele Kinder,
Doch man denket nichts dabei.
Und die Kinder werden Sünder,
Wenn's den Eltern einerlei.

»Komm Helenchen!« sprach der brave
Vormund - »Komm, mein liebes Kind!
Komm aufs Land, wo sanfte Schafe
Und die frommen Lämmer sind.

Da ist Onkel, da ist Tante,
Da ist Tugend und Verstand,
Da sind deine Anverwandte!«
So kam Lenchen auf das Land.

@ Liese: Wilhelm Busch mochte ich schon als Kind und die fromme Helene war und ist mein Liebling......

Wehmut 

Ihr verblühet, süße Rosen,
meine Liebe trug euch nicht;
blühet, ach, dem Hoffnungslosen,
dem der Gram die Seele bricht!

Jener Tage denk ich trauernd,
als ich, Engel, an dir hing,
auf das erste Knöspchen lauernd
früh zu meinem Garten ging.

Alle Blüten, alle Früchte
noch zu deinen Füßen trug,
und vor deinem Angesichte
Hoffnung in dem Herzen schlug.

Ihr verbühet, süße Rosen,
meine Liebe trug euch nicht;
blühet, ach, den Hoffnungslosen,
dem der Gram die Seele bricht!

moustique: ohne Kommentar, nur lesen...



The Night Has a Thousand Eyes

The night has a thousand eyes,
:::And the day but one;
Yet the light of the bright world dies
:::With the dying sun.

The mind has a thousand eyes,
:::And the heart but one;
Yet the light of a whole life dies
:::When love is done.


Francis William Bourdillon
(22 March 1852 – 13 January 1921) was a British poet and translator.

@ Claus: Es sind wunderschöne Zeilen, vielen Dank fürs Hinschreiben. Von diesem Dichter habe ich noch nie gelesen. Wenn ich jedoch mehr Worte darüber verlieren würde gäbe ich womöglich zuviel über mich selber preis.....;-)

Luft und Licht

Sie trinken Luft und Licht,
schmecken Sonnenschein am Tage
und Tau in der Nacht,
blühen, bekommen Besuch von Bienen,
die nach der Mitgift,
dem Honig in der Blüte, suchen.
(Hans Christian Andersen (1805-1875)

Das ist nur der vielversprechende Anfang eines längeren Adventsgedichtes:


Advent 1955

[aus urheberrechtlichen Gründen vom LEO-Team gelöscht]


©John Betjeman
http://www.christmas-time.com/cp-advent.html

Sir John Betjeman, CBE (28 August 1906 – 19 May 1984) was an English poet, writer and broadcaster who described himself in Who's Who as a "poet and hack". He was a founding member of the Victorian Society and a passionate defender of Victorian architecture. Starting his career as a journalist, he ended it as one of the most popular British Poets Laureate to date and a much-loved figure on British television.

To A Stranger

Passing stranger! you do not know how longingly I look upon you,
You must be he I was seeking, or she I was seeking, (it comes to me as of a dream,)
I have somewhere surely lived a life of joy with you,
All is recall'd as we flit by each other, fluid, affectionate, chaste, matured,
You grew up with me, were a boy with me or a girl with me,
I ate with you and slept with you, your body has become not yours only nor left my body mine only,
You give me the pleasure of your eyes, face, flesh, as we pass, you take of my beard, breast, hands, in return,
I am not to speak to you, I am to think of you when I sit alone or wake at night alone,
I am to wait, I do not doubt I am to meet you again,
I am to see to it that I do not lose you.


Walt Whitman (1819-1892)

Ein Trinkspruch:

All good wishes to those who are well,
all the rest my go to hell.
Cheers!

Winter

[aus urheberrechtlichen Gründen vom LEO-Team gelöscht]

© Mark R Slaughter 2009
http://www.poemhunter.com/poem/winter-5/
http://succumbedtopoetry.blogspot.com/
http://twitter.com/PottyPoet

Mark Slaughter, born 1957, is a scientist who enjoys poetry and “viewing the world in simple rhyme”. Please also find the e-book Mark has published on the web.

Zu #56:

William Shakespeare
SONNET VI

So laß denn Winters rauhe Hand nicht greifen
in deinen Sommer, eh auch deine Kraft
ein Glas mit Süße füllt; so laßt ihn reifen,
den Keim der Schönheit, eh sie weggerafft.

Nicht Wucher treibt, wer so zu handeln weiß,
daß Schuld und Zinsen als ein Glück erscheinen;
du zahlst mit einem zweiten Du den Preis,
und zehnmal glücklicher, sind’s zehn für einen.

Zehnfaches Du wär glücklicher als du,
könnt es sodann dich zehnfach wiedergeben:
Der Tod, was möcht er rauben, stürbest du
und ließest doch dein Selbst der Nachwelt leben?

Verschließ dich nicht; zu schön bist du, zu sterben,
ein Raub des Todes, Würmer nur als Erben.


Übertragung:
©Hanno Helbling
William Shakespeare. Die Sonette. Zürich: Manesse; 1983.

THE MOON

I.

AND, like a dying lady lean and pale,
Who totters forth, wrapp'd in a gauzy veil,
Out of her chamber, led by the insane
And feeble wanderings of her fading brain,
The moon arose up in the murky east
A white and shapeless mass.

II.

Art thou pale for weariness
Of climbing heaven and gazing on the earth,
Wandering companionless
Among the stars that have a different birth,
And ever changing, like a joyless eye
That finds no object worth its constancy?


Percy Bysshe Shelley (1792-1822)

IM WINTER

Der Acker leuchtet weiß und kalt.
Der Himmel ist einsam und ungeheuer.
Dohlen kreisen über dem Weiher
Und Jäger steigen nieder vom Wald.

Ein Schweigen in schwarzen Wipfeln wohnt.
Ein Feuerschein huscht aus den Hütten.
Bisweilen schellt sehr fern ein Schlitten
Und langsam steigt der graue Mond.

Ein Wild verblutet sanft am Rain
Und Raben plätschern in blutigen Gossen.
Das Rohr bebt gelb und aufgeschossen.
Frost, Rauch, ein Schritt im leeren Hain.


Georg Trakl
(* 3. Februar 1887 in Salzburg; † 3. November 1914 in Krakau, Galizien) österreichischer Lyriker des Expressionismus mit starken Einflüssen des Symbolismus. Ein bemerkenswerter Dichter des vergangenen Jahrtausends.

EIN WINTERABEND

Wenn der Schnee ans Fenster fällt,
lang die Abendglocke läutet,
vielen ist der Tisch bereitet
und das Haus ist wohlbestellt.

Mancher auf der Wanderschaft
kommt ans Tor auf dunklen Pfaden.
Golden blüht der Baum der Gnaden
aus der Erde kühlem Saft.

Wanderer tritt still herein;
Schmerz versteinerte die Schwelle.
Da erglänzt in reiner Helle
auf dem Tische Brot und Wein.


Georg Trakl

Nachdem ihr noch keine englischsprachigen Gedichte zum Advent gepostet habt, recherchiere ich weiter. Englischsprachige Adventsgedichte gibt es einige; die meisten sind betont religiös, zum Beispiel:

http://campus.udayton.edu/mary/resources/poet...


Advent

[aus urheberrechtlichen Gründen vom LEO-Team gelöscht]
©Thom M. Shuman
"Gender: Male; Astrological Sign: Taurus; Industry: Religion; Occupation: Pastor/poet; Location: Cincinnati : Ohio : United States"

Ganz unabhängig von der Zitierweise würde ich hier einen Prozess wegen Verletzung des Copyright ausschließen.

http://www.bridgeportucc.org/poem.htm
http://www.blogger.com/profile/09267107871832...
http://www.facebook.com/people/Thom-M-Shuman/...

My Voice

Within this restless, hurried, modern world
:::We took our hearts’ full pleasure—You and I,
And now the white sails of our ship are furled,
:::And spent the lading of our argosy.

Wherefore my cheeks before their time are wan,
:::For very weeping is my gladness fled,
Sorrow hath paled my lip’s vermilion,
:::And Ruin draws the curtains of my bed.

But all this crowded life has been to thee
:::No more than lyre, or lute, or subtle spell
Of viols, or the music of the sea
:::That sleeps, a mimic echo, in the shell.


Oscar Wilde

Wenn die Kraft versiegt,
die Sonne nicht mehr wärmt,
dann ist der ewige Frieden eine Erlösung.

Wenn die Kraft zu Ende geht,
ist die Erlösung eine Gnade.

Wenn du an mich denkst,
erinnere dich an die Stunde,
in welcher du mich am liebsten hattest.
(Rainer Maria Rilke)

moustique: Endlich gute Nacht dann...

@ Claus/#90: Warum endlich? - ?

Winter 

Der Fjord mit seinen Inseln liegt
wie eine Kreidezeichnung da;
die Wälder träumen schnee-umschmiegt,
und alles scheint so traulich nah.
So heimlich ward die ganze Welt...
als dämpfte selbst das herbste Weh
aus stillem, tiefem Wolkenzelt
geliebter, weicher, leiser Schnee.
(Christian Morgenstern)..........................für einen guten Morgen, Claus!:-)

moustique: Du hattest schon längst beschlossen schlafen zu gehen, so hatte ich #143 jedenfalls verstanden.
Diskussion wurde gelöscht


Can the Wind Across the Snow
Can the wind across the snow
Howl enough of frozen pain?
Return to where the children go.
In love and hope begin again.
So did Christ return to Earth
That lovers might renew their love.
May all your longing bring to birth
A passion that no wind can move,
So strong no wind can stronger prove.


© Nicholas Gordon (2006)
http://www.poemsforfree.com/XmasPoems.pdf
The poems in this ebook may be used free for any personal or non-commercial purpose.

@ Claus: Ach so, Du hattest dieses Posting vorher gelesen......:-) alles klar. Das stimmt schon aber ich konnte mal wieder nicht einschlafen......

O rose, thou art sick!
The invisible worm,
That flies in the night,
In the howling storm.

Has found out thy bed
Of crimson joy,
And his dark secret love
Does thy life destroy.
(The Sick Rose, William Blake 1757-1827)

Hallo Claus, bitte achte bei deinen Gedichten darauf, daß sie die Kriterien in #1 wie von Chaostranslater geschrieben erfüllen. Ich hatte dich schon einmal explizit auf die Bedingungen bezgl. Urheberrecht hingewiesen und ich wäre dir sehr dankbar, wenn ich in Zukunft keine Postings mehr von dir mit Gedichten von noch lebenden oder nicht schon vor 70 Jahren verstorbenen Autoren editieren muß. Danke.

The Apology

Think me not unkind and rude
That I walk alone in grove and glen;
I go to the god of the wood
To fetch his word to men.

Tax not my sloth that I
Fold my arms beside the brook;
Each cloud that floated in the sky
Writes a letter in my book.

Chide me not, laborious band,
For the idle flowers I brought;
Every aster in my hand
Goes home loaded with a thought.

There was never mystery
But 'tis figured in the flowers;
Was never secret history
But birds tell it in the bowers.

One harvest from thy field
Homeward brought the oxen strong;
A second crop thine acres yield,
Which I gather in a song.


Ralph Waldo Emerson
(* 25. Mai 1803 in Boston, Massachusetts; † 27. April 1882 in Concord, Massachusetts) war ein US-amerikanischer Philosoph, einflussreicher Unitarier und Schriftsteller.

Danke, moustique, für Dein Posting #93, das ich wegen neuerer Kommentare schlicht übersehen habe. Es freut mich besonders, dass jemand anderes mir ein Gedicht eines englischsprachigen Autors näherbringt. Den Namen Blake hatte ich (nur 2 Semester Anglistik) schon gehört, konnte ihn aber noch nicht richtig einordnen. Daher habe ich einfach mal bei Wikipedia nachgeschaut:

William Blake (* 28. November 1757 in London; † 12. August 1827 ebenda) war ein englischer Dichter, Naturmystiker, Maler und der Erfinder der Reliefradierung. Sowohl sein künstlerisches als auch sein literarisches Werk wurde von seinen Zeitgenossen weitgehend abgelehnt. Erst Mitte des 19. Jh. wurden seine sehr innovativen Arbeiten von den Präraffaeliten entdeckt, fanden allgemein Anerkennung und später auch in der Popkultur Verbreitung.


Hallo Doris, da ich LEO sehr schätze, muss ich mich wohl an Chaostranslater's Interpretation des Copyright (UrhG) halten. Mir kommt es so vor, dass das nur eine von mehreren möglichen Policies ist, und zwar eine besonders restriktive. Ich sehe, dass einzelne Beiträge löschen zu Deinen Aufgaben gehört und respektiere das. Dennoch hätte ich gerne gewusst, ob Chaostranslater die allgemeine LEO-Policy vertritt, die auch vom LEO-Management (bzw. den Vetrags-Juristen) vertreten wird. Nur ein Link, ganz ohne Auszüge aus moderneren Gedichten kommt mir eben sehr knapp vor; das wäre der letzte Ausweg. Gerade weil ich kein Jurist bin und eigentlich sonst nichts von Chaostranslator weiß, sehe ich weiteren Klärungsbedarf. Compliance wäre am besten zu erreichen, wenn man zu einem gemeinsamen Verständnis der Gesetzeslage und deren Umsetzung käme.

Das gemeinsame Verständnis und die Gesetzeslage ist wie folgt:

Die Urheber von Werken der Literatur, Wissenschaft und Kunst genießen für ihre Werke Schutz nach Maßgabe dieses Gesetzes.
http://www.gesetze-im-internet.de/urhg/__1.html

(1) Wer in anderen als den gesetzlich zugelassenen Fällen ohne Einwilligung des Berechtigten ein Werk oder eine Bearbeitung oder Umgestaltung eines Werkes vervielfältigt, verbreitet oder öffentlich wiedergibt, wird mit Freiheitsstrafe bis zu drei Jahren oder mit Geldstrafe bestraft.
http://www.gesetze-im-internet.de/urhg/__106.html

(2) Der Versuch ist strafbar.

Das Urheberrecht erlischt siebzig Jahre nach dem Tode des Urhebers.
http://www.gesetze-im-internet.de/urhg/__64.html

Eigentlich ist es gemein, erst wenn man den Löffel abgegeben hat, steigt der Marktwert.......;-)

@ Claus: Kennst Du das schon? Einen schönen 4. Advent........

In visions of the dark night
I have dreamed of joy departed,
But a waking dream of life and light
Hath left me broken-hearted.

Ah! what is not a dream by day
To him whose eyes are cast
On things around him with a ray
Turned back upon the past?

That holy dream -that holy dream,
While all the world were chiding,
Hath cheered me as a lovely beam
A lonely spirit guiding.

What though that light, thro' storm and night,
So trembled from afar,
What could there be more purely bright
In Truth's day-star.
(A Dream, Edgar Allan Po 1809-1849)

Nein, moustique, das kannte ich noch nicht, lediglich:
http://www.youtube.com/watch?v=VZyNKrYo9I4
Einen schönen 4. Advent noch.


The Raven

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!


Edgar Allan Poe
First published in 1845

@Claus: nachdem nun keine Reaktion auf meine Antwort kam, gehe ich davon aus, du meine Antwort in #97 verstanden hast und keine weiteren Postings mehr von dir aus urheberrechtl. Gründen zu löschen sein werden.

Jabberwocky
 
'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

"Beware the Jabberwock, my son!
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!"

He took his vorpal sword in hand:
Long time the manxome foe he sought --
So rested he by the Tumtum tree.
And stood awhile in thought.

And as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came wiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!

One, two! One, two! And through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.

"And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
frabjous day! Callooh! Callay!"
He chortled in his joy.

'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.


From: THROUGH THE LOOKING GLASS
Lewis Carroll (Charles Lutwidge Dodgson)
1832-1898

Sohn eines Dorfpfarrers, studierte Mathematik am Christ Church College, Oxford. Veröffentlichte unter dem Pseudonym Lewis Carroll das dem Nonsense verpflichtete Alice's Adventures in Wonderland, gefolgt von Through the Looking-Glass. Siehe auch #32.

’It is a beauteous evening, calm and free’

It is a beauteous evening, calm and free,
::::The holy time is quiet as a Nun
::::Breathless with adoration; the broad sun
Is sinking down in its tranquility;
The gentleness of heaven is on the Sea:
::::Listen! the mighty Being is awake,
::::And doth with his eternal motion make
A sound like thunder – everlastingly.
Dear Child! dear Girl! that walkest with me here,
::::If thou appear untouched by solemn thought,
::::Thy nature is not therefore less divine:
Thou liest in Abraham’s bosom all the year;
::::And worshipp’st at the Temple’s inner shrine,
::::God being with thee when we know it not.


William Wordsworth
(* 7. April 1770 in Cockermouth, Großbritannien; † 23. April 1850 in Rydal Mount, Großbritannien) war ein britischer Dichter und führendes Mitglied der englischen Romantikbewegung.


‘Es ist ein schöner Abend, ruhig, klar’

Es ist ein schöner Abend, ruhig, klar;
die heil’ge Stunde still wie eine Nonne,
andächtig atmend kaum; die große Sonne,
sie sinkt herab in Ruhe wunderbar.
Des Himmels Sanftheit senkt auf’s Meer sich nieder:
Doch horch! Dies mächt’ge Wesen fern ist wach:
Mit seiner ewigen Bewegung macht
es ein Geräusch wie Donner – immer wieder.
Mein Kind, wir wandern beide hin am Strand,
mein feierliches Wort Dir fremd vielleicht,
und doch laß nennen mich Dich Gott verwandt:
Er weiß in Abrah’ms Schoß Dich allezeit.
Wir nicht am heil’gen Schrein ihn suchen müssen:
Gott bei Dir ist, auch wenn wir es nicht wissen.

http://www.william-wordsworth.de/natureSonnet...

Minstrels

The minstrels played their Christmas tune
To-night beneath my cottage-eaves;
While, smitten by a lofty moon,
The encircling laurels, thick with leaves,
Gave back a rich and dazzling sheen,
That overpowered their natural green.

Through hill and valley every breeze
Had sunk to rest with folded wings:
Keen was the air, but could not freeze,
Nor check, the music of the strings;
So stout and hardy were the band
That scraped the chords with strenuous hand.

And who but listened?--till was paid
Respect to every inmate's claim,
The greeting given, the music played
In honour of each household name,
Duly pronounced with lusty call,
And "Merry Christmas" wished to all.



William Wordsworth (1770-1850) helped spawn the "Romantic" period of poetry in England. His earlier poetry addresses many issues in the human condition, and made a large impact on the 18th century literary scene. But today he may be most fondly remembered for poems that seem more "homey," that use natural imagery from the English countryside, such as "Daffodils." In "The Minstrels," he writes about local carolers who have stopped at his house to play "strenuously" (if not artfully). Following British tradition of the time, the carolers manage to squeeze into the songs a blessing for each member of the house. The narrator seems glad of their visit, boisterous as it is.

http://www.familychristmasonline.com/poems/wo...

Weihnachtslied

Es weht der Wind und es ist so kalt,
Es knarrt der Schnee im dürren Wald;
Die Sterne glänzen hell darein,
Da nahet sich ein Kindelein:
Ein Knabe, lieb und wunderhold,
Mit seinem Himmelsschein von Gold
Erhellt er die Dunkelheit
Und streuet Segen weit und breit.

Er bricht so manches Bäumelein
Im dunkelgrünen Tannenhain
Und bringt’s den Kindern die beglückt
Das Bäumchen schauen, viel geschmückt.
Ihr kennt das Knäblein allzu gut,
Das opferte sein eigen Blut
Und gab sein Leben hin für euch,
Ein Leitstern in das Himmelreich.

So betet denn zum Kinde fromm:
Du lieber Jesu, komm, o komm
Und zieh in unsre Herzen ein,
Zu schenken uns den Frieden dein;
Den Frieden den die Engel dort
Verkündigten am stillen Ort,
Den Frieden, den du uns gebracht
In jener heil’gen, ernsten Nacht.
(Franz von Pocci 1807 - 1876)

moustique, vielen Dank für das Weihnachtslied, ein weiteres Gedicht vom "Kasperlgrafen".


Wintersonne

xxx xxx xxx xxxxxx
xxx xxxx
xxx xxx xxxxxxx
xxxxxxxxxxxx
xxxxxx xxxxxxx xxxxxxx
xxxx xxxxx xxx
xxx xxxxxx
xxx xxxxxxxxx xxxxxx xxxxxx


©Doris Runge
http://www.hr-online.de/website/rubriken/kult.....

Doris Runge (* 15. Juli 1943 in Carlow, Schleswig-Holstein) ist eine deutsche Schriftstellerin. Sie ist vorwiegend als Verfasserin von Gedichten und literaturwissenschaftlichen Texten zu Thomas Mann hervorgetreten; als Vorbilder ihrer kargen, knappen Lyrik werden von der Kritik Paul Celan und der frühe Hans Magnus Enzensberger genannt.

The Oxen

Christmas Eve, and twelve of the clock.
"Now they are all on their knees,"
An elder said as we sat in a flock
By the embers in hearthside ease.

We pictured the meek mild creatures where
They dwelt in their strawy pen.
Nor did it occur to one of us there
To doubt they were kneeling then.

So fair a fancy few believe
In these years! Yet, I feel,
If someone said on Christmas Eve
"Come; see the oxen kneel

"In the lonely barton by yonder comb
Our childhood used to know,"
I should go with him in the gloom,
Hoping it might be so.


Thomas Hardy (1915)

Am Weihnachtsbaum die Lichter brennen

Am Weihnachtsbaum die Lichter brennen,
wie glänzt er festlich, lieb und mild,
als spräch`er: wollt in mir erkennen
getreuer Hoffnung stilles Bild.

Die Kinder stehn mit hellen Blicken,
das Auge lacht, es lacht das Herz,
o fröhlich`, seliges Entzücken,
die Alten schauen himmelwärts.

Zwei Engel sind hereingetreten,
kein Auge hat sie kommen sehn;
sie gehn zum Weihnachtstisch und beten
und wenden wieder sich und gehn.

"Gesegnet seid ihr alten Leute,
gesegnet sei du kleine Schar!
Wir bringen Gottes Segen heute
Dem braunen wie dem Weissen Haar!"

Kein Ohr hat ihren Spruch vernommen,
unsichtbar jedes Menschen Blick
sind sie gegangen wie gekommen,
doch Gottes Segen blieb zurück.
(Hermann Kletke)

Nun will auch ich die Krippe aufstellen und die letzten Vorbereitungen treffen. Euch allen in diesem Faden ein frohes besinnliches Weihnachtsfest.

Blow, Blow, Thou Winter Wind

Blow, blow, thou winter wind
Thou art not so unkind
As man's ingratitude;
Thy tooth is not so keen,
Because thou art not seen,
Although thy breath be rude.

Heigh-ho! sing, heigh-ho! unto the green holly:
Most freindship if feigning, most loving mere folly:
Then heigh-ho, the holly!
This life is most jolly.

Freeze, freeze thou bitter sky,
That does not bite so nigh
As benefits forgot:
Though thou the waters warp,
Thy sting is not so sharp
As a friend remembered not.
Heigh-ho! sing, heigh-ho! unto the green holly:
Most freindship if feigning, most loving mere folly:
Then heigh-ho, the holly!
This life is most jolly.


William Shakespeare
Act II, Scene 7 from As You Like It (1600)

DER WEIHNACHTSBAUM

Es ist eine Kälte, daß Gott erbarm!
Klagte die alte Linde
Bog sich knarrend im Winde
Und klopfte leise mit knorrigem Arm
Im Flockentreiben
An die Fensterscheiben.
Es ist eine Kälte! Daß Gott erbarm!
Drinnen im Zimmer war’s warm.
Da tanzte der Feuerschein so nett
Auf dem weißen Kachelofen Ballett.
Zwei Bratäpfel in der Röhre belauschten,
Wie die glühenden Kohlen
Behaglich verstohlen
Kobold- und Geistergeschichten tauschten.
Dicht am Fenster im kleinen Raum
Da stand, behangen mit süßem Konfekt,
Vergoldeten Nüssen und mit Lichtern besteckt,
Der Weihnachtsbaum.
Und sie brannten alle, die vielen Lichter,
Aber noch heller strahlten am Tisch
(Es läßt sich wohl denken
Bei den vielen Geschenken)
Drei blühende, glühende Kindergesichter. –
Das war ein Geflimmer
Im Kerzenschimmer!
Es lag ein so lieblicher Duft in der Luft
Nach Nadelwald, Äpfeln und heißem Wachs.
Tatti, der dicke Dachs,
Schlief auf dem Sofa und stöhnte behaglich.
Er träumte lebhaft, wovon, war fraglich,
Aber ganz sicher war es indessen,
Er hatte sich schon (die Uhr war erst zehn)
Doch man mußte’s gestehn,
Es war ja zu sehn,
Er hatte sich furchtbar überfressen. –
. . .
. . .


Joachim Ringelnatz
(Gedichte 1910)

(Fortsetzung)

Im Schaukelstuhl lehnte der Herzenspapa
Auf dem nagelneuen Kissen und sah
Über ein Buch hinweg auf die liebe Mama,
Auf die Kinderfreude und auf den Baum.
Schade, nur schade,
Er bemerkte es kaum,
Wie schnurgerade
Die Bleisoldaten auf dem Baukasten standen
Und wie schnell die Pfefferkuchen verschwanden.
– Und die liebste Mama? – Sie saß am Klavier.
Es war so schön, was sie spielte und sang,
Ein Weihnachtslied, das zu Herzen drang.
Lautlos horchten die andern Vier.
Der Kuckuck trat vor aus der Schwarzwälderuhr,
Als ob auch ihm die Weise gefiel. – –
Leise, ergreifend verhallte das Spiel.
Das Eis an den Fensterscheiben taute,
Und der Tannenbaum schaute
Durchs Fenster die Linde
Da draußen, kahl und beschneit
Mit ihrer geborstenen Rinde.
Da dachte er an verflossene Zeit
Und an eine andere Linde,
Die am Waldrand einst neben ihm stand,
Sie hatten in guten und schlechten Tagen
Einander immer so lieb gehabt.
Dann wurde die Tanne abgeschlagen,
Zusammengebunden und fortgetragen.
Die Linde, die Freundin, die ließ man stehn.
Auf Wiedersehn! Auf Wiedersehn!
So hatte sie damals gewinkt noch zuletzt. –
Ja daran dachte der Weihnachtsbaum jetzt,
Und keiner sah es, wie traurig dann
Ein Tröpfchen Harz, eine stille Träne,
Aus seinem Stamme zu Boden rann.
Was du als richtig empfunden,
Das sage und zeige,
Oder schweige.
Wahr ist der Würdige oder stumm.
Immer bleibt, wem der Schein genügt,
Wessen Zunge das Herz belügt,
Feig und falsch oder dumm.


Joachim Ringelnatz (1883-1934)
Aus: Gedichte 1910

Unseasonable Snows

The leaves have not yet gone; then why do ye come,
O white flakes falling from a dusky cloud?
But yesterday my garden-plot was proud
With uncut sheaves of ripe chrysanthemum.
Some trees the winds have stripped; but look on some
'Neath double load of snow and foliage bowed,
Unnatural Winter fashioning a shroud
For Autumn's burial ere its pulse be numb.
Yet Nature plays not an inhuman part:
In her, our own vicissitudes we trace.
Do we not cling to our accustomed place,
Though journeying Death have beckoned us to start?
And faded smiles oft linger in the face,
While grief's first flakes fall silent on the heart!


Alfred Austin
(* 30 May 1835 in Headingley, near Leeds † 2 June 1913 in Ashford, Kent) was an English poet, who was appointed Poet Laureate in 1896 upon the death of Tennyson. (A Poet Laureate is a poet officially appointed by a government and is often expected to compose poems for State occasions and other government events.) The most effective characteristic of Austin's poetry, as of the best of his prose, was a genuine and intimate love of nature.

.........zitiert aus einem Buch mit wunderschönen steinernen Engeln, die bereits Patina angesetzt haben, fotografiert auf Friedhöfen. Dieses Buch habe ich zu Weihnachten geschenkt bekommen.....:-)

Sie kommen noch immer
durch den aufgebrochenen Himmel,
die friedlichen Schwingen ausgebreitet,
und ihre himmlische Musik schwebt
über der ganzen müden Welt.
(William Shakespeare)

.....ich hoffe, ihr hattet alle ein frohes Weihnachtsfest.

moustique -- behold:
http://www.webs4kids.at/12dezember/engel/defa...

They come still - their peaceful wings spread wide -
by the broken open sky,
heavenly music floats over the whole tired world.

Shakespeare (?)



Zu #19, #63:

William Shakespeare
SONNET XVIII

[aus urheberrechtlichen Gründen vom LEO-Team gelöscht]

Übertragung: Hanno Helbling

@Claus: wer war/ist Hanno Helbling? Das Urheberrecht gilt auch für Übersetzungen. Wenn Herr Helbling noch nicht vor 70 Jahren verstorben ist, dann muß ich deinen letzten Beitrag löschen.

@ Claus: Merci für das Original. Ich habe mir erlaubt diese paar Zeilen so aus meinem neuen Buch zu übernehmen. Wie es ausschaut ist Shakespeare als Autor nicht ganz zweifelsfrei identifiziert worden oder gilt Dein Fragezeichen nur für die Übersetzung in Deutsch? Nun, eigentlich denke ich schon, dass die damals in Stratford-upon-Avon nicht solches Deutsch gesprochen haben......:-DD

Ein Fichtenbaum steht einsam.....

Ein Fichtenbaum steht einsam
Im Norden auf kahler Höh'.
Ihn schläfert; mit weißer Decke
Umhüllen ihn Eis und Schnee.

Er träumt von einer Palme,
Die, fern im Morgenland,
Einsam und schweigend trauert
Auf brennender Felsenwand.
(Heinrich Heine (1797-1856)

Doris (LEO-Team): Hanno Helbling (* 18. August 1930 in Zuoz; † 9. Februar 2005 in Rom) war ein Schweizer Schriftsteller, Übersetzer und Feuilletonredakteur. Zu jung, um hier verbatim zu erscheinen.



Human Life
On the denial of immortality

If dead, we cease to be ; if total gloom
Swallow up life's brief flash for aye, we fare
As summer-gusts, of sudden birth and doom,
Whose sound and motion not alone declare,
But are their whole of being ! If the breath
Be Life itself, and not its task and tent,
If even a soul like Milton's can know death ;
O Man ! thou vessel purposeless, unmeant,
Yet drone-hive strange of phantom purposes !
Surplus of Nature's dread activity,
Which, as she gazed on some nigh-finished vase,
Retreating slow, with meditative pause,
She formed with restless hands unconsciously.
Blank accident ! nothing's anomaly !
If rootless thus, thus substanceless thy state,
Go, weigh thy dreams, and be thy hopes, thy fears,
The counter-weights !--Thy laughter and thy tears
Mean but themselves, each fittest to create
And to repay the other ! Why rejoices
Thy heart with hollow joy for hollow good ?
Why cowl thy face beneath the mourner's hood ?
Why waste thy sighs, and thy lamenting voices,
Image of Image, Ghost of Ghostly Elf,
That such a thing as thou feel'st warm or cold ?
Yet what and whence thy gain, if thou withhold
These costless shadows of thy shadowy self ?
Be sad ! be glad ! be neither ! seek, or shun !
Thou hast no reason why ! Thou canst have none ;
Thy being's being is contradiction.


Samuel Taylor Coleridge 
(* 21. Oktober 1772 in Ottery St Mary, Devon; † 25. Juli 1834 in Highgate, London) war ein englischer Dichter der Romantik, Kritiker und Philosoph. Zusammen mit William Wordsworth und Robert Southey gehörte er den so genannten Lake Poets an.

@Claus: bitte denke in Zukunft an das, was ich in Siehe auch: The poetry corner - #97
geschrieben habe. Wie gesagt fallen auch Übersetzungen unter das Urheberrecht. Ich habe keine Lust und Zeit in diesem Faden ständig Beiträge zu löschen.

Apocalypse

Straight to his heart the bullet crushed;
Down from his breast the red blood gushed,
And o'er his face a glory rushed.

A sudden spasm shook his frame,
And in his ears there went and came
A sound as of devouring flame.

Which in a moment ceased, and then
The great light clasped his brows again,
So that they shone like Stephen's when

Saul stood apart a little space
And shook with shuddering awe to trace
God's splendors settling o'er his face.

Thus, like a king, erect in pride,
Raising clean hands toward heaven, he cried:
"All hail the Stars and Stripes!" and died.

Died grandly. But before he fell—
(O blessedness ineffable!)
Vision apocalyptical

Was granted to him, and his eyes,
All radiant with glad surprise,
Looked forward through the Centuries,

And saw the seeds which sages cast
In the world's soil in cycles past,
Spring up and blossom at the last;

Saw how the souls of men had grown,
And where the scythes of Truth had mown
Clear space for Liberty's white throne;

Saw how, by sorrow tried and proved,
The blackening stains had been removed
Forever from the land he loved;

Saw Treason crushed and Freedom crowned,
And clamorous Faction, gagged and bound,
Gasping its life out on the ground.

* * * * *

With far-off vision gazing clear
Beyond this gloomy atmosphere
Which shuts us out with doubt and fear

He—marking how her high increase
Ran greatening in perpetual lease
Through balmy years of odorous Peace

Greeted in one transcendent cry
Of intense, passionate ecstasy
The sight which thrilled him utterly;

Saluting, with most proud disdain
Of murder and of mortal pain,
The vision which shall be again!

So, lifted with prophetic pride,
Raised conquering hands to heaven and cried:
"All hail the Stars and Stripes!" and died.


Richard Realf
(born 14 June 1834 in Framfield, East Sussex, England - died 28 October 1878 in Oakland, California) was a poet who lived in many places throughout the United States, and whose work was informed by these travels.

Franklin P. Adams

Franklin Pierce Adams (eigentlich Franklin Leopold Adams, * 15. November 1881 in Chicago, Illinois; † 23. März 1960 in New York, New Jersey) war ein US-amerikanischer Journalist, Übersetzer und Radiosprecher. Im Ersten Weltkrieg kämpfte er zusammen mit Alexander Woollcott und Harold Ross in Europa an der Front. Nach dem Krieg kehrte er nach New York zurück und arbeitete bei der New York World bis 1931. Später arbeitete Adams wieder bei der New York Herald Tribune und bei der Boulevardzeitung New York Post. In den 1920er und 1930er Jahren war er Mitglied im Algonquin Round Table, eine berühmte Gruppe von Kritikern, Schauspieler und Autoren.

Adams schrieb eine Parodie mit dem Titel A Psalm of Labouring Life, mit dem sich jeder Arbeiter identifizieren kann. Hier zunächst die Parodie des Gedichts, dann das Original:
http://completeclassics.com/p/m/poem.asp?poem...
http://laudatortemporisacti.blogspot.com/2005...

Jack Kerouac
(eigentlich Jean Louis Lebris de Kerouac; (* 12. März 1922 in Lowell, Massachusetts; † 21. Oktober 1969 in Saint Petersburg) war ein US-amerikanischer Schriftsteller mit franko-kanadischen Wurzeln und einer der wichtigsten Vertreter der Beat Generation. Seine sportlichen Erfolge brachten ihm 1940 bis 1941 ein Stipendium an der Columbia University in New York City ein, wo er zusammen mit Kommilitonen wie Allen Ginsberg und William S. Burroughs den Ursprung der Beat Generation bildete. Die Beatniks gelten als erste Vertreter des Genres der Popliteratur.


How to Meditate
http://oldpoetry.com/opoem/40385-Jack-Kerouac...

Most interesting about this poem are its drug references. Kerouac has had some struggles with drugs growing up, which explains why he would write this poem. After a lifetime of drinking, he developed cirrhosis. His alcoholism eventually killed him at the age of 47. This raises the question whether this poem is about meditation or rather about drug use. When the writer starts off this poem, he is feeling a sense of nirvana. Then he slips off into his state of thoughtlessness. That is exactly what drugs can do to a person.

Slightly modified from: meditation on November 11, 2008
http://poetryinacan.wordpress.com/

Arthur William Edgar O'Shaughnessy (14 March 1844 – 30 January 1881) was a British poet, born in London to Irish parents. By far the most noted of any his works is the Ode from his book Music and Moonlight (1874), in particular its first stanza:


Ode

WE are the music-makers,
:::::And we are the dreamers of dreams,
Wandering by lone sea-breakers,
:::::And sitting by desolate streams;
World-losers and world-forsakers,
:::::On whom the pale moon gleams:
Yet we are the movers and shakers
:::::Of the world for ever, it seems.

With wonderful deathless ditties
We build up the worl'd great cities,
:::::And out of a fabulous story
:::::We fashion an empire's glory:
One man with a dream, at pleasure,
:::::Shall go forth and conquer a crown;
And three with a new song's measure
:::::Can trample an empire down.

We, in the ages lying
:::::In the buried past of the earth,
Built Nineveh with our sighing,
:::::And Babel itself with our mirth;
And o'erthrew them with prophesying
:::::To the old of the new world's worth;
For each age is a dream that is dying,
:::::Or one that is coming to birth.


A.W.E. O'Shaughnessy

The ode was set to music by Sir Edward Elgar in 1912.

________
Comment:
Nineveh (Akkadian: Ninua; Assyrian Neo-Aramaic: ܢܝܢܘܐ; Hebrew: נינוה‎, Nīnewē; Greek: Νινευη; Latin: Nineve; Arabic: نينوى, Naīnuwa), an "exceeding great city", as it is called in the Book of Jonah, lay on the eastern bank of the Tigris in ancient Assyria, across the river from the modern-day major city of Mosul, in the Ninawa Governorate of Iraq. (Wikipedia)

The Term

http://www.poemhunter.com/poem/the-term/

William Carlos Williams
(* 17. September 1883 in Rutherford, New Jersey; † 4. März 1963 ebenda; "WCW") war ein amerikanischer Dichter, der mit dem Modernismus und Imagismus in Verbindung gebracht wird. Williams war auch Kinderarzt und Allgemeinmediziner.


Die Frist

Ein zerknülltes Blatt
braunes Papier
etwa die Länge

und scheinbar die Dicke
eines Mannes
rollte neben mir her

Wind langsam
immer wieder
auf der Straße

ein Wagen fuhr
darüber hinweg und
drückte es

zu Boden. Ungleich
einem Mann stieg es auf
rollte weiter

mit dem Wind
immer wieder und
war wie zuvor.

Übertragung ins Deutsche: ‘Claus’
medicalwriter@web.de


„Wir sind nicht mehr als Papier in diesem rauen, kurzen Leben, und selbst Papier zeigt mehr Widerstandsfähigkeit/ Unverwüstlichkeit (resilience) als wir Sterblichen.“

http://wiki.answers.com/Q/What_is_the_meaning...

Winter Trees

http://www.poemhunter.com/poem/winter-trees/

William Carlos Williams



Winterbäume

All die komplizierten Details
des sich Kleidens und
des sich Entkleidens sind abgeschlossen!
Ein flüssiger Mond
bewegt sich sanft unter
den langen Ästen.
Nachdem sie so ihre Knospen
gegen den sicheren Winter gerüstet haben
stehen die weisen Bäume
schlafend in der Kälte.


Übertragung ins Deutsche: ‘Claus’
medicalwriter@web.de

Silvester

Dass bald das neue Jahr beginnt,
spür ich nicht im geringsten.
Ich merke nur: Die Zeit verrinnt
genauso wie zu Pfingsten,

Genau wie jährlich tausendmal.
Doch Volk will Griff und Daten.
Ich höre Rührung, Suff, Skandal,
Ich speise Hasenbraten

Mit Cumberland, und vis-à-vis
Sitzt von den Krankenschwestern
Die sinnlichste. Ich kenne sie
Gut, wenn auch erst seit gestern.

Champagner drängt, lügt und spricht wahr.
Prosit, barmherzige Schwester!
Auf! In mein Bett! Und prost Neujahr!
Rasch! Prosit! Prost Silvester!

Die Zeit verrinnt. Die Spinne spinnt
in heimlichen Geweben.
Wenn heute nacht ein Jahr beginnt,
beginnt ein neues Leben.


Joachim Ringelnatz
Aus: Allerdings (1928)

Gedicht zum Neuen Jahr

Ein bißchen mehr Friede und weniger Streit,
Ein bißchen mehr Güte und weniger Neid,
Ein bißchen mehr Liebe und weniger Haß,
Ein bißchen mehr Wahrheit - das wäre doch was!

Statt so viel Unrast ein bißchen mehr Ruh',
Statt immer nur Ich ein bißchen mehr Du,
Statt Angst und Hemmung ein bißchen mehr Mut
Und Kraft zum Handeln - das wäre gut!

Kein Trübsal und Dunkel, ein bißchen mehr Licht,
Kein quälend Verlangen, ein bißchen Verzicht,
Und viel mehr Blumen, solange es geht,
Nicht erst auf Gräbern - da blüh'n sie zu spät!
(Peter Rosegger)

Snow

'Who affirms that crystals are alive?'
I affirm it, let who will deny:
Crystals are ebgendered, wax and thrive,
Wane and wither; I have seen them die.

Trust me, masters, crystals have their day,
Eager to attain the perfect norm,
Lit with purpose, potent to display
Facet, angle, colour, beauty, form.

Water-crystals need for flower and root
Sixty clear degrees, no less, no more;
Snow, so fickle, still in this acute
Angle thinks, and learns no other lore:

Such its life, and such its pleasure is,
Such its art and traffic, such its gain,
Evermore in new conjunctions this
Admirable angle to maintain.

Crystalcraft in every flower and flake
Snow exhibits, of the welkin free:
Crystalline are crystals for the sake,
All and singular, of crystalry.

Yet does every crystal of the snow
Individualize, a seedling sown
Broadcast, but instinct with power to grow
Beautiful in beauty of its own.

Every flake with all its prongs and dints
Burns ecstatic as a new-lit star:
Men are not more diverse, finger prints
More dissimilar than snow-flakes are.

Worlds of men and snow endure, increase,
Woven of power and passion to defy
Time and travail: only races cease,
Individual men and crystals die.


John Davidson
(11 April 1857 – 23 March 1909) was a Scottish poet and playwright, best known for his ballads. He achieved a reputation as a writer of poems and plays of marked individuality and vivid realism. Davidson disappeared on 23 March 1909, under circumstances which left little doubt that under the influence of mental depression he had drowned himself at Penzance. (Wikipedia)

Lieder zum Schlagzeug

I.
Bambum!!
Stepptepptepptepp
Ein Tepp durchsteppt die Welt.
Ohne Hirn. Ohne Geld.
Stepptepptepptepp
Stepptepptepptepp
Sieh – ohne Melodie
Zappelen die Knie!
Kikiriki!!
Bambum!!!
Pst!

– – – –

eine Seele steppt ins All
sie sucht ein Ideall
Pst –
: – stepptepptepp – stepptep – tep – –

II.
Noch stand auf meiner Stirne nie sexueller Schweiß
Mir Blüte von Arkansas mir wurd noch niemals heiß.
Ja sexueller Schweiß –
sexsexsexsexsex
uelluelluelluell
Well!

Noch hat mich nie betastet weder Mann noch Weib
Noch leb ich unbelastet in reiner Kitschigkeit.
Noch heit.


Ödön von Horváth
Ödön (Edmund Josef) von Horváth, born December 9, 1901, in Sušak, Rijeka, Austria–Hungary (today in Croatia), and killed by a falling tree branch June 1 1938, in Paris, was one of the most important German-language playwrights and authors of the twentieth century. Important topics in Horváth's works were popular culture, politics and history. He especially tried to warn of the dawn of fascism and its dangers. (cf., Wikipedia)

In Winter's Arms
http://www.poemhunter.com/poem/in-winter-s-arms/


Hazelmarie Elliott
Auf einer Farm im ländlichen Ohio, USA, aufgewachsen, lernte Hazelmarie von jungen Jahren an die Natur und das Leben lieben und schätzen. Seit einigen Jahren beschreibt sie nun ihre Eindrücke und Erfahrungen und hat mittlerweile einen Gedichtband mit dem Titel 'Shades of Hazel' veröffentlicht; ihr zweiter Band erscheint demnächst (vgl. Poemhunter: Biography).

Dessen ungeachtet hat Hazelmarie Elliott auf o.g. Website ein eBook mit 76 Gedichten gestellt, das man als PDF-Datei herunterladen kann. Wahrscheinlich möchte sie so das Interesse an ihrer Lyrik zu wecken. Ihr Wintergedicht ist nur ein Mausklick entfernt; was mir hier bleibt, ist die Gelegenheit, eine Art Klappentext zu schreiben.

Zu #105

Wintersonne

von Doris Runge


Hier ist das passende Link zu diesem etwas rätselhaften Kurzgedicht; rätselhaft sind die letzten vier Verse.

http://www.hr-online.de/website/rubriken/kult...

Winter Nightfall

The day begins to droop, --
Its course is done:
But nothing tells the place
Of the setting sun.
The hazy darkness deepens,
And up the lane
You may hear, but cannot see,
The homing wain.
An engine pants and hums
In the farm hard by:
Its lowering smoke is lost
In the lowering sky.
The soaking branches drip,
And all night through
The dropping will not cease
In the avenue.
A tall man there in the house
Must keep his chair:
He knows he will never again
Breathe the spring air:
His heart is worn with work;
He is giddy and sick
If he rise to go as far
As the nearest rick:
He thinks of his morn of life,
His hale, strong years
And braves as he may the night
Of darkness and tears.

____
wain: Wagen
giddy: schwindlig
rick: Heuschober
morn: Morgen
to brave: aushalten, trotzen


Robert Seymour Bridges
(23 October 1844 – 21 April 1930) was an English poet, and poet laureate from 1913 to 1930. Bridges was born in Walmer, Kent, and educated at Eton College and Corpus Christi College, Oxford. He went on to study medicine in London at St Bartholomew's Hospital, and intended to practice until the age of forty and then retire to write poetry. He was afterwards physician. Lung disease forced him to retire in 1882, and from that point on he devoted himself to writing and literary research.

As a poet Bridges stands rather apart from the current of modern English verse, but his work has had great influence in a select circle, by its restraint, purity, precision, and delicacy yet strength of expression. It embodies a distinct theory of prosody… (Wikipedia)

A SONG FOR ST. CECILIA'S DAY



From harmony, from heavenly harmony
This universal frame began.
When Nature underneath a heap
Of jarring atoms lay,
And could not heave her head,
The tuneful voice was heard from high:
"Arise, ye more than dead!"
Then cold and hot and moist and dry
In order to their stations leap,
And Music's power obey.
From harmony, from heavenly harmony
This universal frame began;
From harmony to harmony
Through all the compass of the notes it ran,
The diapason closing full in Man....




JOHN DRYDEN

1631-1700

The Frogs

A pool was once congeal'd with frost;
The frogs, in its deep waters lost,

No longer dared to croak or spring;
But promised, being half asleep,
If suffer'd to the air to creep,

As very nightingales to sing.

A thaw dissolved the ice so strong,--
They proudly steer'd themselves along,
When landed, squatted on the shore,
And croak'd as loudly as before.


Johann Wolfgang von Goethe (1821)
Original: #16
Translator unknown
http://www.readbookonline.net/readOnLine/3634/

Glück

shubhra: Danke auch für dieses Gedicht, Verse eines bedeutenden deutsch-schweizerischen Dichters und Romanschriftstellers, womöglich aus den zwanziger Jahren. Hesse in entsagender Weisheit, fast gegen jeden Trend seiner Zeit, der aber auch Selbstverwirklichung als Ziel (und Weg zum Glück) anstrebte. Hier ein Link auf eine von mehreren Veröffentlichungen im Web. -- Keine der Webpages fand ich besonders ansprechend gestaltet.
http://www.picturesandpoems.com/index.php?id=...


Im Nebel

inklusive Übertragung ins Englische:
In the fog (Autor unbekannt)
http://www.moonfairye.com/library/nebel/nebel.htm



Hermann Hesse

#123

Winter Trees
http://www.poemhunter.com/poem/winter-trees/

William Carlos Williams



Winterbäume

Alle aufwändigen Schritte des
sich Ankleidens und
sich Entkleidens sind getan!
Ein flüssiger Mond
bewegt sich sanft unter
den langen Ästen.
Ihre Knospen haben sie vor dem
unausweichlichen Winter geschützt
die weisen Bäume
schlafend stehen sie nun in der Kälte.


Übertragung ins Deutsche, überarbeitet: ‘Claus’
medicalwriter@web.de

Arm Kräutchen

Ein Sauerampfer auf dem Damm
Stand zwischen Bahngeleisen,
Machte vor jedem D-Zug stramm,
Sah viele Menschen reisen.

Und stand verstaubt und schluckte Qualm
Schwindsüchtig und verloren,
Ein armes Kraut, ein schwacher Halm,
Mit Augen, Herz und Ohren.

Sah Züge schwinden, Züge nahn.
Der arme Sauerampfer
Sah Eisenbahn um Eisenbahn,
Sah niemals einen Dampfer.

Ringelnatz, Joachim (1883-1934)


Wie viel darf man wohl in dieses Gedicht hinein interpretieren???

Suzanne Buffam is the author of Past Imperfect (House of Anansi Press) and Interiors (Delirium Press). Born and raised in Canada, she now lives in Chicago where she serves on the creative writing faculty at the University of Chicago. She won the 1998 Canadian Literary Award for Poetry and has twice been nominated for a Pushcart Prize.


Dim-lit Interior
http://www2.parl.gc.ca/Sites/LOP/Poet/index.a...

Suzanne Buffam

Hysteria

She laughed I was aware of becoming involved...
. . .

T. S. Eliot (1888-1965)
http://www.poetry-archive.com/e/hysteria.html
Originally printed in Catholic Anthology, November 1915.




Blizzard

Snow falls:
years of anger following
hours that float idly down ...
. . .

WCW (1883-1963)
http://www.poemhunter.com/poem/blizzard/
Also see #122

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Attracting a butterfly in the winter
Where have you all gone?

Calligramme (konkrete Poesie)

Halte das Glück wie den Vogel
so leise und lose wie möglich,
dünkt er sich selber nur frei
bleibt er dir gern in der Hand.
(Friedrich Hebbel)

O Gather Me the Rose

O gather me the rose, the rose,
While yet in flower we find it,
For summer smiles, but summer goes,
And winter waits behind it.

For with the dream foregone, foregone,
The deed foreborn forever,
The worm Regret will canker on,
And time will turn him never.

So were it well to love, my love,
And cheat of any laughter
The fate beneath us, and above,
The dark before and after.

The myrtle and the rose, the rose,
The sunshine and the swallow,
The dream that comes, the wish that goes
The memories that follow!


William Ernest Henley (1849-1902)
war ein englischer Schriftsteller. Der Dichter Thomas Edward Brown, Rektor seiner Schule in Gloucester, begeisterte ihn für Literatur. Als Kind litt Henley unter Tuberkulose und musste einen Fuß amputieren lassen.

@ Claus: Heute Abend habe ich an den poetry corner gedacht.....

"Mae hen wlad fy nhadau yn annwyl i mi.
Gwlad beirdd a chantorion, enwogion o fri,
ei gwrol ryfelwyr, gwladgarwyr tra mad,
dros ryddid collasant eu gwaed.
Gwlad, gwlad, pleidiol wyf i'm gwlad
tra mòr yn fur i'r bur hoff bau,
o bydded i'r hen iaith barhau."

"Das alte Land meiner Väter liegt mir sehr am Herzen.
Land der Dichter und Sänger, großer Berühmtheiten,
ihr tapferen Helden, ausserordentlichen Patrioten,
für die Freiheit ließen sie ihr Leben.
Land, Land, ich bin Teil meines Landes.
Solange das Meer als Mauer das rechte geliebte Land schützt,
möge die alte Sprache überdauern."
(Walisische Nationalhymne)

Ich freue mich jedesmal, moustique, wenn du mich hier besuchst. Du hast also noch etwas Älteres als #8 bzw. #11, nämlich #143 und #144, daanke!


Weißt du, wo die Nacht bleibt

Weißt du, wo die Nacht bleibt,
wenn sie dem Lauf des Tages folgt?
Kennst du das Zeichen?
Hast du der Bäume Blätter gezählt?
Weißt du, wer die Berge baute
vor dem Sturz der Elemente?
Weißt du, wer die belebte Erde stützt?

Die Seele klagt, weiß keine Antwort.
Wer hat es erschaut? Wer weiß das alles?

Ich achte die Bücher
wie auch das, was sie nicht wissen.


Taliesin
Um 550; ein halb sagenhafter walisischer Barde, 690 erstmals bei Nennius erwähnt. Seit etwa 1275 ist ein "Book of Taliesin" bekannt, das 12 ihm zugeschriebene Gedichte (Helden- und Preislieder, religiöse und mythischen Dichtungen, Elegien) und eine Heldensage enthält; wahrscheinlich sind nur die Heldenlieder authentisch.

Weiss ich doch Claus.......:-)

An den Mond

Füllest wieder Busch und Tal
Still mit Nebelglanz,
Lösest endlich auch einmal
Meine Seele ganz;

Breitest über mein Gefild
Lindernd deinen Blick,
Wie des Freundes Auge mild
über mein Geschick.

Jeden Nachklang fühlt mein Herz
Froh- und trüber Zeit,
Wandle zwischen Freud´ und Schmerz
In der Einsamkeit.

Fließe, fließe lieber Fluß!
Nimmer werd´ ich froh,
So verrauschte Scherz und Kuß,
Und die Treue so.

Ich besaß es doch einmal,
Was so köstlich ist!
Daß man doch zu seiner Qual
Nimmer es vergißt!

Rausche, Fluß, das Tal entlang,
Ohne Rast und Ruh,
Rausche, flüstre meinem Sang
Melodien zu,

Wenn du in der Winternacht
Wütend überschwillst,
Oder um die Frühlingspracht
Junger Knospen quillst.

Selig, wer sich vor der Welt
Ohne Haß verschließt,
Einen Freund am Busen hält
Und mit dem genießt,

Was, von Menschen nicht gewußt
Oder nicht bedacht,
Durch das Labyrinth der Brust
Wandelt in der Nacht.

(J.W.v.Goethe)

The sky is low

The sky is low, the clouds are mean,
A travelling flake of snow
Across a barn or through a rut
Debates if it will go.

A narrow wind complains all day
How some one treated him;
Nature, like us, is sometimes caught
Without her diadem.


Emily Dickinson
Emily Elizabeth Dickinson, (* 10. Dezember 1830 in Amherst, US-Bundesstaat Massachusetts; † 15. Mai 1886 ebenda) gilt als bedeutende amerikanische Dichterin. Ihre Gedichte, erstmals 1890 nach ihrem Tod gedruckt, scheinen stilistisch vielfach ins 20. Jahrhundert vorzugreifen. Obwohl sie fast ihr ganzes Leben in ihrem Haus verbrachte, ist ihr lyrisches Werk von enormer Weite geprägt. Dickinsons begrenzter Erfahrungsradius hat ihr Schaffen nicht eingeschränkt, sondern gefördert, denn sie war mittels ihrer Einbildungskraft in der Lage, die kleine und überschaubare Welt, in der sie lebte, in die große Welt zu verwandeln. (Wikipedia)

O Captain My Captain
a poem by Walt Whitman

Walt Whitman (1819–1892), hat dieses Gedicht dem ermordeten Präsidenten Lincoln gewidmet:

O Captain my Captain! our fearful trip is done,
The ship has weathered every rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung for you the bugle trills,
For you bouquets and ribboned wreaths for you the shores a-crowding,
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;
The ship is anchored safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip the victor ship comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I, with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

Ich lebe mein Leben in wachsenden Ringen

Ich lebe mein Leben in wachsenden Ringen,
die sich über die Dinge ziehn.
Ich werde den letzten vielleicht nicht vollbringen,
aber versuchen will ich ihn.

Ich kreise um Gott, um den uralten Turm,
und ich kreise jahrtausende lang;
und ich weiss noch nicht:
bin ich ein Falke, ein Sturm
oder ein grosser Gesang.

Rainer Maria Rilke

@ Werner
Dieses Gedicht begegnete mir erstmals im Roman 'Der Club der toten Dichter' und hat mich sehr beeindruckt. Danke für die Erinnerung.