A Poet to his Beloved

I bring you with reverent hands
The books of my numberless dreams;
White woman that passion has worn
As the tide wears the dove-gray sands,
And with heart more old than the horn
That is brimmed from the pale fire of time:
White woman with numberless dreams
I bring you my passionate rhyme


William Butler Yeats (1865-1939)

Punctuality

Man naturally loves delay,
And to procrastinate;
Business put off from day to day
Is always done to late.

Let ever hour be in its place
Firm fixed, nor loosely shift,
And well enjoy the vacant space,
As though a birthday gift.

And when the hour arrives, be there,
Where'er that "there" may be;
Uncleanly hands or ruffled hair
Let no one ever see.

If dinner at "half-past" be placed,
At "half-past" then be dressed.
If at a "quarter-past" make haste
To be down with the rest

Better to be before you time,
Than e're to be behind;
To open the door while strikes the chime,
That shows a punctual mind.

Moral:

Let punctuality and care
Seize every flitting hour,
So shalt thou cull a floweret fair,
E'en from a fading flower


Charles Lutwidge Dodgson
alias Lewis Carroll (1832 – 1898)

Die Kartenlegerin

Das Schiff war schon im Hafen leck.
Man besserte an dem Schaden.
Das Schiff hatte Fässer geladen
Und Passagiere im Zwischendeck.

Mittags stieg eine Negerin
In das Matrosenlogis.
Sie wäre Kartenlegerin,
Bedeutet sie.

"Two shillings" - oder ein Kleidungsstück,
Sie zeigt auf wollene Sachen.
So eine weiss manchmal, wie man sein Glück
Kann machen.

Sie reden voreinander dumm,
Gaben der Alten zu saufen,
Drückten ihr lachend am Busen herum
Und liessen sie dann laufen.

Nachts hockte die alte, schwarze Kuh
An Deck zwischen Fässern und Tauen.
Vor ihr lag Kuttel Daddeldu
Dienstmüde und dachte an Frauen.

Da legte die Kartenlegerin
Die Karten, die ihn betrafen,
An Deck und murmelte vor sich hin.
Kuttel war eingeschlafen.

Sie murmelte Worte in den Wind.
Das Schiff fing an zu rollen.
Das Schiff und die Menschen darauf sind
Verschollen.

Joachim Ringelnatz

Stille Winterstraße

Es heben sich vernebelt braun
Die Berge aus dem klaren Weiß,
Und aus dem Weiß ragt braun ein Zaun,
Steht eine Stange wie ein Steiß.

Ein Rabe fliegt, so schwarz und scharf,
Wie ihn kein Maler malen darf,
Wenn er's nicht etwas kann.
Ich stapfe einsam durch den Schnee.
Vielleicht steht links im Busch ein Reh
Und denkt: Dort geht ein Mann.


Joachim Ringelnatz (1883-1934)

Winter

Der Winter ist ein rechter Mann,
Kernfest und auf die Dauer;
Sein Fleisch fühlt sich wie Eisen an
Und scheut nicht Süß noch Sauer.

Er zieht sein Hemd im Freien an
Und läßt's vorher nicht wärmen,
Und spottet über Fluß im Zahn
Und Kolik in Gedärmen.

Aus Blumen und aus Vogelsang
Weiß er sich nichts zu machen,
Haßt warmen Drang und warmen Klang
Und alle warmen Sachen.

Doch wenn die Füchse bellen sehr,
Wenn's Holz im Ofen knittert,
Und an dem Ofen Knecht und Herr
Die Hände reibt und zittert;

Wenn Stein und Bein vor Frost zerbricht
Und Teich und Seen krachen,
Das klingt ihm gut, das haßt er nicht,
Dann will er sich totlachen. -

Sein Schloß von Eis liegt ganz hinaus
Beim Nordpol an dem Strande;
Doch hat er auch ein Sommerhaus
Im lieben Schweizerlande.

Da ist er denn bald dort, bald hier,
Gut Regiment zu führen.
Und wenn er durchzieht, stehen wir
Und sehn ihn an und frieren.


Matthias Claudius (1740-1815)

Hoffnung

Und dräut der Winter noch so sehr
mit trotzigen Gebärden,
und streut er Eis und Schnee umher,
es muss doch Frühling werden.

Blast nur, ihr Stürme, blast mit Macht,
mir soll darob nicht bangen,
auf leisen Sohlen über Nacht
kommt doch der Lenz gegangen.

Drum still! Und wie es frieren mag,
o Herz, gib dich zufrieden,
es ist ein großer Maientag
der ganzen Welt beschieden.

Und wenn dir oft auch bangt und graut,
als sei die Höll' auf Erden,
nur unverzagt auf Gott vertraut!
Es muss doch Frühling werden.

(Emanuel Geibel,1815-1884)

Silence

My father used to say,
"Superior people never make long visits,
have to be shown Longfellow's grave
nor the glass flowers at Harvard.
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/silence/


Marianne Moore (1887 – 1972)
American Modernist poet and writer noted for her irony and wit.

„Wer so viel ertragen und tragen kann!“

"Großmutter, du mußt mit zum Circus gehn,
Um auf den starken Mann zu sehn.
Gewiß nicht hundert Männern gelingt,
Was der mit Arme und Brust vollbringt.
Großmutter, so was hast du niemals gesehn"!
""So will ich denn mit zum Circus gehn.""

Und im Circus, da stand er, der starke Mann;
Da staunten ihn Hundert und Hunderte an,
Wie die eisernen Kugeln er rollen ließ
Um den Leib, wie er spielte mit Schwert und Spieß. -
"Großmutter, nicht wahr, das bewunderst auch du?"
Großmutter schwieg, sah ruhig zu.

Und er trug zuletzt noch zu Aller Lust
Einen Amboß, viel Zentner schwer, auf der Brust,
Und ließ hämmer darauf und fragte dann:
Wer so viel ertragen und tragen kann? -
"Großmutter, nicht wahr, das kann nur Er?"
Großmutter lächelt: ""Ich trug wohl mehr!""

""Kommt, Kinder, wir wollen nach Hause gehn,
Für mich giebt's hier nichts Neues zu sehn;
Gleich Kugeln umliefen die Sorgen mich,
Wie mit Schwertern spielte mit Schmerzen ich,
Und Kummer trug ich zentnerschwer:
Nur zeigt' ich es niemals für's Geld, wie Der!""

Katharina Koch, gest. 1892

Herzlichst oopsy

So viele schöne Gedichte... Ok, hier ist eines meiner Favouriten von meinem Lieblings- poeten (zusammen mit H.Heine)

Anecdote for Fathers

I have a boy of five years old;
His face is fair and fresh to see;
His limbs are cast in beauty's mould,
And dearly he loves me.

One morn we strolled on our dry walk,
Our quiet home all full in view,
And held such intermitted talk
As we are wont to do.

My thoughts on former pleasures ran;
I thought of Kilve's delightful shore,
Our pleasent home when spring began,
A long, long year before.

A day it was when I could bear
Some fond regrets to entertain;
With so much happiness to spare,
I could not feel a pain.

The green earth echoed to the feet
Of lambs that bounded through the glade,
From shade to sunshine, and as fleet
From sunshine back to shade.

Bird warbled round me--- and each trace
Of inward sadness had its charm;
Kilve, thought I, was a favoured place,
And so is Liswyn farm.

My boy beside me tripped, so slim
And graceful in his rustic dress!
And, as we talked, I questioned him,
In very idleness.

"Now tell me, had you rather be,"
I said, and took him by the arm,
"On Kilve's smooth shore, by the green sea,
Or here at Liswyn farm?"

In careless mood he looked at me,
While still I held him by the arm,
And said, "At Kilve I'd rather be
Than here at Liswyn farm."

"Now, little Edward, say why so:
My little Edward, tell me why"---
"I cannot tell, I do not know."---
"Why, this is strange," said I;

"For, here are woods, hills smooth and warm:
There surely must some reason be
Why you would change sweet Liswyn farm
For Kilve by the green sea."

At this, my boy hung down his head,
He blushed with shame, nor made reply;
And three times to the child I said,
"Why, Edward, tell me why?"

His head he raised-- there was in sight,
It caught his eye, he saw it plain---
Upon the house-top, glittering bright,
A broad and gilded vane.

Then did the boy his tongue unlock,
And eased his mind with this reply:
"At Kilve there was no weather-cock;
And that's the reason why."

O dearest, dearest boy! my heart
For better lore would seldom yearn,
Could I but teach the hundreth part
Of what from thee I learn.


William Wordsworth (1770-1850)

Puuhh... aber war die Mühe wert :)

Der Isegrim

Aktenstöße nachts verschlingen,
Schwatzen nach der Welt Gebrauch,
Und das große Tretrad schwingen
Wie ein Ochs, das kann ich auch.

Aber glauben, dass der Plunder
Eben nicht der Plunder wär,
Sondern ein hochwichtig Wunder,
Das gelang mir nimmermehr.

Aber andre überwitzen,
Dass ich mit dem Federkiel
Könnt den morschen Weltbau stützen,
Schien mir immer Narrenspiel.

Und so, weil ich in dem Drehen
Da steh oft wie ein Pasquill,
Lässt die Welt mich eben stehen -
Mag sie's halten, wie sie will!


Joseph von Eichendorff (1788 - 1857)

No Return

I like divorce. I love to compose
letters of resignation; now and then
I send one in …
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/no-return/

William Matthews (1942 – 1997)


________________

huff: Verärgerung, Verstimmung
snit: Wut, Frustration
hollyhock: Malve, Stockrose

The Raven

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
"'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more."

. . .
http://www.americanpoems.com/poets/poe/12624

Edgar Allan Poe (1809-1849)



Der Rabe

Eines Nachts, aus gelben Blättern mit verblichnen Runenlettern
Tote Mären suchend, sammelnd von des Zeitenmeers Gestaden,
Müde in die Zeilen blickend und zuletzt im Schlafe nickend,
Hört´ ich plötzlich leise klopfen, leise, doch vernehmlich klopfen
Und fuhr auf, erschrocken stammelnd: "Einer von den Kameraden,"
"Einer von den Kameraden."

. . .
http://www.sterneck.net/literatur/poe-raven/i...

Übertragung: Hedda Moeller-Bruck (1876-1960) und Hedwig Lachmann (1865-1918)

Der Rabe

Einst zur Nachtzeit, trüb und schaurig, als ich schmerzensmüd und traurig
Saß und brütend sann ob mancher seltsam halbvergessnen Lehr’, –
Als ich fast in Schlaf gefallen, hörte plötzlich ich erschallen
An der Thür ein leises Hallen, gleich als ob’s ein Klopfen wär’.
„’S ist ein Wandrer wohl,“ so sprach ich, „der – verirrt von ungefähr, –
Ein Verirrter, sonst Nichts mehr.“

In der rauhsten Zeit des Jahres, im Decembermonat war es,
Flackernd warf ein wunderbares Licht das Feuer rings umher.
Heiß ersehnte ich den Morgen; – aus den Büchern, ach! zu borgen
War kein Trost für meine Sorgen um die Maid, geliebt so sehr,
Um die Maid, die jetzt Lenore wird genannt im Engelsheer –
Hier, ach, nennt kein Wort sie mehr!

Jedes Rascheln, jedes Rauschen in des seidnen Vorhangs Bauschen
Weckt’ in mir ein ängstlich Grausen, das ich nie gefühlt vorher,
Also dass, mein Herzenspochen zu betäuben, ich gesprochen:
„Ei, wer sollte jetzt wohl pochen, wenn es nicht ein Wandrer wär’? –
Ja, ein Wandrer, der an meiner Thür verirrt von ungefähr –
Das wird’s sein, und sonst Nichts mehr.“

Und ermuthigt jetzo stand ich auf, und Kraft und Ruhe fand ich;
„Um Verzeihung, Herr,“ so sprach ich, „oder Dame, oder wer!
Doch ich war in Schlaf gefallen, und so leise war das Schallen
Eures Pochens, dass sein Hallen kaum gedrungen zu mir her.“ –
Damit stieß ich auf die Thüre: – „Tretet ein, wer da ist, wer!“ –
Dunkel rings, und sonst Nichts mehr.

Ängstlich in das Dunkel starrend blieb ich stehn, verwundert, harrend,
Träume träumend, die kein armer Erdensohn geträumt vorher.
Doch nur von des Herzens Pochen ward die Stille unterbrochen,
Und als einz’ges Wort gesprochen ward: “Lenore?“ kummerschwer,
Selber sprach ich’s, und: „Lenore!“ trug das Echo zu mir her, –
Nur dies Wort, und sonst Nichts mehr.

Und zurückgekehrt ins Zimmer, stürmisch aufgeregt wie nimmer,
Hört’ ich bald ein neues Klopfen, etwas lauter als vorher.
„Sicher an dem Fensterladen pocht’ es – wohl, es kann nicht schaden,
Dass ich suche nach dem Faden, der dies Räthsel mir erklär’, –
Still, mein Herz, ein Weilchen, dass ich dieses Räthsel mir erklär’!
’S ist der Wind, und sonst Nichts mehr!“

Auf riss ich das Fenster klirrend – siehe, gravitätisch schwirrend
Schritt ein Rabe, groß und mächtig, in das Zimmer zu mir her.
Nicht mit einem Gruß bedacht’ er mich, kein Dankeszeichen macht’ er,
Vornehm stolz zur Ruhe bracht’ er sein Gefieder, regenschwer,
Flog auf eine Pallasbüste ob der Thüre sacht und schwer,
Saß dort still, und sonst Nichts mehr.

Und der schwarze Vogel machte, dass ich trotz der Trauer lachte,
So possierlich ernst und finster saß ob meiner Thüre er.
„Ob dein Kamm auch kahl geschoren, bist als Feigling nicht geboren,
Alter Rabe, der verloren irrt im nächt’gen Schattenmeer!
Sprich, wie bist du denn geheißen im pluton’schen Schattenmeer?“
Sprach der Rabe: „Nimmermehr.“

Und den Unhold mit Erstaunen hört’ ich also deutlich raunen,
Ob die Antwort auch geschienen wenig tief und inhaltschwer;
Denn wir müssen wohl gestehen, dass es Keinem noch geschehen,
Einen Vogel je zu sehen, der vor ihm gesessen wär’,
Der auf einer Büste über seiner Thür gesessen wär’,
Mit dem Namen „Nimmermehr.“

Doch der Rabe auf der Büste sprach das eine Wort, als wüsste
Dies er nur, als ob sein ganzes Herz darin ergossen wär’.
Nichts, das weiter ihn erregte, keine Feder er bewegte,
Bis ich leis die Lippen regte: „Andre Freunde flohn seither –
Morgen wird auch er entfliehen, wie die Hoffnung floh seither.“
Sprach der Vogel: „Nimmermehr.“

Als die Stille unterbrochen jenes Wort, so klug gesprochen,
Dacht’ ich: Was er sagt, ist sicher seine ganze Mähr’ und Lehr’,
Die er seinem Herrn, dem armen, abgelauscht, den ohn’ Erbarmen
Schlug das Unglück, bis der warmen Hoffnung Stern erlosch im Meer,
Bis von einer Trauerklage alle seine Lieder schwer,
Von der Klage: „Nimmermehr!“

Immer noch der Rabe machte, dass ich trotz der Trübsal lachte;
Einen Sammetsessel endlich rollt’ ich näher zu ihm her.
In die Polster mich versenkend, sann ich, Arm in Arm verschränkend,
Träumrisch nach, bei mir bedenkend, was von dieses Vogels Mähr’,
Was der Sinn von des gespenstisch finstern Vogels Krächzen wär’,
Der da schnarrte: „Nimmermehr.“

Also düstern Sinnes pflag ich, doch kein Wort zum Vogel sprach ich,
Ob sein Feuerauge brennend mir am tiefsten Herzen zehr’.
Dies und mehr wünscht’ ich zu wissen, meine Brust von Schmerz zerrissen,
Als ich ruht’ auf sammtnen Kissen, überstrahlt vom Lichte hehr,
Ach, auf diesen sammtnen Kissen, überstrahlt vom Lichte hehr,
Ruhet sie jetzt nimmermehr!

Schwül dann ward und qualmig enge um mich her die Luft, als schwänge
Unsichtbare Weihrauchfässer, wandelnd leis, ein Seraphsheer.
„Gott hat Trost für dich erkoren durch die Engel, lichtgeboren!“
Rief ich, – „o vergiß Lenoren, die dein Herz geliebt so sehr!
Athme auf, vergiss Lenoren, die geliebt du allzu sehr!“ –
Sprach der Rabe: „Nimmermehr!“

„Düstrer Bote!“ frug voll Zweifel ich, „ob Vogel oder Teufel, –
Ob dich der Versucher sandte, ob der Sturm dich jagte her, –
Du, der nimmer mich verschonet, der im Unholdslande wohnet,
Wo das nächt’ge Grauen thronet, künde mir, was ich begehr’:
Ist kein Balsam denn in Gilead? – künde, was ich heiß begehr’!“
Sprach der Rabe: „Nimmermehr!“

„Düstrer Bote!“ frug voll Zweifel ich, „ob Vogel oder Teufel!
Bei dem Himmel droben, bei dem Gott, den ich, wie du, verehr’:
Find’ ich, sprich! an Eden’s Thoren wieder einst, die ich verloren,
Jene Maid, die man Lenoren jetzo nennt im Engelsheer, –
Die Geweihte, die Lenoren jetzt man nennt im Engelsheer? –
Sprach der Rabe: „Nimmermehr!“

„Vogel oder Teufel, hebe dich hinweg!“ so rief ich, „schwebe
Wieder in den Sturm zurück und in das nächt’ge Schattenmeer!
Keine Feder lass als Zeichen mir der Lüge sonder Gleichen!
Sollst von meiner Thür entweichen! von der Büste fort dich scher!
Fort! und reiß aus meinem Herzen deines Schnabels scharfen Speer!“ –
Sprach der Rabe: „Nimmermehr!“

Und der Rabe, schwarz und dunkel, sitzt mit krächzendem Gemunkel
Noch auf meiner Pallasbüste ob der Thür bedeutungsschwer.
Seine Dämonaugen glühen unheilvoll mit wildem Sprühen,
Seiner Flügel Schatten ziehen an dem Boden breit umher;
Und mein Herz wird aus dem Schatten, der mich einhüllt weit umher,
Sich erheben – nimmermehr!

Übertragung: Adolf Strodtmann (1829-1879)

kirschgarten im schnee

was einst baum war, stock, hecke, zaun:
unter gehn in der leeren schneeluft
. . .
. . .
zwischen fast nichts und nichts
wehrt sich und blüht weiß die kirsche.

http://missmarplespoesiealbum.blog.de/2009/03...


Hans Magnus Enzensberger (* 1929)

Sehnsucht nach dem Frühling

O wie ist es kalt geworden
und so traurig, öd' und leer!
Raue Winde wehn von Norden,
und die Sonne scheint nicht mehr.

Auf die Berge möcht' ich fliegen,
möchte sehn ein grünes Tal,
möcht' in Gras und Blumen liegen
und mich freun am Sonnenstrahl.

Möchte hören die Schalmeien
und der Herden Glockenklang,
möchte freuen mich im Freien
an der Vögel süßem Sang.

Schöner Frühling, komm doch wieder,
lieber Frühling, komm doch bald,
bring uns Blumen, Laub und Lieder,
schmücke wieder Feld und Wald!

(Hoffmann von Fallersleben, 1798-1874)

Letzte Heimkehr

Der Wintermorgen glänzt so klar,
Ein Wandrer kommt von ferne,
Ihn schüttelt Frost, es starrt sein Haar,
Ihm log die schöne Ferne,
Nun endlich will er rasten hier,
Er klopft an seines Vaters Tür.

Doch tot sind, die sonst aufgetan,
Verwandelt Hof und Habe,
Und fremde Leute sehn ihn an,
Als käm er aus dem Grabe;
Ihn schauert tief im Herzensgrund,
Ins Feld eilt er zur selben Stund.

Da sang kein Vöglein weit und breit,
Er lehnt’ an einem Baume,
Der schöne Garten lag verschneit,
Es war ihm wie im Traume,
Und wie die Morgenglocke klingt,
Im stillen Feld er niedersinkt.

Und als er aufsteht vom Gebet,
Nicht weiß, wohin sich wenden,
Ein schöner Jüngling bei ihm steht,
Faßt mild ihn bei den Händen:
»Komm mit, sollst ruhn nach kurzem Gang.« -
Er folgt, ihn rührt der Stimme Klang.

Nun durch die Bergeseinsamkeit
Sie wie zum Himmel steigen,
Kein Glockenklang mehr reicht so weit,
Sie sehn im öden Schweigen
Die Länder hinter sich verblühn,
Schon Sterne durch die Wipfel glühn.

Der Führer jetzt die Fackel sacht
Erhebt und schweigend schreitet,
Bei ihrem Schein die stille Nacht
Gleichwie ein Dom sich weitet,
Wo unsichtbare Hände baun -
Den Wandrer faßt ein heimlich Graun.

Er sprach: Was bringt der Wind herauf
So fremden Laut getragen,
Als hört ich ferner Ströme Lauf,
Dazwischen Glocken schlagen?
»Das ist des Nachtgesanges Wehn,
Sie loben Gott in stillen Höhn.«

Der Wandrer drauf: Ich kann nicht mehr -
Ists Morgen, der so blendet?
Was leuchten dort für Länder her? -
Sein Freund die Fackel wendet:
»Nun ruh zum letzten Male aus,
Wenn du erwachst, sind wir zu Haus.«


Joseph von Eichendorff (1788-1857)

Danke, moustique, auch für #15 !



Der Eislauf

Der See ist zugefroren
Und hält schon seinen Mann.
Die Bahn ist wie ein Spiegel
Und glänzt uns freundlich an.

Das Wetter ist so heiter,
Die Sonne scheint so hell.
Wer will mit mir ins Freie?
Wer ist mein Mitgesell?

Da ist nicht viel zu fragen:
Wer mit will, macht sich auf.
Wir geh'n hinaus ins Freie,
Hinaus zum Schlittschuhlauf.

Was kümmert uns die Kälte?
Was kümmert uns der Schnee?
Wir wollen Schlittschuh laufen
Wohl auf dem blanken See.

Da sind wir ausgezogen
Zur Eisbahn also bald,
Und haben uns am Ufer
Die Schlittschuh angeschnallt.

Das war ein lustig Leben
Im hellen Sonnenglanz!
Wir drehten uns und schwebten,
Als wär's ein Reigentanz.

(Hoffmann von Fallersleben, 1798-1874)


266Autor moustique (308708)31 Jan 12 08:38

Für Chaostranslater :-))


Abend

Lehnst an meine Schulter du
Sanft dein Haupt mit Schweigen,
Spiel ich dir ein altes Lied
Auf der alten Geigen.

Und die Seele, mild gerührt
Ob dem süßen Klingen,
Fliegt zum hellen Abendrot
Auf der Hoffnung Schwingen.

Und im Auge dir und mir
Glänzt die stille Frage:
Bleiben Lieb′ und Seligkeit
Bei uns alle Tage?

Wenn die Rosen sind verblüht,
Wenn die Saiten sprangen,
Wird ob unserm Haupte dann
So der Himmel prangen? -

Stumm noch lauschst du meinem Lied,
Ob ich schon geendet;
In die Weite traumeshell
Ist dein Blick gewendet.

Otto Ernst
(* 07.10.1862 , † 05.03.1926)

Bilder:
http://www.darss.net/var/tv-fdz/storage/image...

http://www.maerkische-naturfotos.de/linum/fot...

http://www.dvf-gegenlicht.de/lafo2008/urkunde...

Abendstille:
http://www.youtube.com/watch?v=xh5sLgEmcNI

Herzlichst oopsy

Vielen Dank oopsy - na, ich bin ja leicht zu durchschauen :-))

Der Winter und die Spatzen

Sie zwitscherten und sangen,
Man hörte kaum sein Wort:
Der Winter ist gegangen
Und alles Leid ist fort! -

Ei, wartet nur, ihr Spatzen!
Sollt mich schon wieder seh'n.
Das Zwitschern und das Schwatzen,
Das soll euch bald vergeh'n!

Da kam der Winter wieder,
Er brachte Kält' und Schnee;
Da gab es keine Lieder,
Kein fröhliches Juchhe.

Die Spatzen aber saßen
Vergnügt in Stall und Haus:
O Winter, lass das Spaßen!
Wir lachen dich doch aus.

So ist es auch ergangen:
Kaum war der Winter fort,
Die Spatzen fröhlich sangen,
Man hörte kaum sein Wort.

August Heinrich Hoffmann von Fallersleben (1798-1874)

Herzlichen Dank Chaostranslater :-))


Sie sollen es nicht sehen...

Sie sollen es nicht sehen,
Wie ich das Bild betrachte,
Das mir so viele Leiden,
So viele Schmerzen brachte.

Sie sollen es nicht sehen,
Wenn glühendes Verlangen,
Verrätherisch mir färbet,
Die sonst so blassen Wangen.

Sie sollen es nicht sehen,
Wie ich des Nachts alleine,
Sein Bild an's Herz gedrücket
In meiner Kammer weine.

Marie Eugenie Delle Grazie, gest. 1931

Herzlichst oopsy

Winterbild

Kopfüber am Fleischerhaken
als wollte er endlich Sturzflüge üben
. . .
http://www.a-priller.homepage.t-online.de/sto...


Uwe-Michael Gutzschhahn (* 31. Januar 1952)

Winterlandschaft

Unendlich dehnt sie sich, die weiße Fläche,
bis auf den letzten Hauch von Leben leer;
die muntern Pulse stocken längst, die Bäche,
es regt sich selbst der kalte Wind nicht mehr.

Der Rabe dort, im Berg von Schnee und Eise,
erstarrt und hungrig, gräbt sich tief hinab,
und gräbt er nicht heraus den Bissen Speise,
so gräbt er, glaub' ich, sich hinein ins Grab.

Die Sonne, einmal noch durch Wolken blitzend,
wirft einen letzten Blick auf's öde Land,
doch, gähnend auf dem Thron des Lebens sitzend,
trotzt ihr der Tod im weißen Festgewand.


Friedrich Hebbel (1813-1863)

@ Claus/#17: :-)

Ein Gedanke an den Frühling kann uns auch bei diesen sibirischen Temperaturen "eine kleine Sonne" scheinen lassen.......

Ich träumte von bunten Blumen, so wie sie wohl blühen im Mai;
ich träumte von grünen Wiesen, von lustigem Vogelgeschrei.

(Wilhelm Müller)

Der Wanderer

Ich komme vom Gebirge her,
Es dampft das Tal, es braust das Meer.
Ich wandle still, bin wenig froh,
Und immer fragt der Seufzer, wo?

Die Sonne dünkt mich hier so kalt,
Die Blüte welk, das Leben alt,
Und was sie reden, leerer Schall;
Ich bin ein Fremdling überall.

Wo bist du, mein geliebtes Land?
Gesucht, geahnt, und nie gekannt!
Das Land, das Land so hoffnungsgrün,
Das Land, wo meine Rosen blühn.

Wo meine Freunde wandelnd gehn,
Wo meine Toten auferstehn,
Das Land, das meine Sprache spricht,
O Land, wo bist du?

Ich wandle still, bin wenig froh,
Und immer fragt der Seufzer, wo?
Im Geisterhauch tönt´s mir zurück:
"Dort, wo du nicht bist, dort ist das Glück:"


Georg Philipp Schmidt (1766-1849)

Winternacht

Vor Kälte ist die Luft erstarrt,
Es kracht der Schnee von meinen Tritten,
Es dampft mein Hauch, er klirrt mein Bart:
Nur fort, nur immer fortgeschritten!

Wie feierlich die Gegend schweigt!
Der Mond bescheint die alten Fichten,
Die, sehnsuchtsvoll zum Tod geneigt,
Den Zweig zurück zur Erde richten.

Frost! friere mir in′s Herz hinein
Tief in das heißbewegte, wilde!
Daß einmal Ruh′ mag drinnen sein,
Wie hier im nächtlichen Gefilde!

Nikolaus Lenau
(* 13.08.1802 , † 22.08.1850)

Herzlichst oopsy

Winter

A cracked lip; raw skin.
I pined for orange flickers
Dancing off a cheery fire.

A gelid blast of arctic air
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/winter-5/


Mark R. Slaughter (* 1957)


____________
to pine for s.th.: sich nach etwas sehnen
flicker: das Flackern
cheery: fröhlich, vergnügt
gelid: eisig(-kalt)
unawares: unversehens
pyre: Scheiterhaufen
callous: gefühllos, harthäutig
balmy: lind, mild, heilend

Auf die nunmehr angekommene kalte Winterzeit

Der Winter hat sich angefangen
Der Schnee bedeckt das gantze Landt
Der Sommer ist hinweg gegangen
Der Waldt hat sich in Reiff verwandt.

Die Wiesen sind von Frost versehret
Die Felder gläntzen wie Metall
Die Blumen sind in Eis verkehret
Die Flüsse stehn wie harter Stahl.

Wolan wir wollen von uns jagen
Durchs Feur das kalte Winterleid
Kompt Last uns Holtz zum Herde tragen
Und Kohlen dran jetzt ist es Zeit.

Last uns den Fürnewein hergeben
Dort unten auß dem großen Fass
Dass ist das rechte Winterleben:
Ein heiße Stub' und kühles Glas.

Wir wollen spielen, schertzen, essen
So lang' uns noch kein Gelt gebricht
Doch auch der schönsten nicht vergessen
Denn wer nicht liebt, der lebet nicht.

Wir haben den noch gnug zu sorgen
Wann nun das Alter kompt heran
Es weiß doch keiner was ihm morgen
Noch vor ein Glück begegnen kann.


Johann von Rist ( 1607 -1667)

Die Gebüsche

Komm! Komm!
Das Blättergeräusch,
Es lockt dich,
Unser Glanz,
Unser frisches Grün;
|Wir lieben dich,
Trag′ uns dein Herz entgegen,
Was verschmähst du uns?
Alles kann nicht Wald sein,
Alles kann nicht Blume sein,
Muß auch Kinder geben.

Ludwig Tieck
(* 31.05.1773 , † 28.04.1853)

Herzlichst oopsy

Winter-Time

Late lies the wintry sun a-bed,
A frosty, fiery sleepy-head;
Blinks but an hour or two; and then,
A blood-red orange, sets again.

Before the stars have left the skies,
At morning in the dark I rise;
And shivering in my nakedness,
By the cold candle, bathe and dress.

Close by the jolly fire I sit
To warm my frozen bones a bit;
Or with a reindeer-sled, explore
The colder countries round the door.

When to go out, my nurse doth wrap
Me in my comforter and cap;
The cold wind burns my face, and blows
Its frosty pepper up my nose.

Black are my steps on silver sod;
Thick blows my frosty breath abroad;
And tree and house, and hill and lake,
Are frosted like a wedding-cake.


Robert Louis Stevenson (1850 – 1894)

Schottischer Schriftsteller des viktorianischen Zeitalters,
Autor der Schauernovelle Dr Jekyll and Mr Hyde

Es gibt eine Liebe,
die über jede Liebe erhaben ist,
die Leben überdauert.
Zwei Seelen aus einer entstanden.
Vereinigt wie zwei Flammen.
Identisch – und doch getrennt.
Manchmal zusammen, durch Gefühl und Verlangen verschweisst.
Manchmal getrennt, um zu lernen und zu wachsen.
Aber einander immer wieder findend.
In anderen Zeiten, anderen Orten.
Wieder und wieder

(Überlieferung aus dem 6. Jahrhundert vom japanischen Patriarchen Tatsuya )

Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum

Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum.
Dort wo die Kinder schläfern, heiß vom Hetzen,
dort wo die Alten sich zu Abend setzen,
und Herde glühn und hellen ihren Raum.

Ich bin zu Hause zwischen Tag und Traum.
Dort wo die Abendglocken klar verlangen
und Mädchen, vom Verhallenden befangen,
sich müde stützen auf den Brunnensaum.

Und eine Linde ist mein Lieblingsbaum;
und alle Sommer, welche in ihr schweigen,
rühren sich wieder in den tausend Zweigen
und wachen wieder zwischen Tag und Traum.

Rainer Maria Rilke
(* 04.12.1875 , † 29.12.1926)

Herzlichst oopsy

London Snow

When men were all asleep the snow came flying,
In large white flakes falling on the city brown,
Stealthily and perpetually settling and loosely lying,
:::: Hushing the latest traffic of the drowsy town;
Deadening, muffling, stifling its murmurs failing;
Lazily and incessantly floating down and down:
:::: Silently sifting and veiling road, roof and railing;
Hiding difference, making unevenness even,
Into angles and crevices softly drifting and sailing.
:::: All night it fell, and when full inches seven
It lay in the depth of its uncompacted lightness,
The clouds blew off from a high and frosty heaven;
:::: And all woke earlier for the unaccustomed brightness
Of the winter dawning, the strange unheavenly glare:
The eye marvelled — marvelled at the dazzling whiteness;
:::: The ear hearkened to the stillness of the solemn air;
No sound of wheel rumbling nor of foot falling,
And the busy morning cries came thin and spare.
:::: Then boys I heard, as they went to school, calling,
They gathered up the crystal manna to freeze
Their tongues with tasting, their hands with snowballing;
:::: Or rioted in a drift, plunging up to the knees;
Or peering up from under the white-mossed wonder,
‘O look at the trees!’ they cried, ‘O look at the trees!’
:::: With lessened load a few carts creak and blunder,
Following along the white deserted way,
A country company long dispersed asunder:
:::: When now already the sun, in pale display
Standing by Paul’s high dome, spread forth below
His sparkling beams, and awoke the stir of the day.
For now doors open, and war is waged with the snow;
And trains of sombre men, past tale of number,
Tread long brown paths, as toward their toil they go:
:::: But even for them awhile no cares encumber
Their minds diverted; the daily word is unspoken,
The daily thoughts of labour and sorrow slumber
At the sight of the beauty that greets them, for the charm they have broken.


Robert Bridges (1844 – 1930)
http://www.poetryfoundation.org/bio/robert-bridges

_____________________
to hush: beruhigen, zur Ruhe bringen
crevice: Mauerspalt, Riss
uncompacted: locker, lose
unheavenly: sündhaft, ungeheuerlich
glare: Glanz, Funkeln
dazzling: blendend, grell
to plunge: eintauchen
mossed: (mit Moos) bedeckt

Gedanken zum Alter

O Herr, bewahre mich vor der Einbildung,
bei jeder Gelegenheit und zu jedem Thema
etwas sagen zu müssen.
Erlöse mich von der großen Leidenschaft,
die Angelegenheiten anderer ordnen zu wollen.
Lehre mich, nachdenklich (aber nicht grüblerisch),
hilfreich (aber nicht diktatorisch) zu sein.
Bewahre mich vor der Aufzählung endloser
Einzelheiten und verleihe mir Schwingen,
zur Pointe zu gelangen.
Lehre mich schweigen über meine Krankheiten
Und Beschwerden. Sie nehmen zu,
und die Lust, sie zu
beschreiben, wächst von Jahr zu Jahr.
Ich wage nicht, die Gabe zu erflehen,
mir die Krankheitsschilderungen anderer
mit Freude anzuhören, aber lehre mich,
sie geduldig zu ertragen.
Lehre mich die wunderbare Weisheit,
dass ich mich irren kann.
Erhalte mich so liebenswert wie möglich.
Lehre mich, an anderen Menschen unerwartete
Talente zu entdecken, und verleihe mir o Herr,
die schöne Gabe, sie auch zu erwähnen.


Teresa von Avila (1515 – 1582)

Tu ab den Schmerz, entflieh, Verlangen

Tu ab den Schmerz, entflieh, Verlangen!
Sommer umblüht meiner süßen Schwester Haupt.
Selig die Seele, die ohne Bangen
an den guten, den ewigen Winter glaubt.

Tu auf dein Herz, zieh ein, o Friede!
Schwebende Sonne küßt meiner Schwester Gesicht.
Selig, der mit dem letzten Liede
um die Schläfen des Todes blühende Kränze flicht!

Hans Kaltneker, gest. 1919

Herzlichst oopsy

Of winter's lifeless world each tree
Now seems a perfect part;
Yet each one holds summer's secret
Deep down within its heart.

Charles G. Stater


http://anguishedrepose.com/tag/charles-g-stater/

Kassandra (altgriechisch Κασσάνδρα „die, die Männer umwickelt“) ist in der griechischen Mythologie die Tochter des trojanischen Königs Priamos und der Hekabe. Sie gilt als eine tragische Figur, die das Unheil immer voraussah, aber bei ihrer Umgebung kein Gehör fand.
http://de.wikipedia.org/wiki/Kassandra_(Mytho...



Cassandra

To me, one silly task is like another.
I bare the shambling tricks of lust and pride.
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/cassandra-12/

Louise Bogan (1897-1970)

She is the voice of fury…
http://www.english.illinois.edu/maps/poets/a_...



Kassandra

Für mich ist eine alberne Aufgabe wie die andere.
Ich enthülle die lahmen Tricks von Lust und Stolz.
Dieses Fleisch wird nie einem Kind seine Mutter geben, –
Ein Lied tobt wie ein Fittich in meiner Brust, meiner Seite,
Und Wahnsinn sucht wieder meine Stimme heim, wieder,
Und wieder. Ich bin die Auserwählte, die keine Hand rettet:
Der kreischende Himmel, emporgehoben über Menschen,
Nicht die stumme Erde, worin sie ihre Gräber anlegen.

CW

Kassandra

Freude war in Trojas Hallen,
Eh die hohe Feste fiel,
Jubelhymnen hört man schallen
In der Saiten goldnes Spiel.
Alle Hände ruhen müde
Von dem tränenvollen Streit,
Weil der herrliche Pelide
Priams schöne Tochter freit.

Und geschmückt mit Lorbeerreisern,
Festlich wallet Schar auf Schar
Nach der Götter heilgen Häusern,
Zu des Thymbriers Altar.
Dumpferbrausend durch die Gassen
Wälzt sich die bacchantsche Lust,
Und in ihrem Schmerz verlassen
War nur eine traurge Brust.

Freudlos in der Freude Fülle,
Ungesellig und allein,
Wandelte Kassandra stille
In Apollos Lorbeerhain.
In des Waldes tiefste Gründe
Flüchtete die Seherin,
Und sie warf die Priesterbinde
Zu der Erde zürnend hin:

"Alles ist der Freude offen
Alle Herzen sind beglückt,
Und die alten Eltern hoffen,
Und die Schwester steht geschmückt.
Ich allein muß einsam trauern,
Denn mich flieht der süße Wahn,
Und geflügelt diesen Mauern
Seh ich das Verderben nahn.

Eine Fackel seh ich glühen,
Aber nicht in Hymens Hand,
Nach den Wolken seh ichs ziehen,
Aber nicht wie Opferbrand.
Feste seh ich froh bereiten,
Doch im ahnungsvollen Geist
Hör ich schon des Gottes Schreiten,
Der sie jammervoll zerreißt.

Und sie schelten meine Klagen,
Und sie höhnen meinen Schmerz,
Einsam in die Wüste tragen
Muß ich mein gequältes Herz,
Von den Glücklichen gemieden
Und den Fröhlichen ein Spott!
Schweres hast du mir beschieden,
Pythischer, du arger Gott!

Dein Orakel zu verkünden,
Warum warfest du mich hin
In die Stadt der ewig Blinden
Mit dem aufgeschloßnen Sinn?
Warum gabst du mir zu sehen,
Was ich doch nicht wenden kann?
Das Verhängte muß geschehen,
Das Gefürchtete muß nahn.

Frommts, den Schleier aufzuheben,
Wo das nahe Schrecknis droht?
Nur der Irrtum ist das Leben,
Und das Wissen ist der Tod.
Nimm, o nimm die traurge Klarheit,
Mir vom Aug den blutgen Schein,
Schrecklich ist es, deiner Wahrheit
Sterbliches Gefäß zu sein.

Meine Blindheit gib mir wieder
Und den fröhlich dunkeln Sinn,
Nimmer sang ich freudge Lieder,
Seit ich deine Stimme bin.
Zukunft hast du mir gegeben,
Doch du nahmst den Augenblick,
Nahmst der Stunde fröhlich Leben,
Nimm dein falsch Geschenk zurück!

Nimmer mit dem Schmuck der Bräute
Kränzt ich mir das duftge Haar,
Seit ich deinem Dienst mich weihte
An dem traurigen Altar.
Meine Jugend war nur Weinen,
Und ich kannte nur den Schmerz,
Jede herbe Not der Meinen
Schlug an mein empfindend Herz.

Fröhlich seh ich die Gespielen,
Alles um mich lebt und liebt
In der Jugend Lustgefühlen,
Mir nur ist das Herz getrübt.
Mir erscheint der Lenz vergebens,
Der die Erde festlich schmückt,
Wer erfreute sich des Lebens,
Der in seine Tiefen blickt!

Selig preis ich Polyxenen
In des Herzens trunkenem Wahn,
Denn den besten der Hellenen
Hofft sie bräutlich zu umfahn.
Stolz ist ihre Brust gehoben,
Ihre Wonne faßt sie kaum,
Nicht euch Himmlische dort oben
Neidet sie in ihrem Traum.

Und auch ich hab ihn gesehen,
Den das Herz verlangend wählt,
Seine schönen Blicke flehen,
Von der Liebe Glut beseelt.
Gerne möcht ich mit dem Gatten
In die heimsche Wohnung ziehn,
Doch es tritt ein stygscher Schatten
Nächtlich zwischen mich und ihn.

Ihre bleichen Larven alle
Sendet mir Proserpina,
Wo ich wandre, wo ich walle,
Stehen mir die Geister da.
In der Jugend frohe Spiele
Drängen sie sich grausend ein,
Ein entsetzliches Gewühle,
Nimmer kann ich fröhlich sein.

Und den Mordstahl seh ich blinken
Und das Mörderauge glühn,
Nicht zur Rechten, nicht zur Linken
Kann ich vor dem Schrecknis fliehn,
Nicht die Blicke darf ich wenden,
Wissend, schauend, unverwandt
Muß ich mein Geschick vollenden,
Fallend in dem fremden Land." -

Und noch hallen ihre Worte,
Horch! da dringt verworrner Ton
Fernher aus des Tempels Pforte,
Tot lag Thetis′ großer Sohn!
Eris schüttelt ihre Schlangen,
Alle Götter fliehn davon,
Und des Donners Wolken hangen
Schwer herab auf Ilion.

Friedrich Schiller
(* 10.11.1759 , † 09.05.1805)

Herzlichst oopsy

Demain, dès l'aube...

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.


Victor Hugo (1802-1885)



Tomorrow, at dawn...

Tomorrow, at dawn, at the hour that whitens the countryside
I will leave. You see, I know that you wait for me.
I will go by the forest, I will go by the mountain
I cannot remain far from you any longer
. . .

Tomorrow at dawn, when the fields whiten,
I shall go. You see, I know you’re waiting for me.
I will go by the forest, I will go by the mountain.
I cannot stay away from you any longer.
. . .

Anonymous
http://caravanofdreams.wordpress.com/2008/09/...

Maskenball im Hochgebirge

Eines schönen Abends wurden alle
Gäste des Hotels verrückt, ...
. . .

http://www.buchdesign-kiessling.info/gedichte...


Erich Kästner (1899-1974)

The poetry corner – Vol. 5
Contents

related discussion: The poetry corner - Vol. 5


Anonymous – anonymous
In Summer (Goethe: Im Sommer. Translation)
London Bells Nursery Rhyme
May the blessing of the rain be on you (Irish blessing)
In The Fog (Hermann Hesse: Im Nebel. Translation)
Limerick ... stopped at line two
The Story of Flying Robert (Heinrich Hoffmann: Die Geschichte vom fliegenden Robert. Translation)
The White Snow (Guillaume Apollinaire: La neige blanche. Translation)

Anonym – anonym
An eine Katze (Swinburne: To a Cat. Translation)
Ich bin wer ich bin
Herbstfeuer (Robert Louis Stevenson: Autumn Fires. Translation)

Anonym: Claus Wagenrad
Blau (D. H. Lawrence: Blue. Translation)
Ein Kaninchen als König der Geister (Wallace Stevens: A Rabbit As King Of The Ghosts. Translation)
Delos (Lawrence Durrell: Delos. Translation)
Taube (Lachlan Mackinnon: Pigeon. Translation)
Fragment (Amy Lowell: Fragment. Translation)
Nahender Winter (W. C. Williams: Approach of Winter. Translation)
Aus der Falle
Nach dem Lesen einer Einführung in die moderne Physik für Kinder (W. H. Auden: After Reading a Child's Guide to Modern Physics. Translation)

Friedrich Adler (1857-1938)
Am Morgen

Jasmine Aira (*19xx)
The Cool Cat

Heinrich Albert (1604-1651)
Little Anna of Tharau (Simon Dach: Ännchen von Tharau. Translation)

Hans Christian Andersen (1805-1875)
Muttertraum

Guillaume Apollinaire (1880-1918)
La neige blanche

Äsop (um 600 v. Chr.)
Der Fuchs und der Bock

Louise Franziska Aston (1814-1871)
Wilde Rosen
Barrikadenklänge
Die wilde Rose

Wystan Hugh Auden (1907-1973)
August 1968
September 1, 1939
After Reading a Child's Guide to Modern Physics

Walter A. Aue (*1935)
Day in Autumn (Rilke: Herbsttag. Translation)
The Competition (Friedrich von Hagedorn: Der Wettstreit. Translation)
Winter Crow (Lone) (Friedrich Nietzsche: Vereinsamt. Translation)
Halten am Walde im Abendschnee (Robert Frost: Stopping by Woods on a Snowy Evening. Translation)

Ferdinand Avenarius (1856-1923)
Im Sommer

Ingeborg Bachmann (1926-1973)
Die große Fracht
Die gestundete Zeit

Charles Baudelaire (1821-1867)
L'Albatros
Sonnet d'automne

Gabriele von Baumberg (1768-1839)
Auf den Fächer einer Freundin

Ingo Baumgartner (*1944)
Dackelgeometrie

Johannes Beilharz (*1956)
Blue Sky (Gustav Sack: Blauer Himmel. Translation)
Nie wieder wird der Wind (Hilda Doolittle: Never More Will The Wind. Translation)
Tot geboren (Sylvia Plath: Stillborn. Translation)
Dunkles Haus (Sylvia Plath: Dark House. Translation)

Karl Berisch (*19xx)
Novembernacht (Adelaide Crapsey: November Night. Translation)

Otto Julius Bierbaum (1865-1910)
Wetterregeln des Bunten Vogels

Ambrose Bierce (1842-1914)
Immortality

William Blake (1757-1827)
Auguries of Innocence
Ah! Sunflower

Louise Bogan (1897-1970)
The Crossed Apple
Man Alone

Francis William Bourdillon (1852-1921)
The Night Has a Thousand Eyes

Bertolt Brecht (1898-1956)
Der Radwechsel

Sophie Friederike Brentano (1770-1806)
Andenken

Waleri Brjussow (1873-1924)
Zufälligkeiten

Barthold Hinrich Brockes (1680-1747)
Gedanken bey dem Fall der Blätter im Herbst

Emily Brontë (1818-1848)
That Wind I Used to Hear it Swelling

Luise Büchner (1821-1877)
Duldung
Es trat Alltäglichkeit

Suzanne Buffam (*1972)
Enough

Wilhelm Busch (1832-1908)
Der Frosch und die beiden Enten
Keiner soll es mir verwehren...
Zu Neujahr

Carl Busse (1872-1918)
Altweibersommer

Roy Campbell (1901-1957)
Autumn Sonnet (Baudelaire: Sonnet d'automne. Translation)

Lewis Carroll – Charles Lutwidge Dodgson (1832-1898)
Bessie’s Song to her Doll
A Boat Beneath a Sunny Sky
Brother and Sister

Columcille (521-597)
Chan fhaca mi aingeal

Hermann Conradi (1862-1890)
Im Strudel

Adelaide Crapsey (1878-1914)
November Night

Charles Cros (1842-1888)
A une Chatte

Kevin Crossley-Holland (*1941)
Leaf-Girl

Simon Dach (1605-1659)
Ännchen von Tharau / Anke van Tharaw

Roald Dahl (1916-1990)
Cinderella

William Henry Davies (1871-1940)
Leisure
Money

Richard Dehmel (1863-1920)
Venus Pandemos
Bleiche Nacht

Emily Dickinson (1830-1886)
There Is Another Sky
I dwell in Possibility

Hilda Doolittle (1886-1961)
Never More Will The Wind

Felix Dörmann (1870-1928)
Mit blutigen Rosen

Fjodor Michailowitsch Dostojewski (1821-1881)
Alles ist wie der Ozean

John Dryden (1631-1700)
Happy The Man

Carol Ann Duffy (*1955)
Talent

Paul Laurence Dunbar (1872-1906)
Discovered

Lawrence Durrell (1912-1990)
Delos

Joseph von Eichendorff (1788-1857)
Weihnachten

Hazelmarie Elliott (*19xx)
The Willow Tree

Ralph Waldo Emerson (1803-1882)
The Sphinx

Gerrit Engelke (1890-1918)
Die Lokomotive
Der alte Mann

Heinz Erhardt (1909-1979)
Das Unwetter

Theodor Etzel (1873-1930)
Das Geisterschloß (E. A. Poe: The Haunted Palace. Translation)

Cäsar Flaischlen (1864-1920)
Glück

Theodor Fontane (1819-1898)
Das Glück
Verse zum Advent

William Fowler (c.1560-1612)
I. Sonnet

Robert Frost (1874-1963)
October
My November Guest
Stopping by Woods on a Snowy Evening
Looking For a Sunset Bird in Winter

Mary Elizabeth Frye (1905-2004)
Do not stand at my grave and weep

Margaret Fuller (1810-1850)
Winged Sphinx

Emanuel Geibel (1815-1884)
Herbstlich sonnige Tage
Ich sah den Wald sich färben

Stefan George (1868-1933)
Der Albatros (Baudelaire: L'albatros. Translation)
Das Jahr der Seele

Paul Gerhardt (1607-1676)
Die güldne Sonne

Khalil Gibran (1883-1931)
Eure Kinder

Robert Gilfillan (1798-1850)
The First Rose Of Summer

Dame Mary Gilmore (1865-1962)
Eve-Song
Old Botany Bay

Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832)
Der Erlkönig
Im Sommer
Auf dem See
Aus Faust 1. Teil (Osterspaziergang)
Leere
Kommt Zeit, kommt Rat
Totentanz
Willkommen und Abschied

Martin Greif (1839-1911)
Vor der Ernte

Friedrich von Hagedorn (1708-1754)
Der Wettstreit
Der Tag der Freude

Thomas Hardy (1840-1928)
The Voice
At Day-Close in November
Neutral Tones

Christian Friedrich Hebbel (1813-1863)
Sommerbild
Nachtgefühl

Heinrich Heine (1797-1856)
Saphire sind die Augen
Der scheidende Sommer
Altes Kaminstück

Luise Hensel (1798-1876)
Will keine Blumen mehr

Johann Gottfried Herder (1744-1803)
Der Wettstreit

Hermann Hesse (1877-1962)
Ich fragte dich, warum dein Auge…
Welkes Blatt
Im Nebel

Georg Heym (1887-1912)
Spitzköpfig kommt er…
Der Abend
Der Nebelstädte winzige Wintersonne
Paul Heyse (1830-1914)
Hochsommer

Roger Hodgson (*1950)
Give A Little Bit

Heinrich Hoffmann (1809-1894)
Die Geschichte vom fliegenden Robert

Hugo von Hofmannsthal (1874-1929)
Manche freilich
Reiselied

Friedrich Hölderlin (1770-1843)
Hälfte des Lebens
Der Gang aufs Land

Danielle Hollister (*19xx) or anonymous?
Santa’s New Idea

Arno Holz (1863-1929)
Phantasus Heft 1

Thomas Hood (1799-1845)
Autumn

Gerard Manley Hopkins (1844-1889)
The Windhover: To Christ Our Lord

Franz Christian Hörschläger (*1963)
Entscheidung

Langston Hughes (1902-1967)
Florida Road Workers

Helen Hunt Jackson (1830-1885)
New Year's Morning

Maria Janitschek (1859-1927)
Entlarvung

Udo Jürgens (*1934)
A Little Weihnachtsgedicht

Mascha Kaléko (1907-1975)
Mein schönstes Gedicht

Marie Luise Kaschnitz (1901-1974)
Hiroshima

Erich Kästner (1899-1974)
Der Dezember
Spruch in der Silvesternacht

John Keats (1795-1821)
Ode to Autumn
This Living Hand

Sarah Kirsch (*1935)
Die Nacht streckt ihre Finger aus

Klabund (1890-1928)
Pralle Sonne
Regen

August Kopisch (1799-1853)
Die Heinzelmännchen

Karl Kraus (1874-1936)
Nächtliche Stunde

Georg Kulka (1897-1929)
Charisma

Günter Kunert (*1929)
Der ungebetene Gast

Philip Arthur Larkin (1922-1985)
Best Society

David Herbert Lawrence (1885-1930)
Blue
Song-Day in Autumn

Nikolaus Lenau (1802-1850)
Winternacht

John Lennon (1940-1980) & Paul McCartney (*1942)
Help

Gotthold Ephraim Lessing (1729-1781)
Lob der Faulheit
Die Gespenster

Claudia Letat (*1964)
La mer (Oscar Wilde: La mer. Translation)

Detlev von Liliencron (1844-1909)
Dorfkirche im Sommer
Einen Sommer lang

Hermann von Lingg (1820-1905)
Dezember

Amy Lowell (1874-1925)
Venetian Glass
Leisure
Fragment
Crepuscule du matin

James Russell Lowell (1819-1891)
The Fountain

Norman MacCaig (1910-1996)
True Ways of Knowing

Lachlan Mackinnon (*1956)
Pigeon

William Marr (*1936)
Berlin Wall Peddlers

Andrew Marvell (1621-1678)
A Dialogue Between The Soul And Body

John Masefield (1878-1967)
Sea Fever

Friedrich von Matthisson (1761-1831)
Die Elfenkönigin

John McCrae (1872-1918)
In Flanders Fields

Pablo Medina (*1948)
At the Blue Note

James Merrill (1926-1995)
The Victor Dog

Reinhard Mey (*1942)
Ich denk es war ein gutes Jahr

Conrad Ferdinand Meyer (1825-1898)
Dämmergang

Agnes Miegel (1879-1964)
Frühherbst

John Milton (1608-1674)
An Epitaph on the Admirable Dramatic Poet W. Shakespeare

Adrian Mitchell (1932-2008)
Doctor Rat Explains

George Moore (1852-1933)
I am most lovely

Thomas Moore (1779-1852)
Tis the Last Rose of Summer

Christian Morgenstern (1871-1914)
Am See
Blätterfall
Die Korfsche Uhr
Sturmnacht

Erich Mühsam (1878-1934)
Weihnachten

Edith Nesbit (1858-1924)
The Fields Of Flanders

Friedrich Nietzsche (1844-1900)
Vereinsamt

Wilfred Owen (1893-1918)
Winter Song

Heinz Piontek (1925-2003)
Die warme Hand (Keats: This Living Hand. Translation)

Sylvia Plath (1932-1963)
Stillborn
Dark House

Franz Graf von Pocci (1807-1876)
Der Pelzemärtel

Edgar Allan Poe (1809-1849)
The Haunted Palace
A Dream

Jack Prelutsky (*1940)
The Visitor
Dora Diller

Alun Rees (*19xx)
Taffy is a Welshman

Rainer Maria Rilke (1875-1926)
Herbsttag
Ich ließ meinen Engel lange nicht los
Jetzt reifen schon die roten Berberitzen...
Verkündigung. Die Worte des Engels
Bei dir ist es traut
Die hohen Tannen atmen

Joachim Ringelnatz (1883-1934)
Ich habe dich so lieb
Sommerfrische
Die Schnupftabaksdose
Mein Wannenbad
Der Stein

Therese Robinson (1797-1870)
Der Albatros (Baudelaire: L'albatros. Translation)

Hermann Rollett (1819-1904)
Herbstlied

Dante Gabriel Rossetti (1828-1882)
Autumn Song

Gustav Sack (1885-1916)
Blauer Himmel

Hugo Salus (1866-1929)
Schwüle

Carl Sandburg (1878-1967)
Night Movement–New York
Autumn Movement
Theme in Yellow

Adolf Friedrich Graf von Schack (1815-1894)
Am Kamin

August Wilhelm Schlegel (1767-1845)
Das Sonett

Prinz Emil von Schönaich (1852-1908)
O Deutschland !

Sir Walter Scott (1771-1832)
The Erl-King (Goethe: Der Erlkönig. Translation)

Heinrich Seidel (1842-1906)
Was bleibt

Robert William Service (1874-1958)
The Passing of the Year

Wallace Stevens (1879-1955)
A Rabbit As King Of The Ghosts

Robert Louis Stevenson (1850-1894)
The Summer Sun Shone Round Me
Autumn Fires
In The Green And Gallant Spring
Winter-Time

Theodor Storm (1817-1888)
Inserat
Herbst

Harriet Beecher Stowe (1811-1896)
The Crocus

F. P. Sturm (1879-1942)
Autumn Sonnet (Baudelaire: Sonnet d'automne. Translation)

Julius Sturm (1816-1896)
Im Sturm

Algernon Charles Swinburne (1837-1909)
To a Cat

Celia Thaxter (1835-1894)
Poor, sweet Piccola

Ludwig Thoma (1867-1921)
Der Abschied vom Glück

James Thomson (1700-1748)
In the Train

Henry David Thoreau (1817-1862)
The Summer Rain
The Moon

Georg Trakl (1887-1914)
Traum des Bösen
Sommers Neige
Verklärter Herbst
Abendlicher Reigen
Landschaft
Zu Abend mein Herz
Grodek

Kurt Tucholsky (1890-1935)
Der andere Mann
Das Persönliche

John Ronald Reuel Tolkien (1892-1973)
Three Rings For The Elven Kings

Ludwig Uhland (1787-1862)
Schwere Träume

Louis Untermeyer (1885-1977)
Inhibited

Wilhelm Friedrich Waiblinger (1804-1830)
Letztes Lied aus Capri

Thomas Warton Jr. (1728-1790)
Solitude at an Inn
Ode to Sleep

Cornelius Webb (1790-1850)
January

Friedrich Wilhelm Weber (1813-1894)
Ein neues Jahr

Frank Wedekind (1864-1918)
Trost

Maria Luise Weissmann (1899-1929)
Dann, wenn du gehst ...

John Greenleaf Whittier (1807-1892)
The Worship of Nature

Oscar Wilde (1854-1900)
Greece
La mer

Anton Wildgans (1881-1932)
Ich liebe ...

Williams Carlos Williams (1883-1963)
Approach of Winter
Complete Destruction

Alfred Wolfenstein (1888-1945)
Zigarette
Städter

William Butler Yeats (1865-1939)
The Circus Animals' Desertion

Jerrold H. Zar (*194x)
Candidate for a Pullet Surprise (Spell Checker Blues)

Fire and Ice

Some say the world will end in fire,
Some say in ice.
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/fire-and-ice/

Robert Frost (1874 – 1963)

American poet, highly regarded for his realistic depictions of rural life and his command of American colloquial speech.

Introduction To Poetry

I ask them to take a poem
and hold it up to the light
like a color slide
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/introduction-t...



Another Reason Why I Don't Keep A Gun In The House

The neighbors' dog will not stop barking.
He is barking the same high, rhythmic bark
that he barks every time they leave the house.
. . .
http://www.americanpoems.com/poets/Billy-Coll...



Billy Collins (b. March 22, 1941)

American poet, appointed as Poet Laureate of the United States from 2001 to 2003.

A Wintry Picture

Now where the bare sky spans the landscape bare,
Up long brown fallows creeps the slow brown team,
Scattering the seed-corn that must sleep and dream,
Till by Spring's carillon awakened there.
Ruffling the tangles of his thicket hair,
The stripling yokel steadies now the beam,
Now strides erect with cheeks that glow and gleam,
And whistles shrewdly to the spacious air.
Lured onward to the distance dim and blear,
The road crawls weary of the travelled miles:
The kine stand cowering in unmoving files;
The shrewmouse rustles through the bracken sere;
And, in the sculptured woodland's leafless aisles,
The robin chants the vespers of the year.


Alfred Austin (1835-1913)

_____________________
fallow: Brachfeld
team: Gespann (Pferde, Ochsen)
carillon: Glockenspiel
to ruffle: kräuseln, sträuben, zerraufen
tangle: Tang, Gewirr
thicket: Dickicht, Gesträuch
stripling: Bürschchen, Grünschnabel
yokel: Bauerntrampel
beam: Deichsel (am Wagen)
kine: Kühe
file: Reihe
shrewmouse: Spitzmaus
bracken: Farnkraut
sere: verdorrt, verwelkt

Heller Tropfen Mond

Heller Tropfen Mond, Säule über Zeiten
Sind wir, wir sind nicht in Zeitlichkeiten.

Von der letzten Kindheit spitz verraten,
Müssen wir die Dämmerung durchwaten.

Erst wenn Ebene den Abend weggezogen,
Liegt geglättet Seele, hohler Bogen.

Keines Raumes bedürftig, dazusein und zu haften,
Steigen Sterne zu seligen Brüderschaften.

Georg Kulka, gest. 1929

Herzlichst oopsy

Alabama Song

. . .
Oh, moon of Alabama
We now must say good-bye
We've lost our good old mamma
And must have whisky
Oh, you know why.
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/alabama-song/


Bertolt Brecht (1898-1956)

The Snowflake Which Is Now and Hence Forever

Will it last? he says.
Is it a masterpiece?
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/the-snowflake-...

Archibald MacLeish (1892 – 1982)
Amerikanischer Rechtsanwalt, Politiker, Rhetorik-Professor und Dichter



Die Schneeflocke, jetzt und sodann ewig

Ist es von Dauer? sagt er.
Ist es ein Meisterwerk?
Wird Generation für Generation
Voll Ehrfurcht sich dieser Seite zuwenden?

Birdseye-Student des gefrorenen Fisches,
Was würde er aus dem einzigen, reinen, klaren
Sprung des Lachses machen, der nun verschwunden ist?

Sein, ja! – ob sie es mögen oder nicht!
Aber nicht bleiben, wenn der Sprung und das Wasser vergessen sind,
Etwas wie auf einem Brett Serviertes, nullachtfünfzehn-rosa, in der Schale.

Sie leben auch,
Die im Fluss schwenkend ausweichen und verschwinden.

Deutsch: CW
____________________

Clarence Birdseye gilt als Erfinder der Tiefkühlkost.
http://de.wikipedia.org/wiki/Clarence_Birdseye

Das Sonett

Zwei Reime heiß’ ich viermal kehren wieder,
Und stelle sie, geteilt, in gleiche Reihen,
Daß hier und dort zwei eingefasst von zweien
Im Doppelchore schweben auf und nieder.

Dann schlingt des Gleichlauts Kette durch zwei Glieder
Sich freier wechselnd, jegliches von dreien.
In solcher Ordnung, solcher Zahl gedeihen
Die zartesten und stolzesten der Lieder.

Den werd’ ich nie mit meinen Zeilen kränzen,
Dem eitle Spielerei mein Wesen dünket,
Und Eigensinn die künstlichen Gesetze.

Doch, wem in mir geheimer Zauber winket,
Dem leih’ ich Hoheit, Füll’ in engen Grenzen,
Und eines Ebenmaß der Gegensätze.


August Wilhelm Schlegel (1767-1845)

9. [Februarschnee]

Februarschnee
tut nicht mehr weh,
denn der März ist in der Näh!
aber im März
hüte das Herz,
daß es zu früh nicht knospen will!
warte, warte und sei still!

Und wär der sonnigste Sonnenschein,
und wär es noch so grün auf Erden,
warte, warte und sei still:
es muß erst April gewesen sein,
bevor es Mai kann werden!

Cäsar Flaischlen
(* 12.05.1864 , † 16.10.1920)

Herzlichst oopsy

Februar

Im Winde wehn die Lindenzweige,
Von roten Knospen übersäumt;
Die Wiegen sind's, worin der Frühling
Die schlimme Winterzeit verträumt.


Theodor Storm (1817-1888)

O wär im Februar doch auch,
Wie`s ander Orten ist der Brauch
Bei uns die Narrheit zünftig!
Denn wer, so lang das Jahr sich mißt,
Nicht einmal herzlich närrisch ist,
Wie wäre der zu andrer Frist
Wohl jemals ganz vernünftig.


Theodor Storm (1817-1888)

Ein Gedicht aus dem neunzehnten Jahrhundert:


Karneval

Väter, hört mich, Mütter, hört die Mahnung,
Jetzt kommt wieder jene Zeit - versteht! -,
Wo so manche Tugend ohne Ahnung
Der Besitzerin abhanden geht.

Beutesuchend schleicht umher das Laster;
Wer ist sicher, dass ihm nichts geschieht,
Wenn man jetzt der Busen Alabaster
Und beim Hofball auch die Nabel sieht?

Von den Blicken kommt es zur Berührung,
Irgendwo zu einem Druck der Hand,
Und so manches Mittel der Verführung
Sei aus Scham hier lieber nicht genannt!

Wenn an hochgewölbte Männerbrüste
Sich das zarte Fleisch der Mädchen drängt,
Regen sich von selbst die bösen Lüste
Und was sonst damit zusammenhängt.

Darum Eltern, wenn die Geigen klingen
Und die Klarinette schrillend pfeift,
Hütet eure Tochter vor den Dingen,
Die sie hoffentlich noch nicht begreift!


Ludwig Thoma (1867-1921)

Deutscher Schriftsteller, der durch seine ebenso realistischen wie satirischen Schilderungen des bayerischen Alltags und der politischen Geschehnisse seiner Zeit populär wurde.

Ins dunkle Land

Du sinkst mit bleichem Angesicht
Geschloß'nen Aug's zurück in's Kissen,
Die Hand nur hält mit halbem Wissen
Die meine noch – o laß sie nicht!

Laß uns gemeinsam, Hand in Hand
Dem dunkeln Loos entgegen wallen,
Dem unerbittlich wir verfallen -
Gemeinsam nah'n dem dunkeln Land.

Du gehst – wie bald schon! – feierlich
Dahin, wo unser Wissen endet,
Von wo kein Pfad zurück sich wendet -
Und ich – in's Leben ohne dich.

Marie von Najmájer, gest. 1904

Herzlichst oopsy

We Wear the Mask

We wear the mask that grins and lies,
It hides our cheeks and shades our eyes,--
This debt we pay to human guile;
With torn and bleeding hearts we smile,
And mouth with myriad subtleties.

Why should the world be overwise,
In counting all our tears and sighs?
Nay, let them only see us, while
We wear the mask.

We smile, but, O great Christ, our cries
To thee from tortured souls arise.
We sing, but oh the clay is vile
Beneath our feet, and long the mile;
But let the world dream otherwise,
We wear the mask!

Paul Laurence Dunbar (1872-1904)

____________________
guile: List, Arglist
overwise: superklug
vile: scheußlich; wertlos

Masks

These tales of old disguisings, are they not
Strange myths of souls that …
. . .
All they that with strange sadness in their eyes
Ponder in silence o'er earth's queynt devyse?

Ezra Pound (1885 – 1972)
http://www.poemhunter.com/poem/masks/



Personae (Masken)

Die Sagen von altem Mummenschanz, sind sie nicht
Seltsame Mythen von Seelen, die sich unter
Verstoßenem Volk wiederfanden, das eine feindselige Sprache sprach,
So eine Seele von all den anderen, die nicht die Sternen-
überspannten Felder eines ehemaligen Landstücks vergessen hatten,
Wo er grenzenlos inmitten der Wolken schwebend seine Bahn beschrieb,
Oder lebendigen Fleisches mit seinen älteren Brüdern sang,
Noch ehe Balladenmacher von Camelot lispelten?

Alte Sänger, die ihre Weisen halb vergessen,
Alte Maler, farbenblind kommen sie nochmals zurück,
Alte Dichter, nicht mehr der Windherz-Runen kundig,
Alte Zauberer, ihres magischen Wissen verlustig:

All jene, die mit merkwürdiger Traurigkeit in ihren Augen
Im Stillen über die kuriose Hinterlassenschaft der Welt brüten.

Übertragung: Claus Wagenrad
März 2010 / Februar 2012

Cupido mit dem hönig

In dem süßen ton Regenbogens.

23. februar 1546.

1.

Als Cupido, der sune
der göttin Veneris,
in einen binstock brache,
das süß hönig versucht,
Darvon er freut gewune.
ein bin in aus verdrieß
mit irem angel stache;
do schrei die edel frucht
Und gab die flucht
und seiner muter klaget,
wie schmerzlich we und iniklich
im tet der stich,
das er schier wer verzaget,
sprach: »muter, heil und tröste mich.«

2.

Venus die lacht von herzen
sprach: »wer das hönig süß
der lieb sich tut gewenen
in freuden iemerzu,
Der selbig muß den schmerzen
auch leiden, das er büß,
eifern, meiden und senen,
sorg, angst, we und unru.
Wan welchen du
mit der lieb tust verwunden,
entpfint der süßen freut gar schmal,
doch ane zal
ist er mit schmerzen bunden
an sel und leibe überal.«

3.

Darum wer solchen schaden
alhie vermeiden wol,
der sol die lieb verachten
und abwenden sein herz;
Sol sie zu haus nicht laden,
sunder sie weislich sol
ausjagen und betrachten
der liebe kurzen scherz
Und langen schmerz;
nachreu, schmach, schant und spote,
schaden an sel, leib, er und gut,
an sin und mut,
armut, krankheit und tote
der süßen lieb nachfolgen tut.


Hans Sachs (1494-1576)

Regen und Regenbogen

Auf schweres Gewitter und Regenguß
Blickt’ ein Philister zum Beschluß
Ins weiterziehende Grause nach,
Und so zu seinesgleichen sprach:
Der Donner hat uns sehr erschreckt,
Der Blitz die Scheunen angesteckt,
Und das war unsrer Sünden Teil!
Dagegen hat, zu frischem Heil,
Der Regen fruchtbar uns erquickt
Und für den nächsten Herbst beglückt.
Was kommt nun aber der Regenbogen
An grauer Wand herangezogen?
Der mag wohl zu entbehren sein,
Der bunte Trug! der leere Schein!

Frau Iris aber dagegen sprach:
Erkühnst du dich zu meiner Schmach?
Doch bin ich hier ins All gestellt
Als Zeugnis einer bessern Welt,
Für Augen, die vom Erdenlauf
Getrost sich wenden zum Himmel auf
Und in der Dünste trübem Netz
Erkennen Gott und sein Gesetz.
Drum wühle du, ein andres Schwein,
Nur immer den Rüssel in den Boden hinein
Und gönne dem verklärten Blick
An meiner Herrlichkeit sein Glück.



Johann Wolfgang von Goethe

Aschermittwoch

Wirf den Schmuck, schönbusiges Weib, zur Seite,
Schlaf und Andacht teilen den Rest der Nacht nun;
Laß den Arm, der noch die Geliebte festhält,
Sinken, o Jüngling!

Nicht vermummt mehr schleiche die Liebe, nicht mehr
Tret′ im Takt ihr schwebender Fuß den Reigen,
Nicht verziehn mehr werde des leisen Wortes
Üppige Keckheit!

Mitternacht ankünden die Glocken, ziehn euch
Rasch vom Mund weg Küsse zugleich und Weinglas:
Spiel und Ernst trennt stets ein gewagter, kurzer,
Fester Entschluß nur.


August von Platen
(* 24.10.1796 , † 05.12.1835)

Herzlichst oopsy

To Wisdom

O WISDOM ! if thy soft controul
Can sooth the sickness of the soul,
Can bid the warring passions cease,
And breathe the balm of tender peace,
WISDOM ! I bless thy gentle sway,
And ever, ever will obey.

But if thou com'st with frown austere
To nurse the brood of care and fear ;
To bid our sweetest passions die,
And leave us in their room a sigh ;

Of if thine aspect stern have power
To wither each poor transient flower,
That cheers the pilgrimage of woe,
And dry the springs whence hope should flow ;
WISDOM, thine empire I disclaim,
Thou empty boast of pompous name !
In gloomy shade of cloisters dwell,
But never haunt my chearful cell.
Hail to pleasure's frolic train ;
Hail to fancy's golden reign ;
Festive mirth, and laughter wild,
Free and sportful as the child ;
Hope with eager sparkling eyes,
And easy faith, and fond surprise :
Let these, in fairy colours drest,
Forever share my careless breast ;
Then, tho' wise I may not be,
The wise themselves shall envy me.


Anna Lætitia Barbauld (1743-1825)

Winter

Wasser ist Körper, und Boden der Fluß. Das neuste Theater
Tut in der Sonne Glanz zwischen den Ufern sich auf.
Wahrlich, es scheint nur ein Traum! Bedeutende Bilder des Lebens
Schweben, lieblich und ernst, über die Fläche dahin.

Eingefroren sahen wir so Jahrhunderte starren,
Menschengefühl und Vernunft schlich nur verborgen am Grund.

Nur die Fläche bestimmt die kreisenden Bahnen des Lebens;
Ist sie glatt, so vergißt jeder die nahe Gefahr.

Alle streben und eilen und suchen und fliehen einander;
Aber alle beherrscht freundlich die glättere Bahn.

Durch einander gleiten sie her, die Schüler und Meister,
Und das gewöhnliche Volk, das in der Mitte sich hält.

Jeder zeig hier, was er vermag; nicht Lob und nicht Tadel
Hielte diesen zurück, förderte jenen zum Ziel.

Euch, Präkonen des Pfuschers, des Meisters Verkleinerer, wünscht ich
Mit ohnmächtiger Wut stumm hier am Ufer zu sehn.

Lehrling, du schwankest und zauderst und scheuest die glättere Fläche.
Nur gelassen! du wirst einst noch die Freude der Bahn.

Willst du schon zierlich erscheinen, und bist nicht sicher? Vergebens!
Nur aus vollendeter Kraft blicket die Anmut hervor.

Fallen ist der Sterblichen Los. So fällt hier der Schüler,
Wie der Meister; doch stürzt dieser gefährlicher hin.

Stürzt der rüstigste Läufer der Bahn, so lacht man am Ufer,
Wie man bei Bier und Tabak über Besiegte sich hebt.

Gleite fröhlich dahin, gib Rat dem werdenden Schüler,
Freue des Meisters dich, und so genieße des Tags.

Siehe, schon nahet der Frühling; das strömende Wasser verzehret
Unten, der sanftere Blick oben der Sonne das Eis.

Dieses Geschlecht ist hinweg, zerstreut die bunte Gesellschaft;
Schiffern und Fischern gehört wieder die wallende Flut.

Schwimme, du mächtige Scholle, nur hin! und kommst du als Scholle
Nicht hinunter, du kommst doch wohl als Tropfen ins Meer.


Johann Wolfgang von Goethe
(aus: Vier Jahreszeiten)

Das Tor der Träume

In sanften Angeln geht das Tor der Träume;
Mit Fingern eines Blinden tastest du
Dem leichten Riegel an dem Tore zu
Durch lange Gänge und durch weite Räume.

Im offnen Tor der Wunder und der Träume
Wird leicht dein Fuß, als trüg' er Flügelschuh',
Und auf beglückten Sohlen wandelst du,
Verwirrt und klar, im Schatten heiliger Bäume.

Der Garten winkt; das Paradies! Und hier -
Eva, bist du's? Mein Wunsch, mein Traum, mein Glück,
Im schlanken Ebenmaß der jungen Glieder? -

"Ich bin's!" - Ein Wirbelsturm reißt dich zu ihr
Und hebt dich hoch und schleudert dich zurück, -
Und vor dem Tor der Träume sinkst du nieder!


Hugo Salus (1866-1929)

Sonnet XIII

O, that you were yourself! but, love, you are
No longer yours than you yourself here live:
Against this coming end you should prepare,
And your sweet semblance to some other give.
So should that beauty which you hold in lease
Find no determination: then you were
Yourself again after yourself’s decease,
When your sweet issue your sweet form should
::::::::bear.
Who lets so fair a house fall to decay,
Which husbandry in honour might uphold
Against the stormy gusts of winter’s day
And barren rage of death’s eternal cold?
::::O, none but unthrifts! Dear my love, you
::::::::know
::::You had a father: let your son say so.


William Shakespeare

Sonett 13

Wenn Du Dir selbst gehörtest! Aber Dein
Bist Du nicht länger, als Du selbst hier lebest.
Dies sollte stets Dir gegenwärtig sein,
Damit Du Leben einem Andern gäbest.

Die Schönheit, die Du doch nur trägst als Lehn,
Wär dann ohn’ Heimfall; wärest Du vergangen,
So würdest Du im Sprößling auferstehn,
Wenn man ihn säh’ in Deinen Reizen prangen.

Wer läßt verfallen ein so schönes Haus,
Das gegen Winterstürme rauhes Walten
Und gegen eis’gen Todes Wuth und Graus
Ein guter Wirth in Ehren könnt’ erhalten?

Verschwender nur! Dir ward ein Vater, Lieb;
Was Du besaßest, Deinem Sohne gieb.


Shakespeare
In Übersetzung von Ferdinand Adolph Gelbcke (1812-1892)

Heute ein kleines Gedicht über einen großen Pavian:


The Big Baboon

http://www.poemhunter.com/poem/the-big-baboon-2/

Hilaire Belloc (1870-1953)
Britischer Schriftsteller französischer Herkunft

Seepferdchen und Flugfische

tressli bessli nebogen leila
flusch kata
ballubasch
zack hitti zopp

zack hitti zopp
hitti betzli betzli
prusch kata
ballubasch
fasch kitti bimm

zitti kitillabi billabi billabi
zikko di zakkobam
fisch kitti bisch

bumbalo bumbalo bumbalo bambo
zitti kitillabi
zack hitti zopp

treßli beßli nebogen grügrü
blaulala violabimini bisch
violabimini bimini bimini
fusch kata
ballubasch
zick hiti zopp


Hugo Ball (1886-1927)


Lautmalerei ist die Wiedergabe sinnlicher, meist akustischer oder hörbarer Eindrücke durch Wörter oder Sätze.
Die Lautmalerei heißt deshalb auch Verse ohne Worte, Gedicht ohne Inhalt, Klanggedicht, Klangmalerei oder akustische Poesie. Die gebräuchlichsten Bezeichnungen sind aber Lautmalerei, Lautdichtung und Lautpoesie.

Es gibt verschiedene Arten von lautmalerischen Gedichten:
Gedichte, bei denen sich kein Sinnzusammenhang zwischen den Zeilen, Versen und Einzelbuchstaben erkennen lässt.
Gedichte, die aus sinnlosen Lautfolgen bestehen, aber durch eine Überschrift einen Sinn erhalten.



- Das musste jetzt mal sein; nächstes Mal wieder etwas 'Ordentliches'

Sprache

Die Sonne spricht zu uns mit Licht,
Mit Duft und Farbe spricht die Blume,
Mit Wolken, Schnee und Regen spricht
Die Luft. ......

........

Was uns Verworrenes begegnet,
Wird klar und einfach im Gedicht:
Die Blume lacht, die Wolke regnet,
Die Welt hat Sinn, das Stumme spricht.


Hermann Hesse 1877 - 1962

http://simonarts.deviantart.com/journal/Gedic...

Vielen Dank, Chaostranslater, für das wunderschöne Gedicht von Hesse.


Vorfrühling

Härte schwand. Auf einmal legt sich Schonung
an der Wiesen aufgedecktes Grau.
Kleine Wasser ändern die Betonung.
Zärtlichkeiten, ungenau,

greifen nach der Erde aus dem Raum.
Wege gehen weit ins Land und zeigens.
Unvermutet siehst du seines Steigens
Ausdruck in dem leeren Baum.


Rainer Maria Rilke (1875 – 1926)
Entstanden 1924



Early Spring

Harshness vanished. A sudden softness
has replaced the meadows' wintry grey.
Little rivulets of water changed
their singing accents. Tendernesses,

hesitantly, reach toward the earth
from space, and country lanes are showing
these unexpected subtle risings
that find expression in the empty trees.


Translated by Albert Ernest Flemming

http://thebluelantern.blogspot.com/2011/02/ea...
http://www.poetseers.org/spiritual_and_devoti...

To a Mouse

Wee, sleekit, cow'rin, tim'rous beastie,
O, what a panic's in thy breastie!
Thou need na start awa sae hasty
Wi bickering brattle!
I wad be laith to rin an' chase thee,
Wi' murdering pattle.

I'm truly sorry man's dominion
Has broken Nature's social union,
An' justifies that ill opinion
Which makes thee startle
At me, thy poor, earth born companion
An' fellow mortal!

I doubt na, whyles, but thou may thieve;
What then? poor beastie, thou maun live!
A daimen icker in a thrave
'S a sma' request;
I'll get a blessin wi' the lave,
An' never miss't.

Thy wee-bit housie, too, in ruin!
It's silly wa's the win's are strewin!
An' naething, now, to big a new ane,
O' foggage green!
An' bleak December's win's ensuin,
Baith snell an' keen!

Thou saw the fields laid bare an' waste,
An' weary winter comin fast,
An' cozie here, beneath the blast,
Thou thought to dwell,
Till crash! the cruel coulter past
Out thro' thy cell.

That wee bit heap o' leaves an' stibble,
Has cost thee monie a weary nibble!
Now thou's turned out, for a' thy trouble,
But house or hald,
To thole the winter's sleety dribble,
An' cranreuch cauld.

But Mousie, thou art no thy lane,
In proving foresight may be vain:
The best-laid schemes o' mice an' men
Gang aft agley,
An' lea'e us nought but grief an' pain,
For promis'd joy!

Still thou are blest, compared wi' me!
The present only toucheth thee:
But och! I backward cast my e'e,
On prospects drear!
An' forward, tho' I canna see,
I guess an' fear!

Robert Burns (1759 - 1796)


Version in Standard-Englisch:

Small, crafty, cowering, timorous little beast,
O, what a panic is in your little breast!
You need not start away so hasty
With argumentative chatter!
I would be loath to run and chase you,
With murdering plough-staff.

I'm truly sorry man's dominion
Has broken Nature's social union,
And justifies that ill opinion
Which makes thee startle
At me, thy poor, earth born companion
And fellow mortal!

I doubt not, sometimes, but you may steal;
What then? Poor little beast, you must live!
An odd ear in twenty-four sheaves
Is a small request;
I will get a blessing with what is left,
And never miss it.

Your small house, too, in ruin!
Its feeble walls the winds are scattering!
And nothing now, to build a new one,
Of coarse grass green!
And bleak December's winds coming,
Both bitter and keen!

You saw the fields laid bare and wasted,
And weary winter coming fast,
And cozy here, beneath the blast,
You thought to dwell,
Till crash! the cruel plough passed
Out through your cell.

That small bit heap of leaves and stubble,
Has cost you many a weary nibble!
Now you are turned out, for all your trouble,
Without house or holding,
To endure the winter's sleety dribble,
And hoar-frost cold.

But little Mouse, you are not alone,
In proving foresight may be vain:
The best laid schemes of mice and men
Go often askew,
And leave us nothing but grief and pain,
For promised joy!

Still you are blest, compared with me!
The present only touches you:
But oh! I backward cast my eye,
On prospects dreary!
And forward, though I cannot see,
I guess and fear!


Robert Burns war ein schottischer Schriftsteller und Poet in der Zeit der Aufklärung. Er verfasste zahlreiche Gedichte, politische Texte und Lieder. Sein bekanntestes Lied ist Auld Lang Syne, das inzwischen Teil der britischen Tradition geworden ist. Burns, der auch Werke in seinem Heimatdialekt Scots verfasste, gilt neben Walter Scott als größter schottischer Dichter.

Auld Lang Syne

Should auld acquaintance be forgot
And never brought to min'?
Should auld acquaintance be forgot
And days of auld lang syne?

Refrain
For auld lang syne, my jove
For auld lang syne
We'll tak' ae cup o'kindness yet
For auld lang syne

We twa hae rin aboot the braes
And pud the gowans fine
We've wander'd mony a weary step
Sin' auld lang syne.

We twa hae paidl'd in the burn
Frae morning sun till dine
But seas between us braid hae roar'd
Sin' auld lang syne.

And surely ye'll be your pint-stowp
And surely I'll be mine
And we'll tak ae cup o'kindness yet
For auld lang syne.

And there's a haund, my trusty fiere
And gie's a haund o' thine
And we'll tak' ae richt guid wullie- waught
For auld lang syne.


Robert Burns (1759 – 1796)


Auld Lang Syne (Scots, auf Englisch wörtlich „old long since“, sinngemäße Übersetzung: „längst vergangene Zeit“) ist der Titel eines der bekanntesten Lieder im englischsprachigen Raum. Es wird in der anglophonen Welt traditionsgemäß zum Jahreswechsel gesungen, um der Verstorbenen des zu Ende gegangenen Jahres zu gedenken.


Längst vergangene Zeit

Sollte denn alte Bekanntschaft vergessen sein
Und ihrer nicht mehr gedacht werden?
Sollte denn alte Bekanntschaft vergessen sein
Und die längst vergangenen Zeiten?

Refrain
Der lange zurückliegenden Tage wegen, mein Lieber,
Der lange zurückliegenden Tage wegen
Lass uns zueinander recht freundlich sein,
Der lange zurückliegenden Tage wegen.

Wir beide sind über die Hügel gelaufen
Und pflückten die herrlichen Gänseblümchen,
Doch haben wir uns seither die Füße müde gewandert
Seit diesen alten Tagen.

Wir beide haben im Fluss gepaddelt
Vom Morgen bis zum Abendbrot
Doch haben seither ausgedehnte Meere zwischen uns getost,
Seit diesen alten Tagen.

Und gewiss nimmst Du Deinen Maßkrug zur Brust
Und gewiss nehm ich den meinen,
Und lass uns zueinander recht freundlich sein
Der alten Zeiten wegen.

Und hier ist meine Hand, mein treuer Freund,
Und schlag ein mit der Deinen!
Und dann lass uns einen ordentlichen Schluck nehmen
Der alten Zeiten wegen.

(Unbekannt)

http://freimaurer-wiki.de/index.php/Robert_Burns

Song to a Fair Young Lady

Ask not the cause why sullen Spring
So long delays her flowers to bear;
Why warbling birds forget to sing,
And winter storms invert the year:
Chloris is gone; and fate provides
To make it Spring where she resides.

Chloris is gone, the cruel fair;
She cast not back a pitying eye:
But left her lover in despair
To sigh, to languish, and to die:
Ah! how can those fair eyes endure
To give the wounds they will not cure?

Great God of Love, why hast thou made
A face that can all hearts command,
That all religions can invade,
And change the laws of every land?
Where thou hadst placed such power before,
Thou shouldst have made her mercy more.

When Chloris to the temple comes,
Adoring crowds before her fall;
She can restore the dead from tombs
And every life but mine recall,
I only am by Love designed
To be the victim for mankind.


John Dryden (1631 – 1700)


_____________________________
sullen: missvergnügt, mürrisch
to bear: (Blüten) tragen
to warble: trällern
Chloris (griech. Mythologie): die Göttin der blühenden Natur
to restore: heilen, wiederbringen

Übergewicht

Es stand nach einem Schiffsuntergange
Eine Briefwaage auf dem Meeresgrund.
Ein Walfisch betrachtete sie bange,
Beroch sie dann lange,
Hielt sie für ungesund,
Ließ alle Achtung und Luft aus dem Leibe,
Senkte sich auf die Wiegescheibe
Und sah – nach unten schielend – verwundert:
Die Waage zeigte über Hundert.


Joachim Ringelnatz (1883-1934)

Lob des Frühlings

Saatengrün, Veilchenduft,
Lerchenwirbel, Amselschlag,
Sonnenregen, linde Luft!

Wenn ich solche Worte singe,
braucht es dann noch große Dinge,
Dich zu preisen, Frühlingstag!

Uhland, Ludwig (26.4.1787-1847)

Herzlichst oopsy

Verloren

Gut verloren - etwas verloren!
Mußt rasch dich besinnen
und neues gewinnen.
Ehre verloren - viel verloren!
Mußt Ruhm gewinnen,
da werden die Leute sich andes besinnen.
Mut verloren - alles verloren!
Da wär´ es besser: nicht geboren.


Goethe

Jeden Morgen in meinem Garten
öffnen neue Blüten sich dem Tag.
Überall ein heimliches Erwarten,
das nun länger nicht mehr zögern mag


Die Lenzgestalt der Natur ist doch wunderschön,
wenn der Dornbusch blüht und die Erde
mit Gras und Blumen prangert.

Claudius, Matthias (1740-1815)

Herzlichst oopsy

From Endymion

A thing of beauty is a joy for ever:
Its loveliness increases; it will never
Pass into nothingness; but still we keep
A bower quiet for us, and a sleep
Full of sweet dreams, and health, and quiet breathing.
Therefore, on every morrow, are we wreathing
A flowery band to bind us to the earth,
Spite of despondence, of the inhuman dearth
O noble natures, of the gloomy days,
Of all the unhealthy and o´er-darkened ways
Made for our searching: yes, in spite of all,
Some shape of beauty moves away the pall
From our dark spirits. Such the sun, the moon,
Trees old, and young, sprouting a shady boon
For simple sheep; and such are daffodils
With the green world they live in; and clear rills
That for themselves a cooling covert make
`Gainst the hot season; the mid forest brake,
Rich with a sprinkling of fair musk-rose blooms:
And such too is the grandeur of the dooms
We have imagined for the mighty dead;
All lovely tales that we have heard or read -
An endless fountain of immortal drink,
Pouring unto us from the heaven´s brink.

Nor do we merely feel these essences
For one short hour; no, even as the trees
That whisper round a temple become soon
Dear as the temple´s self, so does the moon,
The passion poesy, glories infinite,
Haunt us till they become a cheering light
Unto our souls, and bound to us so fast,
That, whether there be shine, or gloom o´ercast,
They alwas must be with us, or we die.


John Keats (1795-1821)


Ein Werk der Schönheit ist ein Glück für immer:
Stets wächst noch seine Anmut; es wird nimmer
Ins Nichts vergehn...
. . .

http://www.systemischestrukturaufstellungen.c...

Der Traum

Ich schlief. Da hatt' ich einen Traum.
Mein Ich verließ den Seelenraum.
Frei vom gemeinen Tagesleben,
Vermocht ich leicht dahinzuschweben.
So, angenehm mich fortbewegend,
Erreicht ich eine schöne Gegend.
Wohin ich schwebte, wuchs empor
Alsbald ein bunter Blumenflor,
Und lustig schwärmten um die Dolden
Viel tausend Falter, rot und golden.
Ganz nah auf einem Lilienstengel,
Einsam und sinnend, saß ein Engel,
Und weil das Land mir unbekannt,
Fragt ich: Wie nennt sich dieses Land?
Hier, sprach er, ändern sich die Dinge.
Du bist im Reich der Schmetterlinge.
Ich aber, wohlgemut und heiter,
Zog achtlos meines Weges weiter.
Da kam, wie ich so weiter glitt,
Ein Frauenbild und schwebte mit
Als ein willkommenes Geleite,
Anmutig lächelnd mir zur Seite,
Und um sie nie mehr loszulassen,
Dacht ich die Holde zu umfassen;
Doch eh ich Zeit dazu gefunden,
Schlüpft sie hinweg und ist verschwunden.
Mir war so schwül. Ich musste trinken.
Nicht fern sah ich ein Bächlein blinken.
Ich bückte mich hinab zum Wasser.
Gleich fasst ein Arm, ein kalter, blasser,
Vom Grund herauf mich beim Genick.
Zwar zog ich eilig mich zurück,
Allein der Hals war steif und krumm,
Nur mühsam dreht ich ihn herum,
Und ach, wie war es rings umher
Auf einmal traurig, öd und leer.
Von Schmetterlingen nichts zu sehn,
Die Blumen, eben noch so schön,
Sämtlich verdorrt, zerknickt, verkrumpelt.
So bin ich seufzend fortgehumpelt,
Denn mit dem Fliegen, leicht und frei,
War es nun leider auch vorbei.
Urplötzlich springt aus einem Graben,
Begleitet vom Geschrei der Raben,
Mir eine Hexe auf den Nacken
Und spornt mich an mit ihren Hacken
Und macht sich schwer wie Bleigewichte
Und drückt und zwickt mich fast zunichte,
Bis dass ich matt und lendenlahm
Zu einem finstern Walde kam.
Ein Jägersmann, dürr von Gestalt,
Trat vor und rief ein dumpfes Halt.
Schon liegt ein Pfeil auf seinem Bogen,
Schon ist die Sehne straff gezogen.
Jetzt trifft er dich ins Herz, so dacht ich,
Und von dem Todesschreck erwacht ich
Und sprang vom Lager ungesäumt,
Sonst hätt' ich wohl noch mehr geträumt.


Wilhelm Busch (1832-1908)

The Soldier

If I should die, think only this of me:
That there's some corner of a foreign field
That is for ever England. There shall be
In that rich earth a richer dust concealed;
A dust whom England bore, shaped, made aware,
Gave, once, her flowers to love, her ways to roam,
A body of England's, breathing English air,
Washed by the rivers, blest by suns of home.
And think, this heart, all evil shed away,
A pulse in the eternal mind, no less
Gives somewhere back the thoughts by England given;
Her sights and sounds; dreams happy as her day;
And laughter, learnt of friends; and gentleness,
In hearts at peace, under an English heaven.


Rupert Brooke (1887-1915)

Bei Ausbruch des Ersten Weltkrieges trat er in die Armee ein und nahm im Oktober 1914 an der Antwerpen-Expedition teil, war aber nie wirklich an Kampfhandlungen beteiligt. Er starb am 23. April 1915 an Bord eines französischen Krankenhausschiffes an den Folgen einer Sepsis, die durch einen Mückenstich verursacht worden war, auf dem Weg nach Gallipoli im Hafen der Insel Skyros. (vgl. Wikip)

“Take it easy”

Tehk it ih-sie, sagen sie dir.
Noch dazu auf englisch.
. . .
http://www.kaleko.ch/index.php?option=com_con...

Mascha Kaléko (1907-1975)

Die Altliberalen

Die wilden Wasser, sagt man, hat entbunden
Ein Lehrling einst, vorwitzig und vermessen,
Doch hinterdrein den Zauberspruch vergessen,
Der streng die Elemente hielt gebunden.

Ein tödlich Pulver, sagt man, zu erkunden
Hat einst ein Mönch sich überklug vermessen
Und, als im tiefen Grübeln er gesessen,
Im Zauberdampf den eignen Tod gefunden.

So habt den Zeitgeist ihr gebraut, gemodelt,
Und wie so lustig dann der Brei gebrodelt,
Ihm eure Zaubersprüche zugejodelt.

Und da's nun gärt und schwillt und quillt - was Wunder,
Wenn platzend dieser Hexentopf jetzunder
Euch in die Lüfte sprengt mit allem Plunder!


Joseph von Eichendorff

Aufschwung

Leicht laufen Wolkenschatten über den flatternden Gärten, hohen und geheimen. -
Tragt mich hinauf in die geschlossene Stadt,
Aus der die leuchtenden Gebirge keimen,
Wenn die Wetterwolke der Seele sie mit feurigen Tropfen geladen hat!

Darf sie euch ihre letzte Kindheit singen,
Und wieder einsam sein? Zwar fast zuhaus,
Doch zu den Bäumen sprechen, die sich bös verschlingen:
"So vieles lagert sich. Ich sehe zu. Bald ist es aus."


Georg Kulka (1897-1929)

Schönen Dank für Georg Kulka :-))


Frühling

Nun ist er endlich kommen doch
In grünem Knospenschuh;
"Er kam, er kam ja immer noch"
Die Bäume nicken sich's zu.

Sie konnten ihn all erwarten kaum,
Nun treiben sie Schuß auf Schuß;
Im Garten der alte Apfelbaum,
Er sträubt sich, aber er muß.

Wohl zögert auch das alte Herz
Und atmet noch nicht frei,
Es bangt und sorgt; "Es ist erst März,
Und März ist noch nicht Mai."

O schüttle ab den schweren Traum
Und die lange Winterruh:
Es wagt es der alte Apfelbaum,
Herze, wag's auch du.

Fontane, Theodor (1819-1898)

Herzlichst oopsy

Eulenspiegel

Als Till ein kleines Bübchen war
Mit Augen, wundergroßen,
Mit langem, blondem Lockenhaar
Und kurzen, bunten Hosen,
Da hob sein Vater, hochgeehrt
Als Bürger vor den Leuten,
Das kecke Bürschlein wohl aufs Pferd
Und ließ ihn mit sich reiten.

Und kam das Reiterpaar heran,
Der Vater mit dem Buben,
Da liefen rasch die Basen an
Den Ausguck in den Stuben.
Die biedern Vettern blieben stehn,
Die Köpfe wiegten sachte,
Und alles hat ihm nachgesehn,
Hielt sich den Bauch und lachte.

So würdig auch der Alte ritt,
So fröhlich nahm's der Junge,
Und zeigt - der Vater sah es nit -
Dem Fußvolk seine Zunge.
Und macht's im Rücken sich bequem
Und höhnt die braven Gassen
Und bohrt den Esel dem und dem
Und schneidet keck Grimassen ...

So geht der Spruch vom jungen Till
Und klingt uns aus den Weiten;
Denn was ein Häkchen werden will,
Das krümmt sich schon beizeiten.
Man gab dem spaßigen Gesell'n
Die Erde längst zur Decke;
Es zeigt der Küster euch in Mölln
Sein Grab in seiner Ecke.

Gestorben sei er -? Ei, vergebt,
Wenn ich's euch anders sage:
Der kleine Eulenspiegel lebt
Und reitet alle Tage.
Er hat noch festen Sattelsitz
Hinter des Vaters Rücken;
Der kleine Till heißt heute - Witz
Und ist voll List und Tücken.

Gewichtig in den Kampf der Zeit
Trabt der Philister täglich.
Den kleinen Schalk im bunten Kleid
Ergötzt der Ritt unsäglich;
Er kehrt das Ernste um und um
Und läßt die Kinder staunen -
Und Reiter, Pferd und Publikum
Sind Spielzeug seiner Launen.

O Gott, wie öde wär' der Ritt
Und ohne Salz und Späße,
Wenn nicht der Till, das Bürschlein,
Zu Pferde fröhlich säße!
Wenn nicht der Schalksnarr schlechterdings
Auf alle Sorgen pfiffe
Und den Philistern rechts und links
An staub'ge Zöpfe griffe!


Rudolf Presber . 1868 - 1935

Frühling auf Vorschuss

Im Grünen ist’s noch gar nicht grün.
Das Gras steht ungekämmt im Wald,
als sei es tausend Jahre alt.
Hier also, denkt man, sollen bald
die Glockenblumen blüh‘n?

. . .
http://www.deanita.de/fruehling/fr_01.htm


Erich Kästner (1899-1974)

Die Ballade vom Brennesselbusch

Liebe fragte Liebe: "Was ist noch nicht mein?"
Sprach zur Liebe Liebe: "Alles, alles dein!"
Liebe küßte Liebe: "Liebste, liebst du mich?"
Küßte Liebe Liebe: "Ewig, ewiglich!"---

Hand in Hand hernieder stieg er mit Maleen
von dem Heidehügel, wo die Nesseln stehen,
eine Nessel brach er, gab er ihrer Hand,
zu der Liebsten sprach er: "Uns brennt heißrer Brand!

Lippe glomm auf Lippe, bis die Lust zum Schmerz,
bis der Atem stockte, brannte Herz auf Herz,
darum, wo nur Nesseln stehn am Straßenrand,
wolln wir daran denken, was uns heute band!"

Spricht von Treu die Liebe, sagt sie "ewig" nur,-
ach, die Treu am Mittag gilt nur bis zwölf Uhr,
Treue gilt am Abend, bis die Nacht begann -
und doch weiß ich Herzen, die verbluten dran.

Krieg verschlug das Mädchen, wie ein Blatt verweht,
das im Wind die Wege fremder Koppeln geht,
und ihr lieber Liebster stieg zum Königsthron,
eine Königstochter nahm der Königssohn.-

Sieben Jahre gingen, und die Nessel stand
sieben Jahr an jedem deutschen Straßenrand,
wer hat Treu gehalten? Gott alleine weiß,
ob nicht wunde Treue brennet doppelt heiß!

Bei der Jagd im Walde stand mit schwerem Sinn,
stand am Knick der König bei der Königin,
Nesselblatt zum Munde hob er wie gebannt,
und die Lippe brannte, wie sie einst gebrannt:

"Brennettelbusch,
Brennettelbusch so kleene,
wat steihst du so alleene!
Brennettelbusch, wo is myn Tyd' eblewen,
un wo is myn Maleen?"

"Sprichst du mit fremder Zunge?" frug die Königin,
"So sang ich als Junge", sprach er vor sich hin.
Heim sie ritten schweigend, Abend hing im Land,-
seine Lippen brannten, wie sie einst gebrannt!

Durch den Garten streifte still die Königin,
zu der Magd am Flusse trat sie heimlich hin,
welche Wäsche spülte noch im Sternenlicht,
Tränen sahn die Sterne auf der Magd Gesicht:

"Brennettelbusch,
Brennettelbusch so kleene,
wat steihst du so alleene!
Brennettelbusch,
ik hev de Tyd 'eweten,
dar was ik nich alleen!"

Sprach die Dame leise: "Sah ich dein Gesicht
unter dem Gesinde? Nein, ich sah es nicht!"
Sprach das Mädchen leiser: "Konntest es nicht sehn,
gestern bin ich kommen, und ich heiß Maleen!"-

Viele Wellen wallen weit ins graue Meer,
eilig sind die Wellen, ihre Hände leer,
eine schleicht so langsam mit den Schwestern hin,
trägt in nassen Armen eine Königin.---

Liebe fragte Liebe: "Sag, weshalb du weinst?"
Raunte Lieb zur Liebe: "Heut ist nicht mehr wie einst!"
Liebe klagte Liebe: "Ists nicht wie vorher?"
Sprach zur Liebe Liebe: "Nimmer - nimmermehr."


Börries Frhr. von Münchhausen

Kreislauf

Wenn im März die erste Lerche singt -
O wie hold verheissungsvoll das klingt!

Horch! die Nachtigall im Rosenhag -
O wie golden bist du Frühlingstag!

Der Pirol ruft aus dem Kirschenbaum -
Sommer ist′s und war doch Frühling kaum.

Ach wie bald weht Herbstresedaduft,
Und der Kranich ruft aus hoher Luft.

Nur ein Weilchen noch, dann starrt der See,
Und die Krähen krächzen über′m Schnee!

O wie hold verheissungsvoll das klingt,
Wenn im März die erste Lerche singt!


Heinrich Seidel
(* 25.06.1842 , † 07.11.1906)

The Spring

Now that the winter’s gone, the earth hath lost
Her snow-white robes; and now no more the frost
Candies the grass, or casts an icy cream
Upon the silver lake or crystal stream:
But the warm sun thaws the benumbed earth,
And makes it tender; gives a sacred birth
To the dead swallow; wakes in hollow tree
The drowsy cuckoo and the humble-bee.
Now do a choir of chirping minstrels bring,
In triumph to the world, the youthful spring:
The valleys, hills, and woods in rich array
Welcome the coming of the long’d-for May.
Now all things smile: only my love doth lower,
Nor hath the scalding noon-day sun the power
To melt that marble ice, which still doth hold
Her heart congeal’d, and makes her pity cold.
The ox, which lately did for shelter fly
Into the stall, doth now securely lie
In open fields; and love no more is made
By the fire-side, but in the cooler shade
Amyntas now doth with his Chloris sleep
Under a sycamore, and all things keep
Time with the season: only she doth carry
June in her eyes, in her heart January.


Thomas Carew (1594-1640)

____________________
to candy: kandieren
to thaw: (auf)tauen
to benumb: betäuben, lähmen
swallow: Schwalbe
humble-bee: Hummel
minstrel: Minnesänger, Musikant
Amyntas: (hier evtl.) makedonischer Schäfer
Chloris: (griech. Mythologie) die Göttin der blühenden Natur
sycamore: (hier) Bergahorn

Erich Fried
gest. 1988

http://matthias-kaldenbach.de/fried.htm

Herzlichst oopsy

März

Aus der Erde quollen Kräfte,
Die in dunkler Enge schliefen,
In den Wolken gingen Stürme,
Graue Wogen in den Tiefen.

Lange Tage fuhren Winde
Regenschwer vom nahen Meere,
Große Vögel kamen nächtlich
Und verschwanden schnell ins Leere.

Auf dem halbgeborstnen Eise
Schoben sich die schweren Schollen,
Oft wir schraken auf aus Träumen
Von des Stromes dumpfem Grollen.

Sterne glänzten und verschwanden,
Eh wir noch die Schönen schauten,
Fern vom Sturm geläutet klangen
Glocken mit der Märznacht Lauten.


Georg Heym (1887-1912)

In Graz blühen sie schon, die Veilchen :-))


Knabe und Veilchen

Knabe:
Blühe liebes Veilchen,
Das so lieblich roch,
Blühe noch ein Weilchen,
Werde schöner noch.
Weist du was ich denke,
Liebchen zum Geschenke,
Pflück ich Veilchen dich,
Veilchen freue dich!

Veilchen:
Brich mich stilles Veilchen,
Bin die Liebste dein,
Und in einem Weilchen
Werd ich schöner seyn!
Weist du, was ich denke,
Wenn ich duftend schwenke
Meinen Duft um dich:
Knabe liebe mich!

Clemens Brentano, gest. 1842

... und am Rhein die Osterglocken.


Daffodils

I wandered lonely as a cloud
That floats on high o'er vales and hills,
When all at once I saw a crowd,
A host, of golden daffodils;
Beside the lake, beneath the trees,
Fluttering and dancing in the breeze.

Continuous as the stars that shine
And twinkle on the milky way,
They stretched in never-ending line
Along the margin of a bay:
Ten thousand saw I at a glance,
Tossing their heads in sprightly dance.

The waves beside them danced; but they
Out-did the sparkling waves in glee:
A poet could not but be gay,
In such a jocund company:
I gazed--and gazed--but little thought
What wealth the show to me had brought:

For oft, when on my couch I lie
In vacant or in pensive mood,
They flash upon that inward eye
Which is the bliss of solitude;
And then my heart with pleasure fills,
And dances with the daffodils.


William Wordsworth (1770 – 1850)

Nachbarn


Im Herbst sammelte ich alle meine Sorgen
und vergrub sie in meinem Garten.
Und als der April wiederkehrte und
der Frühling kam, die Erde zu heiraten,
da wuchsen in meinem Garten schöne Blumen,
nicht zu vergleichen mit allen anderen Blumen.
Und meine Nachbarn kamen, um sie anzuschauen,
und sie sagten zu mir:

Willst du uns, wenn der Herbst wiederkommt,
zur Saatzeit, nicht auch Samen dieser Blumen geben,
damit wir sie in unseren Gärten haben?


Khalil Gibran

Daffodils

I fell in love –
Taken by the innocence of
Child-face daffodils:
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/daffodils-12/


Mark R. Slaugther (b. 1957)
Written in 2010


Osterglocken

Ich verliebte mich –
Ergriffen von der Unschuld der
Narzissen mit ihrem Kindergesicht:

Ihre kessen Fanfaren –
Die Solotrompete aus ockergelben Blaskapellen
Kündigt an, frohlockt, ruft uns zu:

Da sind wir! Bitte schön!

CW

in time of daffodils(who know

http://lifeisjustagarden.wordpress.com/2012/0...


e e cummings (1894 – 1962)

Märzsonne 

Trunken von früher Glut
Taumelt ein gelber Falter.
Sitzend am Fenster ruht
Schläfrig gebückt ein Alter.
. . .
http://www.gedichte-garten.de/forum/ftopic52-... (zweites)


Hermann Hesse (1877-1962)

Letzte Nacht

Hörst du? es mahnt der laue Wind
draußen in knospenden Bäumen,
küßt in der silbernen Lenzesnacht
tausend ahnende Blüten wach
treulos tollt er und flieht geschwind,
kennt kein Träumen und Säumen.
Doch die Knospen, sie fühlen das Glühen
des Lebenskusses und müssen blühen.

Hörst du? Es wirbt der Frühjahrswind:
Kuß' in der Nacht, da die Knospen sind,
in den Stunden der werdenden Lieder!

Hörst du? Er flieht mit der Jugendzeit
morgen schon bin ich wie er so weit
nimmer seh' ich dich wieder.

Bruno Ertler, gest. 1927

March

Like as that lion through the green woods came,
With roar which startled the hushed solitudes,
Yet, soon as he saw Una, that white dame
To Virtue wedded, quieted his rude
And savage heart, and at her feet fell tame
As a pet lamb,--so March, though his first mood
Was boisterous and wild, feeling that shame
Would follow his fell steps, if Spring's young brood
Of buds and blossoms withered where he trod,--
Calmed his fierce ire. And now both violets
Breathe their new lives; the tawny primrose sits
Like squatted gypsy on the wayside clod;
And early bees are all day on the wing,
And work like labour, yet like pleasure sing.


Cornelius Webb (1790-1850)

________________
to hush: verstummen
dame: Dame, heilige Jungfrau Maria
boisterous: ungestüm
to wither: verblühen, verwelken
tawny: fahlgelb, gelbbraun
primrose: Primel, Schlüsselblume
clod: Erdklumpen

Leise zieht durch mein Gemüt
Liebliches Geläute,
Klinge, kleines Frühlingslied,
Kling hinaus ins Weite.
Kling hinaus bis an das Haus,
Wo die Blumen sprießen,
Wenn du eine Rose schaust,
Sag, ich laß sie grüßen.

Heinrich Heine (1797-1856)


Sweet chimes are softly
filling my soul;
Ring, little springtime-song
Ring out: far and wide.
Go forward till you reach the house,
where the violets bloom;
And if you see a rose,
give her my greetings.

Translation by Marty Lucas

http://www.thomashampson.com/category/song-ti...

This Be The Verse

http://www.artofeurope.com/larkin/lar2.htm


Philip Larkin (1922 – 1985)

Larkin erhielt zahlreiche Ehrungen für sein Werk: In den Jahren 1973 und 1974 wurde er mit Ehrentiteln des St. John's Colleges in Oxford und der Universitäten von Warwick, St Andrews und Sussex gewürdigt. 1975 erhielt er den englischen Ritterorden (CBE) und 1976 den deutschen Shakespeare Preis. 1980 wurde er Ehrenmitglied der Library Association. 1982 Professor der Universität Hull. 1984 erhielt er den Titel D.Litt. der Universität Oxford und wurde er in den Aufsichtsrat der British Library gewählt. 1984 trug man ihm das Poet Laureateship an, das er jedoch ablehnte. (Wikip.)

Atalanta in Calydon
(First Chorus)

When the hounds of spring are on winter's traces,
The mother of months in meadow or plain
Fills the shadows and windy places
With lisp of leaves and ripple of rain;
And the brown bright nightingale amorous
Is half assuaged for Itylus,
For the Thracian ships and the foreign faces,
The tongueless vigil, and all the pain.

Come with bows bent and with emptying of quivers,
Maiden most perfect, lady of light,
With a noise of winds and many rivers,
With a clamour of waters, and with might;
Bind on thy sandals, O thou most fleet,
Over the splendour and speed of thy feet;
For the faint east quickens, the wan west shivers,
Round the feet of the day and the feet of the night.

Where shall we find her, how shall we sing to her,
Fold our hands round her knees, and cling?
O that man's heart were as fire and could spring to her,
Fire, or the strength of the streams that spring!
For the stars and the winds are unto her
As raiment, as songs of the harp-player;
For the risen stars and the fallen cling to her,
And the southwest-wind and the west-wind sing.

For winter's rains and ruins are over,
And all the season of snows and sins;
The days dividing lover and lover,
The light that loses, the night that wins;
And time remembered is grief forgotten,
And frosts are slain and flowers begotten,
And in green underwood and cover
Blossom by blossom the spring begins.

The full streams feed on flower of rushes,
Ripe grasses trammel a travelling foot,
The faint fresh flame of the young year flushes
From leaf to flower and flower to fruit;
And fruit and leaf are as gold and fire,
And the oat is heard above the lyre,
And the hoofed heel of a satyr crushes
The chestnut-husk at the chestnut-root.

And Pan by noon and Bacchus by night,
Fleeter of foot than the fleet-foot kid,
Follows with dancing and fills with delight
The Maenad and the Bassarid;
And soft as lips that laugh and hide
The laughing leaves of the trees divide,
And screen from seeing and leave in sight
The god pursuing, the maiden hid.

The ivy falls with the Bacchanal's hair
Over her eyebrows hiding her eyes;
The wild vine slipping down leaves bare
Her bright breast shortening into sighs;
The wild vine slips with the weight of its leaves,
But the berried ivy catches and cleaves
To the limbs that glitter, the feet that scare
The wolf that follows, the fawn that flies.


Algernon Charles Swinburne (1837-1909)

Beauty

I have seen dawn and sunset on moors and windy hills
Coming in solemn beauty like slow old tunes of Spain:
. . .
http://www.poemhunter.com/poem/beauty/


John Masefield (1878 – 1967)

Langschläfers Morgenlied

Der Wecker surrt. Das alberne Geknatter
Reißt mir das schönste Stück des Traums entzwei.
Ein fleißig Radio übt schon sein Geschnatter.
Pitt äußert, daß es Zeit zum Aufstehn sei.
. . .
. . .
http://www.kaleko.ch/index.php?option=com_con...


Mascha Kaléko (1907-1975)

Das Ich

»Ich bin’s!«
Jawohl, du bist’s, mein Ich;
gestatte mir, dich zu erkennen!
Du rühmst und lobst und brüstest dich,
stets fertig, dich mein Ich zu nennen.
Doch, seh ich dich mir in dem Licht
der Wirklichkeit genauer an,
so bist du es und doch auch nicht.
Du weißt, was ich nicht sagen kann!

»Ich will’s!«
Jawohl, du willst’s, mein Ich;
gestatte mir nur, dich zu kennen!
Du rühmst und lobst und brüstest dich,
stets fertig, dich mein Ich zu nennen.
Du hast schon viel, schon viel gewollt,
doch sah ich mir's genauer an,
so war es nie, was ich gesollt.
Du weißt, was ich nicht sagen kann!

»Ich kann’s!«
Jawohl, du kannst’s, mein Ich;
gestatte mir nur, dich zu kennen!
Du rühmst und lobst und brüstest dich,
stets fertig, dich mein Ich zu nennen.
Du hast schon viel, schon viel gekonnt,
doch, sah ich mir's genauer an,
so hast du dich in mir gesonnt.
Du weißt, was ich nicht sagen kann!

»Ich schweig!«
Jawohl, mein liebes Ich;
gestatte mir, dies klug zu nennen!
Du bist nur Staub, nur Staub für mich,
und von dem Staub muß ich mich trennen.
Denn, seh ich dich mir in dem Licht
der Ewigkeit genauer an,
so brauche ich dich einstens nicht.
Das ist’s, was ich dir sagen kann?


Karl May, 1900
Aus der Sammlung Himmelsgedanken

Verse

Sieh mich gebeugt mit lockerm Schritte
In Mauernähe ängstlich gehn,
Verhöhnend dein Gebot der Sitte
Nach Füßchen und nach Busen spähn.

Das ist der Weg, der längst bekannte,
Zu ihr, der Göttin ohne Scham,
Den ich so oft zu gehen brannte
Und reuig weinend wiederkam.

O Gott, in alle Spiegel schlage
Vernichtend deine Faust hinein,
Das klare Licht entzieh dem Tage,
Dem Bache nimm den Widerschein!

- Und höhnisch schleicht das alte Bangen
Der heißbegehrten Lust voran. -
O!! Gibt dem Laster rothe Wangen,
Daß ich ihm angstlos fröhnen kann!

Otto Weininger, gest. 1903

Der Lenz ist da

Das Lenzsymptom zeigt sich zuerst beim Hunde,
Dann im Kalender und dann in der Luft,
Und endlich hüllt auch Fräulein Adelgunde
Sich in die frischgewaschene Frühlingsluft.

Ach ja, der Mensch! Was will er nur vom Lenze?
Ist er denn nicht das ganze Jahr in Brunst?
Doch seine Triebe kennen keine Grenze ?
Dies Uhrwerk hat der liebe Gott verhunzt.

Der Vorgang ist in jedem Jahr derselbe:
Man schwelgt, wo man nur züchtig beten sollt,
Und man zerdrückt dem Heiligtum das gelbe
Geblümte Kleid? Ja, hat das Gott gewollt?

Die ganze Fauna treibt es immer wieder:
Da ist ein Spitz und eine Pudelmaid?
Die feine Dame senkt die Augenlider,
Der Arbeitsmann hingegen scheint voll Neid.

Durch rauh Gebrüll lässt sich das Paar nicht stören,
Ein Fußtritt trifft den armen Romeo?
Mich deucht, hier sollten zwei sich nicht gehören...
Und das geht alle, alle Jahre so.

Komm, Mutter, reich mir meine Mandoline,
Stell mir den Kaffee auf den Küchentritt.
Schon dröhnt mein Bass: Sabine, bine, bine...
Was will man tun? Man macht es schließlich mit.


Kurt Tucholsky (1890–1935)

April

Was kümmerts dich in deinen Wolken droben,
Du launischer April,
Ob wir dich tadeln, oder loben?
Ein großer Herr thut meistens, was er will.
Auch halten wir geduldig still,
Und leiden, was wir leiden müssen.
Gieb uns zuweilen nur ein wenig Sonnenschein,
Damit wir dessen uns erfreun:
Dann magst du wiederum mit Schnee und Regengüssen,
Mit Sturm und Blitz und Hagel dir
Bey Tag und Nacht die Zeit vertreiben!
In unsrer kleinen Wirthschaft hier
Soll dennoch gutes Wetter bleiben.

Johann Georg Jacobi
(* 02.09.1740 , † 04.01.1814)

A Prayer in Spring

Oh, give us pleasure in the flowers to-day;
And give us not to think so far away
As the uncertain harvest; keep us here
All simply in the springing of the year.

. . .
http://poetry.about.com/library/weekly/blfros...


Robert Frost (1874 – 1963)

Bei dir sind meine Gedanken
Und flattern um dich her;
Sie sagen, sie hätten Heimweh,
Hier litt es sie nicht mehr!

Bei dir sind meine Gedanken
Und wollen von dir nicht fort;
Sie sagen, das wär' auf Erden,
Der allerschönste Ort!

Sie sagen, unlösbar hielte
Dein Zauber sie festgebannt
Sie hätten an deinen Blicken
Die Flügel sich verbrannt.

Friedrich Halm, gest. 1871

April spricht Geistersprache. 

April spricht Geistersprache.
Wie ein Vergoldermeister
Sitzt er am Nachbardache,
Spritzt Goldschaum auf Taube und Tauber,
Beklebt die Zimmer lichtsauber,
Belebt die Fenstergardinen,
Den Staub auf alten Tischen,
Vergoldet Falten und Mienen,
Sein Zauber will nie mehr verwischen.
Auf meinen Stühlen sitzt still,
Ich seh' ihn mit blumigen Gliedern,
Ein Geist von Liebesliedern,
Der dreist erlöst sein will.



Max Dauthendey

Am Strande

Vorüber die Flut.
Noch braust es fern.
Wild Wasser und oben
Stern an Stern.

Wer sah es wohl,
O selig Land,
Wie dich die Welle
Überwand.

Noch braust es fern.
Der Nachtwind bringt
Erinnerung und eine Welle
Verlief im Sand.

Rainer Maria Rilke
(* 04.12.1875 , † 29.12.1926)

Easter Day

The silver trumpets rang across the Dome:
The people knelt upon the ground with awe:
And borne upon the necks of men I saw,
Like some great God, the Holy Lord of Rome.
Priest-like, he wore a robe more white than foam,
And, king-like, swathed himself in royal red,
Three crowns of gold rose high upon his head:
In splendour and in light the Pope passed home.
My heart stole back across wide wastes of years
To One who wandered by a lonely sea,
And sought in vain for any place of rest:
'Foxes have holes, and every bird its nest.
I, only I, must wander wearily,
And bruise my feet, and drink wine salt with tears.'


Oscar Wilde (1854 – 1900)

Well, today and on this place it's time for the
"Osterspaziergang" von "Olle Jöhte", I think.
But I guess that all of you, almost all of you, know it,
so recite it in your minds and enjoy. (o;

Karfreitag

Karfreitags Krone. Heldenkönig! Einsames Haupt.
Verstoßen. Erheben
Die feige Flucht verdammender Hände.
Ein suchender führender Quell.
Wenn ich erhöht sein werde, will ich alle zu mir ziehen.
Und die Welt, die schwere Welt, die leichtsinnschwere Welt,
Fast schon oben, reißt ab, eine Wunde reißt auf,
Der Seele, Wunde des Leibes, Wunde des Todes:
Vater verzeihe ihnen, sie wissen nicht, was sie tun.
Zum schmerzlichen Hohn der Dornenkrone
Fallen kühlende Tropfen fühlender Größe.
Dem bedeutenden, einsamen Menschen an seinem Tage nahe sei,
So ist stiller Freitag, so ist Ostern
Trauerhelles Opferglück.
Abschiednehmendes Wiedersehn.


Peter Hille
(* 11.09.1854 , † 07.04.1904)

Easter 

The air is like a butterfly
With frail blue wings.
The happy earth looks at the sky
And sings.


Joyce Kilmer (1886–1918)

Die Städte

Staubstrahlen stöhnen träumend zuzweit Arm unter Arm zur Arbeit hin, qualmen, in silbernem Sude gebadet, spöttisch über die Plakate, branden ins Meer der Naturen unendliche Helle, bevor sie still in Bild- und Bau-: in Menschenwerk versinken. Stadt starrt aus den eingefallenen Kuppeln; schwarze Brücken hängen schwer vom Himmel, im Morgen ducken Dächer sich bestürzt.

Georg Kulka, gest. 1929

A Flying Song

Last night I saw the sword Excalibur
It flew above the cloudy palaces
. . .
http://www.poetryarchive.org/poetryarchive/si...

Adrian Mitchell (1932 – 2008)

Cold Spring

The last few gray sheets of snow are gone,
winter’s scraps and leavings lowered
to a common level. A sudden jolt
of weather pushed us outside, ...
. . .
http://www.poetryfoundation.org/poem/179024


Lawrence Raab (b. 1946)
American poet

____________________
jolt: Ruck, Stoß, Schock
mangle: Mischmasch
splurge: Prasserei
furl of water: Wasserwirbel -> Danke, noli und Braunbärin

The Road Not Taken

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;
. . .
http://myweb.dal.ca/waue/Trans/Frost-Road.htm...


Robert Frost (1874 – 1963)



Der nicht gegangene Weg 

Zwei Wege trennten sich im fahlen Wald
und, weil ich nicht auf beiden konnte gehn
und einer bleiben, macht' ich lange Halt
und schaute auf des einen Wegs Gestalt,
soweit ich durch die Büsche konnte sehn.
. . .

Übersetzung: Walter A. Aue (* 1935)

Was gesagt werden muss

Warum schweige ich, verschweige zu lange,
was offensichtlich ist und in Planspielen
geübt wurde, an deren Ende als Überlebende
wir allenfalls Fußnoten sind.
. . .
http://www.stern.de/kultur/buecher/gedicht-vo...


Günter Grass (* 16. Oktober 1927)

Das neue Kleid

»Kommen Sie morgen mich anschau'n in meinem neuen Kleid – – –!«
Ich aber war nicht dazu bereit.
Ich kam nicht Dich anzuschau'n in Deinem neuen Kleid.
Und es that mir gar nicht leid.
Hättest Du gesagt: »Morgen dürfen Sie meine Fingerspitzen berühren – – –«,
ich hätte die Nacht schlaflos verbracht,
hätte bei Schnee und Wind an deinem Thore gewacht,
hätte nichts gegessen, nichts getrunken,
wäre vor Sehnsucht umgesunken.
Oh Gott, wir leben doch im lebendigen Leben,
können daher es nicht billiger geben!
Für leeren Ritterdienst bin ich zu alt,
für echten Liebesdienst bist Du zu kalt!
Dein altes Kleid und Dein neues Kleid
schaffen mir nur Herzeleid!
Ein jedes Deine Schönheit barg
wie ein Sarg.
Hättest Du zu mir gesagt: »Morgen dürfen Sie meine Fingerspitzen berühren – – –«,
ich hätte die Nacht schlaflos verbracht,
hätte bei Schnee und Wind an Deinem Thore gewacht,
hätte nichts gegessen, nichts getrunken,
wäre vor Sehnsucht umgesunken!
So aber warst Du gnädig wie alle Frauen:
»Sie dürfen mich morgen im neuen Kleid erschauen!
Da kam ich nicht.
Ich Wicht!
Ich dachte an Deine geliebten Finger
und von meiner Liebe nicht geringer,
trotzdem ich nicht kam, Lieblichste der Frauen,
Dich im neuen Kleide anzuschauen!

Peter Altenberg, gest. 1919

Our Hunting Fathers

Our hunting fathers told the story
Of the sadness of the creatures,
Pitied the limits and the lack
Set in their finished features;
. . .
http://www.kulichki.com/moshkow/POEZIQ/AUDEN/...


W. H. Auden (1907-1973)


“How to read a poem”
http://wwword.com/6/think/school-room/how-to-...




Unsere jagenden Väter

Unsere jagenden Väter erzählten die Geschichte
Von der Traurigkeit der Geschöpfe,
Bedauerten Beschränkungen und den Mangel,
Der ihren fertig angelegten Zügen innewohnt;
Sie sahen im unduldsamen Blick des Löwen,
Hinter dem sterbenden Blick der Beute,
Die Liebe grassieren, den persönlichen Ruhm,
Den die Vernunftgabe hinzufügen würde,
Den ungezügelten Appetit und Kraft,
Die Angemessenheit eines Gottes.

Wer, der in dieser feinen Tradition aufgewachsen,
Prophezeite das Ergebnis,
Vermutete, dass Liebe von Natur aus
Den verschlungenen Wegen der Schuld folgen würde,
Dass menschliche Ligamente so
Seine südlichen Gebärden verändern könnten,
Und es zu seinem reifen Ehrgeiz machen würde,
Keinen Gedanken als den unseren zu denken,
Zu hungern, schwarz zu arbeiten,
Und anonym zu bleiben?


Übertragung: CW

Max and Moritz (A Story of Seven Boyish Pranks)
is a German language illustrated story in verse. This highly inventive, blackly humorous tale, told entirely in rhymed couplets, was written and illustrated by Wilhelm Busch (b. 15 April 1832) and published in 1865.

Busch's classic tale of the terrible duo (now in the public domain) has since become a proud part of the culture in German-speaking countries. Even today, parents usually read these tales to their not-yet-literate children.


Der dritte Streich. Schneider Böck

Jedermann im Dorfe kannte
Einen, der sich Böck benannte.
Alltagsröcke, Sonntagsröcke,
Lange Hosen, spitze Fräcke,
Westen mit bequemen Taschen,
Warme Mäntel und Gamaschen
Alle diese Kleidungssachen
Wußte Schneider Böck zu machen.
Oder wäre was zu flicken,
Abzuschneiden, anzustücken,
Oder gar ein Knopf der Hose
Abgerissen oder lose
Wie und wo und was es sei,
Hinten, vorne, einerlei
Alles macht der Meister Böck,
Denn das ist sein Lebenszweck.
. . .
. . .
http://www.wilhelm-busch-seiten.de/werke/maxu...

Wilhelm Busch (1832-1908)
Aus: Max und Moritz



Third Trick: Tailor Buck

Through the town and country round
Was one Mr. Buck renowned
Sunday coats, and week-day sackcoats,
Bob-tails, swallow-tails, and frock coats,
Gaiters, breeches, hunting-jackets;
Waistcoats, with commodious pockets,-
And other things, too long to mention,
Claimed Mr. Tailor Buck's attention.
Or, if any thing wanted doing
In the way of darning, sewing,
Piecing, patching,-if a button
Needed to be fixed or put on,-
Any thing of any kind,
Anywhere, before, behind,-
Master Buck could do the same,
For it was his life's great aim.
. . .
. . .
http://english.learnhub.com/lesson/2825-max-u...

I wandered Lonely
As A Cloud

I wandered lonely as a cloud
That floats on high o'er vales and hills,
When all at once I saw a crowd,
A host, of golden daffodils;
Beside the lake, beneath the trees,
Fluttering and dancing in the breeze.

Continuous as the stars that shine
And twinkle on the milky way,
They stretched in never-ending line
Along the margin of a bay:
Ten thousand saw I at a glance,
Tossing their heads in sprightly dance.

The waves beside them danced; but they
Out-did the sparkling waves in glee:
A poet could not but be gay,
In such a jocund company:
I gazed--and gazed--but little thought
What wealth the show to me had brought:

For oft, when on my couch I lie
In vacant or in pensive mood,
They flash upon that inward eye
Which is the bliss of solitude;
And then my heart with pleasure fills,
And dances with the daffodils.


William Wordsworth (1770-1850)

Sie war ein Blümlein hübsch und fein

Sie war ein Blümlein hübsch und fein,
Heil aufgeblüht im Sonnenschein,
Er war ein junger Schmetterling,
Der selig an der Blume hing.

Oft kam ein Bienlein mit Gebrumm
Und nascht und säuselt da herum.
Oft kroch ein Käfer kribbelkrab
Am hübschen Blümlein auf und ab.

Ach Gott, wie das dem Schmetterling
So schmerzlich durch die Seele ging.
Doch was am meisten ihn entsetzt,
Das Allerschlimmste kam zuletzt.

Ein alter Esel frass die ganze
Von ihm so heissgeliebte Pflanze.


Wilhelm Busch 1832 -1908

Aber wir lassen es andere machen

Ein Chinese ('s sind schon an 200 Jahr)
In Frankreich auf einem Hofball war.
Und die einen frugen ihn: ob er das kenne?
Und die andern frugen ihn: wie man es nenne?
»Wir nennen es tanzen«, sprach er mit Lachen,
»Aber wir lassen es andere machen.«

Und dieses Wort seit langer Frist,
Mir immer in Erinnerung ist.
Ich seh' das Rennen, ich seh' das Jagen,
Und wenn mich die Menschen umdrängen und fragen:
»Was tust du nicht mit? Warum stehst du beiseit'?«
So sag ich: »Alles hat seine Zeit.
Auch die Jagd nach dem Glück. All derlei Sachen,
Ich lasse sie längst durch andere machen.«


Theodor Fontane
1819 - 1898